Brüllbeton - Kriminalroman

ebensowenig. Er wusste nur, dass das so viel wie Zarensohn bedeutete und dass es eine Operette dieses Namens gab. Und Nizza? In welchem Zusammenhang hatte er vor Kurzem etwas über Nizza gehört? Es fiel ihm im Moment nicht ein.
    Als er sich erhob, spürte er einen feinen Luftzug hinter seinem Rücken. Instinktiv ließ er den Zettel fallen, der unter einen Schreibtisch flatterte. An der Wand zeichneten sich die Schatten von drei Männern ab.

    *

    Fast zur gleichen Zeit raste über 600 km weiter nördlich ein schwarzer Bentley Continental GT über das Kopfsteinpflaster einer mit Linden gesäumten Seitenstraße in einem abgelegenen Hamburger Vorort. Er hielt vor einem weitläufigen Grundstück am Ende der Sackgasse. Das hohe schmiedeeiserne Doppeltor öffnete sich automatisch, und der Wagen rollte langsam über einen Kiesweg auf die hinter Ahornbäumen versteckte Villa zu.
    Der Fahrer wurde bereits erwartet. Ein Diener führte ihn in den Rauchsalon, in dem die schweren Samtvorhänge zur Hälfte zugezogen waren. Dichte Rauchwolken von teuren Zigarren aus Honduras schwebten durch den dämmrigen Raum, sodass der Gast Schwierigkeiten hatte, sich zu orientieren.
    Aus dem Hintergrund des Raumes erklang das Kommando einer befehlsgewohnten Stimme: »Du bist spät dran. Komm her und setz dich, Zarewitsch !«
    Der Gast hasste diesen Spitznamen. Er wusste, dass sein Boss seinen richtigen Namen kannte, aber er traute sich nicht, ihn zu korrigieren. »War Stau auf der Autobahn. Dagegen hilft mir auch kein Bentley.«
    Â»Quatsch’ hier keine Opern! Hast du kein Navi mit Staumelder? Dann musst du eben eher losfahren.«
    Der Boss scheint heute keine gute Laune zu haben, konstatierte der Besucher für sich. Also liefen die Geschäfte wohl nicht so richtig.
    Der Hausherr, der in einem riesigen Ledersessel thronte, ließ seinem Gast, der mit einem Beistellhocker vorliebnehmen musste, keine Zeit, weiter darüber nachzudenken. »Ich habe schlechte Nachrichten aus Nizza erhalten. Es sieht so aus, als ob da jemand anderes absahnt. Und das ausgerechnet jetzt, wo die Show beginnt.«
    Der Gast rutschte auf seinem Hocker hin und her. Konkurrenz im Dopinghandel? Ehe die Tour de France überhaupt begonnen hatte? Das klang ziemlich düster.
    Â»Wir wissen, dass ein Teil des Stoffs schon in Russland abgezweigt wurde und nicht über unseren Verteilerkanal lief. So einen Fehler kann ich mir nicht leisten, das untergräbt unsere Stellung auf dem Markt. Ich muss da einschreiten, und zwar mit allen Mitteln.«
    Der Boss machte eine Pause. Sein Gegenüber wagte nicht, das eben Gehörte zu kommentieren. Er wusste, was das bedeutete: mit allen Mitteln.
    Mit einer frisch angezündeten Zigarre in der Hand stand der Hausherr auf und stellte sich ans Fenster, ohne wirklich in den Garten zu schauen. Der interessierte ihn im Moment nicht.
    Â»Schlimmer noch! Das Zeug, das da über unsere Köpfe hinweg vertrieben wird, ist minderwertig. Gepanschtes, mit Zucker gestrecktes AICAR. Die Kunden sind vorsichtig geworden. Du weißt, was das bedeutet.«
    Das konnte sich der Gast zwar vorstellen, aber noch war unklar, warum ausgerechnet er zum Boss gerufen worden war. »Klar«, wagte er zu antworten. »Das ist eine Frechheit. Wo bleibt da die Berufsehre! Ich war schon immer für den ehrlichen Deal.«
    Der Boss drehte sich ruckartig um. Im fahlen Gegenlicht konnte man nur die Umrisse seines Kopfes erkennen, nicht seinen Gesichtsausdruck. Aber das wäre auch nicht nötig gewesen, denn der Ton seiner Worte war klar: »Ich weiß noch etwas. Man hat herausgefunden, dass das Zeug über Travemünde deklariert wurde. Das ist doch dein Zuständigkeitsbereich, Zarewitsch?«
    Der Angesprochene erschrak. Verdammt, ging es jetzt ihm an den Kragen? »Ja, schon«, stotterte er. »Aber ich kann mir nicht vorstellen, wer …«
    Â»Dafür ich aber umso besser«, wurde er unterbrochen. »Es gibt nur einen, der diese Route kennt, und nur einen, dem ich das zutraue!«
    Der Boss warf seine angerauchte Zigarre in einen mit Wasser halb gefüllten Sektkühler. Es zischte kurz auf. Der Mann, der Zarewitsch genannt wurde, traute sich nicht, seinem Boss gegenüber Vermutungen zu äußern. Dieser achtete nicht auf ihn und fuhr fort: »Müller, dieses Schwein! Beton-Müller muss der Verräter sein. Zarewitsch, ich befehle dir, diesen Fall