Brigade Dirlewanger

nur nach vorne. Er sah sie, ohne sie zu erkennen. In Sekunden rollte sein Leben ab, wie im Traum, scharf gezeichnet vom Unterbewusstsein, ausgeleuchtet vom Glück, das unzeitgemäß war und Jahre anhielt, bis er vor zehn Tagen wie selbstverständlich zu den anderen ging, zu den Kameraden, um bei der Warschauer Passion nicht abseits zu stehen, um die Frauen zu schützen und die Kinder, wie er sagte.
    Und Maria versuchte zu lächeln, und sie weinte nicht, als sie erwiderte: »Ich weiß bestimmt, daß du wiederkommst …«
    »Ja«, hatte er entgegnet.
    »So etwas fühlt eine Frau …«, hatte sie hinzugesetzt und zu ihm aufgesehen.
    Gzres spürte mit jeder Faser, daß er sie nie zuvor so geliebt hatte wie in diesem Moment, da sie die Tränen staute, bis er aus dem Raum war.
    »Ich denke immer an dich«, antwortete sie schlicht, »und ein Wunsch muß doch eine beschwörende und schützende Kraft haben, nicht?«
    »Ja«, hatte Grzes gesagt, Maria an sich gezogen und war gegangen, zu ihnen gestoßen, um ein Richtkanonier zu werden, wie er im Buche stand, der ›Held von Wola‹, wie es auf dem Flugblatt hieß, weil auch eine gute Sache nicht auf Propaganda verzichten kann.
    »Schieß doch!« brüllt der Leutnant.
    Ein anderer haut Grzes in den Rücken, und der junge Pole tritt aus der Stellung, hochaufgerichtet, als möchte er fallen, bevor er es erleben muß. Und er sieht das Ungetüm, das näher kommt, den Turm mit dem Rohr, dem tückischen Polyphenauge, und er hört das Rollen und Ächzen, diese ganzen widerwilligen Geräusche, die sich anhören, als ob Knochen gebrochen und Leiber zermalmt würden. Und er weiß, daß das Ungetüm noch mehr Menschen morden wird, wenn er es nicht in Fetzen schießt. Und Grzes weiß, daß es einer seiner Kameraden an der nächsten Ecke tun würde, falls er zögerte. Und er weiß, daß Maria sterben wird, mit dem Jungen im Arm, nur später und vielleicht noch grässlicher. Und er ist ein Roboter, der abschalten will, der jetzt die Pak lenkt, das Ziel sucht, ein Mann mit seinem klaren Auge und todsicheren Hand.
    Der Panzer kommt heran. Noch ein paar Meter. Der Leutnant sieht, wie ihn Grzes ins Ziel nimmt, und schweigt, da es nichts mehr zu befehlen gibt.
    »Hundertdreißig Meter!«
    Grzes läßt den Panzer noch näher heranrollen. Halt noch ein paar Sekunden aus! befiehlt er sich. Denk an nichts, klammere dich am Hass fest, an nichts sonst! Du hast Maria nie gesehen, du hast sie nie geküßt. Du hast keine Vergangenheit gehabt und keine Zukunft, und Jan, das Kind, war nur ein Traum, und Träume sind Schäume, und hier stehe ich neben den anderen, und wir halten zusammen, bis die Russen kommen, bis sie uns hier heraushauen, bis wir wieder frei sind, nur das ist wesentlich, sonst nichts …
    Hundert Meter noch.
    Alles Lüge, sagt sich Grzes, ein Unsinn, ein Gewäsch! Ich liebe sie, und ich kann sie nicht töten, und ich könnte nicht einmal schießen, wenn ich sie hassen würde. Und jetzt müssen uns die im Panzer gleich sehen und auf uns zielen. Vater unser, denkt Grzes, und nichts weiter. Immer an der gleichen Stelle. Vater unser, denkt er und zielt auf den Turm. Vater unser, spürt er und nimmt das traurige Kopfnicken seines Offiziers auf. Vater unser, brennt es in seinem Bewußtsein. Nie hat er die Worte verschwommener gehört und nie inbrünstiger gebetet, unfähig, über sie hinauszukommen. Vater unser, hört er wieder und denkt: Die Platte hat einen Sprung, die Nadel hängt immer an der gleichen Stelle. Vater unser …
    Jetzt, denkt Grzes. Die Spannung zittert in seinem Körper. Und dann bricht mit einem Schlag seine barbarische Energie zusammen. »Ich … ich kann nicht!« röchelt er und läßt den Kopf sinken, wie gelähmt, ohne zu bedenken, daß er dadurch seine Kameraden dem heranrollenden Panzer ausliefert.
    Vom Turm des Ungetüms blitzt es. Die erste Granate geht über die Männer der Pakstellung hinweg. Die zweite wuchtet zu weit links in ein Haus, dessen einstürzende Trümmer den Rebellen um die Köpfe fliegen.
    »Idiot«, brüllt der polnische Leutnant seinen Richtkanonier an, »schieß doch endlich!« Er sieht in das verzerrte Gesicht von Grzes, erkennt den Schock und handelt spontan, schlägt ihm mit der flachen Hand ins Gesicht, ein-, zweimal, und zischt ihn an: »Schieß … du feiger Hund!«
    Der letzte Widerstand in Grzes bricht zusammen. Er ist wie tot. Was er tut, ist eine reine Reflexbewegung, ausgeführt mit der Hand eines anderen. Vater unser, rauscht es