Carlotta steigt ein

sehr nach einer Versammlung der gälischen Bruderschaft aussah.
Etwas, bei dem womöglich der Inhalt der Sporttasche eine Rolle spielte, die sie
bei Maudie aus Dorchester aufgelesen hatten. Ich fragte mich, ob der
Inhalt der Tasche nicht vielleicht aus ordentlichen kleinen Bündeln mit
Banderolen bestand, ähnlich denen in T. C.s Katzenklo.
    Ich hatte die Wahl. Ich konnte
hier wie ein Idiot sitzen bleiben. Oder ich konnte mir einen guten Platz suchen
und von jedem Taxifahrer, der herauskam, ein Foto machen.
    Die GBA-Anstecknadel, die ich
in Eugenes Spind gefunden hatte, kam mir plötzlich bleischwer vor. Sie drückte
meinen Kragen hinunter. Ich berührte sie. Eigentlich konnte ich auch einfach
hineingehen.
    Verdammt. Da war noch die Sache
mit dem Barkeeper. Wenn es sich um denselben Mann handelte, diesen Billy
Dingsbums, und er mich wiedererkannte, sich an meine Fragen erinnerte, an meine
Lizenz, meine Visitenkarte, war ich geliefert.
    Vielleicht wäre ich trotzdem
hineingegangen. Vielleicht hätte ich ein paar Pulitzer-Preis-Fotos geschossen,
vielleicht wäre ich auch zu Brei geschlagen worden. Ich werde es nie wissen.
    Blitzendes Blaulicht tauchte
aus dem Nichts auf und kam hinter mir zum Stillstand.
    Scheiße. Ich haute aus schierer
Verzweiflung auf die Hupe und fuhr auf die Seite. Die Bullen. Immer zur Stelle,
wenn man sie braucht.
     
     
     

24
     
    «Sie ist’s, alles in Ordnung.»
Ein riesiger Polizist mit rotem Gesicht, der Typ, der immer Zugochse genannt
wurde, lugte in mein Seitenfenster.
    «Irgendwelche Probleme,
Officer?» flötete ich mit meiner süßesten Stimme. Ich überlegte, ob der Bulle
vielleicht Doyle oder Donahue hieß und von der IRA angeheuert war für den Fall,
daß jemand ihren Auslieferungswagen verfolgte. Das Rohr unter meinem Sitz fiel
mir ein.
    «Carlotta Carlyle?»
    «Wen interessiert das?»
    «Lieutenant Mooney will Sie
sprechen.»
    «Machen Sie keine Witze.»
    «Nein, wir sollen Sie
hinbringen.»
    «Zum Verhör», setzte ein
fröhlicher junger Streifenpolizist hinzu. Er steckte den Kopf zur Beifahrertür
herein.
    «Das brauchen Sie ihr nicht zu
erzählen», schnauzte ihn der Bulle an.
    «Schon gut.» Der junge Mann zog
den Kopf wieder zurück.
    «Hinbringen?» wiederholte ich
ungläubig. «Mich verhaften? Mooney will mich verhaften?»
    «Er will mit Ihnen reden»,
sagte der Zugochse, als wäre damit alles in Butter.
    «Das ist Nötigung», sagte ich.
    «Nötigung?» echote der Bulle
und fummelte an seinem Strafzettelbuch herum. «Das nennen Sie Nötigung?»
    «Hören Sie mal, ich habe nichts
getan —»
    «Ach, und ich dachte, Sie
hätten da hinten bei der letzten Rechtskurve kein Blinkzeichen gegeben. Oder
vielleicht ging Ihr Fernlicht nicht. Oder Sie sind bei Rot gefahren.»
    Das nenne ich Nötigung.
    «Wollen Sie nun mit Lieutenant
Mooney sprechen oder was?»
    «Was», gab ich zur Antwort.
    «Gut. Er ist drüben im Bezirk
D. Wir werden Ihnen Geleitschutz geben.»
    Genau, was ich mir immer
gewünscht habe, Polizeischutz.
    Auf der Wache hing Mooney
gerade zurückgelehnt auf seinem Drehstuhl, die großen schwarzen Schuhe auf dem
Schreibtisch, die Hände hinter dem Kopf gefaltet, die Augen halb geschlossen.
Er hatte ein pfenniggroßes Loch in der linken Sohle, und sein rechter Schuh
hätte neue Absätze brauchen können.
    Sein Büro war wie seine Schuhe.
Der behäbige Walnußschreibtisch war verkratzt und fleckig. Die Schreibunterlage
wölbte sich an den Ecken hoch. Die zwei grauen Aktenschränke mit vier
Schubladen quollen über. Keine Blumen, keine Topfpflanzen, keine Bilder. Kein
Wunder, daß Mooney die Augen lieber zuließ.
    Ich wußte, daß er nicht
schlief. Ich hatte viel zuviel Wut im Bauch, um mich zu setzen, also blieb ich
mit verschränkten Armen stehen und bezwang meinen Drang, ihn bei den Hacken zu
packen und zu einem Salto rückwärts zu bewegen. Ich war wohl wütender, als ich
hätte sein sollen. Es macht mich einfach wild, wenn ich diese Polizeiwache betreten
muß. Zu viele Erinnerungen sind mit ihr verbunden. Zugegeben, manche davon
angenehm, aber die üblen halten sich doch meistens hartnäckiger. Der «Partner»,
der das «Mädchen» nicht fahren lassen wollte. Die
«Nur-für-Männer»-Clubatmosphäre. Die felsenfeste Überzeugung bei jedermann, daß
ich, falls ich etwas erreichte, eben mit dem richtigen Vorgesetzten geschlafen
hatte.
    Ich atmete tief.
    Hinzu kam noch, daß ich an Sam
dachte, wenn ich Mooney anschaute. Und das war mir unangenehm. Denn warum
sollte