Bobby Z

seinem Bein?«
    »Rote Farbe«, sagt Tim. »Jetzt geh zurück und leg
dich hin. Die bösen Mutanten brauchen nicht zu wissen, dass da zwei von uns
sind.«
    Na, das ist wirklich Bobby Z's Kleiner, denkt Tim, weil der Junge
offenbar nicht die geringste Angst hat, als er sich in die Höhle zurücktrollt.
Was gut ist, denn Tim muss sich jetzt konzentrieren.
    Auf den Verwundeten. Der mittlerweile um Hilfe schreien müsste, denn
auch das gehört zu den Regeln. Bring einen Mann zur Strecke und kauf dir dann
die anderen, wenn sie kommen, um ihm zu helfen. So läuft das Spiel.
    Ist allerdings ein ziemlich zäher kleiner Bursche da draußen, denn
gerade in diesem Moment reißt er sich mit den Zähnen ein Stück Stoff aus dem
Hosenbein und macht eine Schlinge daraus.
    Ein cleverer, zäher kleiner Bursche, und holen tut ihn auch keiner.
    Vermute, die kennen das Spiel auch, denkt Tim.
    Und Tim bringt es einfach nicht übers Herz, dem Typen eine Kugel in
den Kopf zu jagen. Es gibt keinen Grund dafür, und außerdem ist ein verwundeter
Mann immer besser als ein toter Mann. Auf die eine oder andere Weise müssen die
sich ja um ihn kümmern.
    »Du bleibst da hinten«, sagt er zu dem Jungen.
    »Ja, ja, ich bleib ja schon da.«
    Aber sie schießen nicht mehr, denkt Tim. Dabei wäre genau das jetzt
die richtige Taktik: einfach auf die Höhle zielen und das Feuer eröffnen,
während einer von ihnen losrennt und ihren Kumpel in Sicherheit bringt.
    Es sei denn, sie haben noch nicht herausgefunden, woher der Schuss
kam. Auch eine Möglichkeit.
    Oder sie sind schon da unten im Unterholz und versuchen, ihn von
hinten zu überraschen.
    Was die andere Möglichkeit ist.
    Böse Mutanten.
    Warum wollen die mich überhaupt umbringen?, fragt sich Tim etwas
genervt. Warum bringen mich die Leute ständig in solche Situationen?
    Darum, sagt er zu sich selbst.
    Er nimmt den Kopf des Mannes, der am Boden liegt, ins Visier und holt
tief Luft.
    Der Junge hat auch eine weiche Seite, denkt Johnson. Er müsste
mittlerweile geschnallt haben, dass keiner von uns seinen Arsch riskiert und
aus der Deckung läuft, nur um diesem Indianer zu helfen. Also wäre es ihm dringend
zu raten, den Typen endgültig ins Jenseits zu befördern, damit er sich um ihn
keine Sorgen mehr zu machen braucht.
    Aber es ist kein Schuss mehr gefallen. Der Junge hat auch eine weiche
Seite. Also zieht Johnson seine Winchester aus dem Sattelhalfter, nimmt sein
Taschentuch und bindet es um den Lauf.
     
    Dann tritt er hinter dem Felsen hervor und geht auf das Tal zu.
    Er zählt auf die weiche Seite des Jungen.
    Als Johnson zu dem Verwundeten kommt, sieht er, dass der Mann
wahrscheinlich mit dem Leben davonkommen wird. Zäher, kleiner Bursche, dieser
Cahuilla.
    Johnson sieht zu der Höhle hoch und ärgert sich im nachhinein, dass
der alte Rojas hier so plump in die Falle gelaufen ist. Direkt vor ihnen,
deutlich sichtbar, liegt der gute alte Bobby in Schussposition.
    »Sieht so aus, als hätten wir hier ein kleines Problem«, ruft Johnson.
    Tim weiß auch, was das Problem ist. Das Problem ist, dass er mal
wieder bis zum Hals in der Scheiße sitzt, genauer gesagt in einer Höhle mitten
in der Wüste, wie ein Karnickel in der Falle. Wahrscheinlich gibt's da draußen
sogar Rasensprenger, über die er stolpern könnte.
    Aber er glaubt nicht, dass von ihm eine Antwort erwartet wird. Also
zielt er einfach auf die Brust des Cowboys und wartet.
    »Mensch, Mr. Z, wir haben Sie. Sie sitzen in der Falle«, brüllt
Johnson.
    Tim zieht den Lauf etwas nach unten und feuert eine Salve direkt
neben Johnsons Stiefeln in den Sand, bloß um ihn daran zu erinnern, dass die
Sache vielleicht doch nicht so eindeutig ist.
    »Warum haben Sie das jetzt gemacht?«, brüllt
Johnson. »Hab ein Problem mit der Impulskontrolle!«, schreit Tim zurück.
    Plötzlich kommt Johnson der Gedanke, dass die weiche Seite dieses
Jungen vielleicht ganz schön harte Kanten hat, und er ist alles andere als
begeistert, wenn er sich vorstellt, wie sich diese harte Kante in Form einer
7.62er Kugel in seinen Kopf bohrt. Außerdem hat der Knabe da oben eine
ziemlich gute Position - schwer zu knacken, die Nuss. Johnson beschließt, eine
andere Taktik einzuschlagen.
    »Wie wär's mit einem kleinen Deal, Mr. Z?«, schreit
er.
    Tim brüllt zurück: »Was für ein Deal?«
     
    Sie werden einfach abziehen. Wie bei den meisten
Deals klingt es zu schön, um wahr zu sein. Aber Tim kann sich nicht vorstellen,
dass er eine bessere Wahl hat, folglich