Carlotta steigt ein

sein Festmenü mit Katzenkaviar.
    «Nicht einen Pfennig.»
    «T. C. hatte sich schon
gefreut.»
    «Du hast doch diesen Scheiß
ohnehin nicht geglaubt, oder?»
    «Natürlich nicht.» Verdammt,
nein. Ich war gerade mit Roz in Verhandlungen getreten, mir einen
Massachusetts-Führerschein zu fälschen. Nicht allein, daß ich jeden verfluchten
Carlyle aus dem Telefonbuch angerufen hatte, ich hatte auch noch einem Bullen
einen kleinen Betrug vorgeschlagen.
    Ich konnte deutlich spüren, daß
Mooney ein selbstgefälliges Grinsen unterdrückte. Er schüttelte den Kopf.
«Carlotta», sagte er, «weißt du, warum du nicht bei der Polizei durchgehalten
hast? Deine Phantasie läuft mit dir davon.»
    «Falsch, Mooney. Ich bin nicht
klargekommen, weil ich niemandem in den Arsch gekrochen bin.» In dieser
Bemerkung liegt soviel Wahrheit, daß sie überzeugend klingt. Ich wäre wohl
trotz der Anzüglichkeiten und offenen Feindschaft von seiten der «Jungs»
geblieben, wenn der ganze Ärger mit der Verwaltung nicht gewesen wäre.
    «Und soll ich jetzt dem FBI
sagen, sie wären auf dem Holzweg?» fragte Mooney begierig.
    «Nein», sagte ich langsam, «sag
gar nichts. Noch nicht .»
    Er kämpfte seine Enttäuschung
nieder. «Na schön, gut. Wirklich, ich würde es diesen FBI-Scheißern nicht
einmal sagen, wenn ihr Arsch in Flammen stünde.»
    «Klar.»
    «Hör zu, halt mich auf dem
laufenden, ja? Wenn sie irgendwas richtig Blödes anstellen, möchte ich die
Chance haben, die Zeitungen zu informieren und einem Reporter die Möglichkeit
geben, die Sache aus nächster Nähe zu verfolgen, ja?»
    In Anbetracht dessen, was
Mooney für Reporter übrig hat, mußte er das FBI wirklich zutiefst verachten. Er
wippte auf seine Fersen zurück und schaute unwirsch drein, und einen Augenblick
lang dachte ich, er wollte mich weiter ausfragen. Aber er sagte nur noch: «Wie
geht es deiner alten Dame? Die zusammengeschlagen worden ist?»
    «Ganz gut.»
    «Läuft die Sache?»
    Er sprach betont mitfühlend.
Ich nehme an, es tat ihm leid, meine Cedar-Wash-Blase zum Platzen gebracht zu
haben. Ich beschloß, mir seine übertriebene Besorgnis zunutze zu machen.
    «Mooney», sagte ich, «erinnerst
du dich noch an die Valhalla, dieses Schiff, das —»
    «Mit den IRA-Waffenschmugglern?
Du hängst doch hoffentlich nicht da drin, oder?»
    «Hast du kürzlich irgendwelche
Gerüchte von Waffenschmuggel gehört, hat vielleicht jemand von einem Aufleben
der IRA gesprochen?»
    «Keinen Ton, Carlotta. Soweit
ich weiß, sind die vom FBI die einzigen Leute, die sich mit
IRA-Waffengeschäften befassen, oder die von der Alkohol-, Tabak- und
Schußwaffenabteilung, die ihre Fallen stellen. Warum?»
    Diesmal versuchte ich es bei
ihm mit der Story vom irischen Gartenzwerg. Er mochte sie ebensowenig wie Jay
Schultz.
     
     
     

25
     
    Allmählich bekam ich ein
ungutes Gefühl im Magen, wenn ich an Eugene Devens dachte.
    Als ich das Taxi mit einem
kreischenden Geräusch in die G&W-Parklücke fuhr, besserte sich meine
schlechte Laune minimal. Gloria tat so, als bemerke sie nichts. Zweifellos
hatte sie Mooney meine Taxinummer durchgegeben. Ich hätte mich vielleicht über
ihre Freigebigkeit bitter beschwert, aber alle drei Brüder einschließlich des
ehemaligen Oberliga-Ohrabbeißers lungerten in ihrem Büro herum, einer so
finster dreinblickend wie der andere.
    Was ich nicht herausbekam, war
Sam Gianellis Rolle.
    John Flaherty war Jackie, der
junge irische Heißsporn, den Pat mir beschrieben hatte. Mooney mochte zwar über
meine intuitiven Fähigkeiten spotten, mir war jedenfalls plötzlich etwas
aufgegangen, als ich die Silhouette von Flahertys Kopf im Schein des
Taxi-Innenlichts gesehen hatte, die Art, wie der Kopf zwischen den Schultern
saß, wie die Ohren geformt waren. Ich wußte wieder, wo ich ihn schon einmal
gesehen hatte: in einem Spiegel in der Nähe einer Reklame, die «Michelob Light»
als das bevorzugte Wochenendbier aller patriotischen Amerikaner anpries. Im Rebellion, in der Nacht, als ich hinter den drei alten Käuzen her war. Er war der junge
gesprächige Typ dort gewesen. Ich hatte zwar in jener Nacht Flahertys Gesicht
nicht sehen können, aber allein an seinen Ohren konnte ich ablesen, daß es sich
um Irish Jackie handelte, den rührigen Organisator der neuen GBA.
    Warum Sam Jackie angeheuert
hatte, war eine andere Sache. Sam wollte nicht ins Bild passen. Wie gesagt, IRA
und Gianelli sind zwei Paar Stiefel.
    Ich fuhr nach Hause. Es war 7
Uhr 30; die Sonne