Böses Blut

schreckliche und völlig logische Verwandlung, ein sukzessiver Übergang vom weißen Downtown zum schwarzen Harlem. Es gab keine Möglichkeit, darüber hinwegzusehen. Es war einfach so.
    Die Wagen hielten in einer wohlerzogenen Reihe. Ebenso wohlerzogene Reihen von ATF–mäßig gekleideten Experten verwüsteten mit gezogenen Waffen einen heruntergekommenen, verbrannten Garten und zertrampelten alles, was an Pflanzenwuchs noch übrig war.
    »Halten Sie sich auf Abstand«, sagte Larner und schloß zu den Verwüstern auf. Sie sammelten sich in einer mehr oder weniger geordneten Reihe auf dem Gehsteig des nächsten Häuserblocks. Alle Blicke richteten sich auf dasselbe Haus, einen abbruchreifen Schuppen, eines von zwei Gebäuden, die in der Trümmerlandschaft des Viertels übriggeblieben waren. Es war schon umringt von einer gutorganisierten Truppe von ATF–Männern mit Maschinenpistolen. Überall drückten sie sich an schmutzige Lehmwände, die in der wüstenheißen Sonne Risse zu bekommen schienen. Über dem Asphalt flimmerte die Luft. Es war still und verödet. Statt der schwarzen Gesichter schwarze Jacken mit gelben Buchstaben. Ein paar Tauben flogen auf und flatterten in merkwürdigen aufsteigenden Kreisen um das Haus herum, als flögen sie auf die Sonne zu. Der einzige Wolkenstreifen löste sich vor ihren Augen auf. Alle waren bereit. Es war wie ein Foto, ein Stilleben. Dann, unerwartet, setzten sich alle in Bewegung. Sie strömten in die Ruine hinein, eine Armee überlegener Ameisen, bereit, den zerfallenden Haufen zu übernehmen. Schließlich standen sie nur noch allein auf der Straße, ein hilfloses Duo ausländischer Beobachter, das jeden Augenblick in einen Hauseingang gezerrt werden und eine Kostprobe der amerikanischen Wirklichkeit bekommen konnte. Aus dem Haus ertönten vereinzelte Schüsse, gedämpft, irgendwie unwirklich, als hätte Hollywood ein paar Klangeffekte verliehen. Einige Maschinenpistolensalven, vereinzelte Schüsse. Eine kleinere Explosion. Es dauerte nur eine Minute, dann war alles vollkommen still. Eine Gestalt tauchte in der Tür auf, schwarz mit schwarzer Jacke. Sie winkte ihnen zu. Es dauerte einen Moment, bis sie begriffen, daß sie ihnen winkte, und noch einen Moment länger, bis ihnen klarwurde, daß es Larner war. Sie gingen auf ihn zu.
    »Kommen Sie«, sagte er und wedelte mit der Pistole. »Das hier ist die Wirklichkeit.«
    Ein leichter Staubdunst schlug ihnen an der Tür entgegen, kristallisch, in den sich die Sonnenstrahlen mischten. Es kratzte im Hals. Erst langsam ging ihnen auf, daß es Crack war, eine Drogenwolke, die sie einatmeten. Im ersten Stock waren nur Menschen, große schwarze Männer, die auf dem Boden lagen, die Hände im Nacken. Die Leibwächtergarde, entwaffnet. Zwei hatten die Hände nicht im Nacken verschränkt, sie lehnten an der Wand, mit unnatürlich verrenkten Rücken und Gliedmaßen. Aus einer offenen Wunde floß langsam Tropfen für Tropfen, das Blut floß langsamer und langsamer, bis der letzte Tropfen gleichsam in der Luft zögerte und scheinbar zurückgesogen wurde. Sie gingen in den nächsten Stock hinauf. Ein Raum nach dem anderen – wie ein Chemiesaal nach dem anderen, zerbrochene Kolben, umgeworfene Flaschen, flammende Bunsenbrenner – und eine dichtere Staubwolke. Eine Leiche mitten zwischen den Scherben auf einem Tisch, zerschössen, segmentiert, halb bedeckt von weißem Staub, der immer mehr rosa wurde, schließlich rot, sich dann zu einem Körper auf dem Körper zusammenzog. Auch hier Menschen auf dem Boden, die Hände im Nacken. Stille. Die Ruhe nach dem Sturm. Die Stille der Sturmwarnung. Nächste Etage. Auch hier Chemiewerkstatt, andere Anordnungen. Pakete mit Plastiktüten mit weißem Inhalt, halb offen, Staub, der immer noch ausstieg, wie Nebel über Waldseen. Hände im Nacken. Ein Toter hing halb aus einem Fenster. Eine Glasscherbe wie eine Haiflosse aus dem Rumpf aufragend. Fenster wurden geöffnet. Die Staubwolke trieb über die Stadt dahin. Berauschte Tauben gurrten laut. Ein weißer Wind fuhr durch das Haus, erreichte« gut verpackte Dollarpäckchen im hintersten Raum, dem inneren Raum. Die Banderole um einen Packen war verschlissen der Wind fing die grünen Scheine ein. Sie flatterten durch den Raum, wurden aufgefangen. Der Raum rotierte. Ein brauner Fleck breitete sich um einen liegenden Jeanshosenboden aus. Sie waren ganz im Innern, im Innersten. Larner lachte. Das Lachen schien seinen Kopf zu spalten. Der halbe Schädel flog