Buddhas kleiner Finger

in dem Fall.«
    »Also Rückwärtsgang und ab?«
    »In dem Fall wär's besser.«
    »Und schon bist du vor dir selber am Wegrennen! Kapiert?«
    »Nö«, sagte Kolja nach einer Pause. »Kapier ich nicht. Wenn das nicht der andere war, sondern ich selber, wo bin ich denn dann?«
    »Du bist er.«
    »Und er?«
    »Ist du.«
    »Seh ich nicht ein«, sagte Kolja.
    »Hör zu«, sagte Wolodin. »Kannst du dir vorstellen, daß alles rings um dich her verschwindet – nur du bist da, überall nur du?«
    »Kann ich mir gut vorstellen. Auf dem Trip war ich paarmal vom Schwarzen. Oder von der Strohsuppe, weiß nicht mehr.«
    »Wie willst du in dem Zustand irgendwen wegputzen, wenn der einzige, der dir in die Quere kommt, immer nur du selber bist? Unter jeder Mütze, wo du draufhaust, guckt dich die eigne Visage an. Wenn einem da nicht das Blech wegfliegt! Anstatt den andern wegzuputzen, gehst du krachen. Und jetzt überleg mal, was am Ende bei rauskommt. Am Ende kommt bei raus, daß du vor dir selber wegläufst, so sieht's aus.«
    Kolja dachte lange nach.
    »Dann tät Schurik das übernehmen«, entschied er.
    »Und knallt dich übern Haufen! Weil da bist ja nur du.«
    »Wieso?« mischte Schurik sich ein. »Mir ist das Blech doch nicht weggeflogen. Ich schieß, auf wen ich will.«
    Diesmal war es Wolodin, der Zeit zum Nachdenken brauchte.
    »Nein«, sagte er dann, »so kann man das nicht erklären. War ein schlechtes Beispiel. Laß die Pilze kommen, dann reden wir noch mal drüber.«
    Die nächsten Minuten verstrichen, ohne daß ein Ton gesprochen wurde. Die Männer am Feuer öffneten Konservendosen, schnitten Wurst auf und tranken Wodka. All dies wurde schweigend verrichtet – so als wären die Worte, die bei solcher Gelegenheit gern gesagt werden, nichtig und unangebracht, weil da etwas im Raum stand, dunkel und unausgesprochen, etwas, das alle gemeinsam betraf.
    Nach dem Wodka rauchte jeder, immer noch wortlos, eine Zigarette.
    »Wie sind wir überhaupt auf diesen Quatsch gekommen?« brach Schurik endlich das Schweigen. »Das mit dem Scharmützel und dem Blech, meine ich?«
    »Wolodin hat behauptet, wir würden in den Wald rennen und die Bäume nicht sehen, wenn die Pilze kommen.«
    »Ach ja. Sag mal, wieso heißt es eigentlich ›die Pilze kommen‹? Wo sollen die denn herkommen?«
    »Fragst du mich das?« fragte Wolodin.
    »Mal angenommen.«
    »Ich tät sagen, die kommen von innen«, sagte Wolodin.
    »Dann müßten die da schon länger hocken?«
    »Irgendwie ja. Kann man so sehen. Und da sind sie nicht die einzigen. Den ganzen Spaß der Welt hast du sozusagen schon stecken. Wenn du schluckst oder fixt, machst du bloß was in dir locker. In der Droge steckt der Spaß nicht drin, das ist bloß Pulver oder, wie das hier, ein Pilz. Wie der Schlüssel zum Safe, verstehst du?«
    »Wahnsinn«, sagte Schurik etwas abwesend; ihm hatte sich der Kopf in Uhrzeigerrichtung zu drehen begonnen.
    »Absoluter Wahnsinn«, bestätigte Kolja, worauf das Gespräch wieder für einige Minuten versiegte.
    »Sag mal«, meldete sich erneut Schurik als erster, »gibt's da drinnen viel von dem Spaß?«
    »Jede Menge«, sagte Wolodin kategorisch. »Die unglaublichsten Sorten. Da sind Sachen dabei, die hast du noch nie probiert.«
    »O Mann. So 'ne Art Safe, sagst du, wo drin der Spaß ist?«
    »Vereinfacht gesagt, ja.«
    »Und könnte man den Safe nicht stemmen? Daß bißchen was von dem Spaß, der da drinsteckt, rüberwächst?«
    »Ließe sich machen.«
    »Wie denn?«
    »Dem muß man sein ganzes Leben widmen. Was glaubst du, wofür die Leute ins Kloster gehen? Um dem Abt die Füße zu küssen? Die holen sich dort einen Rausch, kannst du wissen, wie du für tausend Georgies keinen kriegst. Und das auf Dauer, verstehst du. Früh, mittags und abends. Manche sogar im Schlaf.«
    »Und wie heißt das, wovon die den Rausch kriegen?«
    »Ganz verschieden. Meistens so was mit Barmherzigkeit. Liebe.«
    »Was für Liebe?«
    »Einfach Liebe. Die wo du nicht drüber nachdenkst, was für welche und von und zu wem. Du denkst überhaupt nicht mehr.«
    »Hattest du das schon mal?«
    »Ja«, sagte Wolodin. »Hatte ich mal.«
    »Und, wie war's? Läßt sich das mit was vergleichen?«
    »Schwer zu sagen.«
    »Sag so ungefähr. Wie Schwarzer vielleicht?«
    »Ach wo!« Wolodin verzog das Gesicht. »Dagegen ist Schwarzer einfach Scheiße.«
    »Oder so was wie Heroin? Speed?«
    »Nicht doch, Schurik, nein. Wirklich kein Vergleich. Stell dir vor, du hast dich mit Speed vollgepumpt