Böse Geister: Roman (Fischer Klassik PLUS) (German Edition)

jämmerlichen, von Herbst und Frost gezeichneten Blümchen vergleichen? Ich glaube nicht. Ich glaube sogar ganz sicher, daß er es nicht tat und überhaupt an die Blümchen nicht dachte, ungeachtet der Aussagen des Kutschers und des in diesem Augenblick in der Droschke des Polizeimeisters heranbrausenden Polizeikommissars des Ersten Reviers, der später behauptete, er habe die Obrigkeit mit einem Bund gelber Blumen in der Hand angetroffen. Dieser Kommissar, eine Persönlichkeit von administrativer Ekstase, Wassilij Iwanowitsch Flibustjierow, war ein unlängst zugezogener Bürger unserer Stadt, hatte sich aber bereits ausgezeichnet und in weitem Umkreis bekannt gemacht durch seinen maßlosen Eifer, seinen energischen Zugriff in allen Fällen der Exekutive und seinen von Geburt an alkoholisierten Zustand. Nachdem er mit einem Satz aus der Droschke gesprungen war, meldete er, ohne über die Beschäftigung der Obrigkeit stutzig zu werden, entzückt, aber überzeugt, in einem Atemzug, daß es »in der Stadt unruhig« sei.
    »Wie? Was gibt es?« Andrej Antonowitsch drehte sich mit strengem Blick nach ihm um, jedoch ohne sich im mindesten zu wundern oder an seine Equipage und den Kutscher auch nur zu denken, genauso, als befände er sich zu Hause in seinem Kabinett.
    »Kommissar des Ersten Reviers Flibustjierow, Euer Exzellenz. In der Stadt ist Rebellion.«
    »Flibustier?« sprach Andrej Antonowitsch versonnen.
    »Jawohl, Euer Exzellenz. Die Schpigulinschen rebellieren.«
    »Die Schpigulinschen! …«
    Bei dem Wort »die Schpigulinschen« schien ihm etwas einzufallen. Er schauderte sogar und hielt den Finger an die Stirn: »Die Schpigulinschen!« Schweigend, aber immer noch versonnen, ging er gemächlich zu seiner Equipage, stieg ein und befahl, in die Stadt zu fahren. Der Kommissar folgte ihm in der Droschke.
    Ich stelle mir vor, daß ihm unterwegs viel höchst Interessantes durch den Sinn ging, viele unklare Überlegungen zu vielen Themen, aber er hatte kaum eine bestimmte Idee oder irgendeine feste Absicht, als er auf dem Platz vor dem Gouvernementsgebäude eintraf. Sobald er aber die ordentlich aufgestellte und unerschütterlich ausharrende Schar der »Rebellen« vor sich sah, die Kette der Polizisten, den machtlosen (vielleicht absichtlich machtlosen) Polizeimeister und die allgemeine, auf ihn gerichtete Erwartung, stockte ihm das Herz. Er war kreidebleich, als er aus der Equipage stieg.
    »Mützen runter!« sagte er kaum hörbar und nach Luft ringend. »Auf die Knie!« kreischte er überraschend, überraschend auch für ihn selbst, und in dieser Überraschung lag vielleicht die gesamte folgende Entwicklung beschlossen. Das war wie beim Schlittenfahren in der Butterwoche; ist es überhaupt möglich, daß ein Schlitten, der von oben heruntersaust, in der Mitte des Berges zum Stehen kommt? Zu seinem Unglück hatte Andrej Antonowitsch sich zeit seines Lebens durch einen ausgeglichenen Charakter ausgezeichnet und nie jemanden angebrüllt oder mit den Füßen gestampft; aber für solche Menschen ist es um so gefährlicher, wenn ihr Schlitten, aus welchem Grunde auch immer, plötzlich den Berg hinuntersaust. Auf einmal drehte sich alles vor ihm im Kreise.
    »Flibustier!« stieß er noch kreischender und unsinniger hervor, und seine Stimme versagte. Er blieb stehen, ohne zu wissen, was er tun wollte, wußte aber und fühlte mit seinem ganzen Wesen, daß er im nächsten Augenblick unbedingt etwas tun würde.
    »O Gott!« hörte man aus der Menge. Ein Bursche begann, sich zu bekreuzigen, drei oder vier Männer wollten tatsächlich schon niederknien. Aber die anderen rückten geschlossen drei Schritte vor und begannen alle gleichzeitig zu reden: »Euer Exzellenz … Für vierzig gedungen … der Administrator … haben nichts zu melden!« und so weiter, und so weiter. Es war nichts zu verstehen.
    Leider, leider war Andrej Antonowitsch gar nicht imstande, etwas zu verstehen; er hielt immer noch die Blümchen in der Hand. Er war von einer Rebellion ebenso überzeugt wie Stepan Trofimowitsch vorhin von der »Kibitka«. Mitten in der Menge der ihn unverwandt anstarrenden »Rebellen« sah er unentwegt den »agitierenden« Pjotr Stepanowitsch, der ihn seit gestern nicht für einen Augenblick verlassen hatte – Pjotr Stepanowitsch, den verhaßten Pjotr Stepanowitsch.
    »Ruten!« schrie er noch überraschender.
    Totenstille trat ein.
    So war es ganz am Anfang, nach den gesicherten Erkenntnissen und meinen eigenen Schlüssen. Aber