Caruso singt nicht mehr

Titel: Caruso singt nicht mehr Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Anne Chaplet

Vom Netzwerk:

nur die erfolgreich operierende Arbeitsgruppe »Moldau« – so hatte ein Scherzvogel die Polizei-AG getauft, die sich mit den Rumänenbanden befaßte –, sondern auch die Mordkommission bald etwas vorzuweisen hätte.
    Kurz vor der Friedhofskapelle drehte Kosinski sich um. Von hier aus hatte er einen direkten Blick auf das Haus von Paul Bremer, das klein und geduckt zwischen zwei großen, ausladenden Höfen lag, mit der Schmalseite zur Straße. Von dem einen, dem linken, den seine Besitzer mit häßlichen grauen Eternitplatten zugeklebt hatten, war es an der engsten Stelle durch weniger als eine Handbreit Zwischenraum getrennt. Das kleine Haus schmiegte sich regelrecht unter die Fittiche des großen. Kein Wunder, daß der Mann, der vor drei Stunden eine Anzeige wegen versuchter Brandstiftung aufgegeben hatte, »erregt« geklungen hatte, wie es im Vermerk des die Meldung entgegennehmenden Beamten stand. Ein Feuer hier hätte verheerende Folgen.
    Zum Nachbarhaus auf der rechten Seite hin war Platz, der kleine Garten, der zwischen den beiden Häuser lag, reichte als Feuerschneise wahrscheinlich aus. Das mußte der Garten von Bremer sein. Kosinski verstand nichts von Gärten und noch weniger verstand er, warum sich Menschen stunden-, ja tagelang mit stumpfsinnigen Beschäftigungen wie Hacken, Harken und Schnippeln beschäftigen konnten, ganz zu schweigen vom Wühlen in nackter Erde, das einem nur Unannehmlichkeiten wie schwarze Fingernägel eintrug. Aber soviel Gartenverstand hatte sogar er, daß ihm die vielen Rosensträucher auffielen und die Hortensien. Und, nicht zu übersehen, der Apfelbaum.
    Am Gartentisch stand ein Mann mit kurzen weißen Haaren. Das mußte Bremer sein.
    Kosinski hatte sich nach dem Mann erkundigt, der verrückt genug gewesen war, vor nun gut fünf Jahren das Schindlersche Häuschen zu kaufen – viel konnte er für die Bruchbude nicht bezahlt haben. Wahrscheinlich weniger, als die Gemeinde der Abriß des Hauses gekostet hätte. Ein ehemaliger Werbetexter aus Frankfurt am Main. Nicht vorbestraft. Geschieden. Lebte allein. Fuhr Rennrad und ein Cabriolet. Beides etwas irre in diesen Breiten.
    Es war erst vier Uhr nachmittags, aber Kosinski fiel auf, als er das Gartentor öffnete, daß der kleine Garten schon im Schatten lag. Und daß sein Besuch dem Mann mit den traurigen Augen, der ihm entgegenkam, peinlich war.
    »Kosinski«, sagte Bremer und blickte in den Ausweis, den der Inspektor ihm in die Hand gedrückt hatte. »Klingt nicht gerade nach alteingesessener Familie.« Bremer verfluchte sich. Warum war er so unbeholfen? So was sagte man nicht! Aber Kosinski schien sich nicht daran zu stoßen.
    »Echter Ruhrpott-Adel. Für meine polnischen Urgroßeltern war der Ruhrbergbau im 19. Jahrhundert das reine Paradies.«
    »Und Sie haben sich aus dem Paradies vertreiben lassen?« fragte Bremer. Ganz leicht konnte der Mann es in diesen Breiten unter den sturköpfigen Einheimischen nicht haben – mit seinem Ruhrpott-Singsang.
    »Die Rhön ist schöner«, antwortete Kosinski. »Aber das sehen Sie ja offenbar ähnlich. Darf ich?« Kosinski setzte sich an den Gartentisch, auf dem die Blumenzwiebeln lagen, die Paul jetzt im Herbst noch unter die Erde bringen wollte.
    »Praestans Fusilier«, las Kosinski laut vor. »Pulchella Violacea.«
    »Mir ist das ehrlich gesagt etwas peinlich, daß ich Sie hierherbemüht habe«, begann Paul mühsam, dem es stündlich alberner vorgekommen war, daß er mit seinem Kinderkram die Polizei behelligt hatte. »Es könnte sich um einen mißlungenen Brandanschlag handeln«, hatte er dem Polizisten am Telefon gesagt. »Es kann sich auch um einen Bubenstreich handeln«, hatte der geantwortet. Konnte auch sein. Und darüber hätte sich Paul so mordsmäßig erregt?
    »Fritillaria Michailovskyi«, las Kosinski weiter. »Was es nicht alles gibt.«
    Er steckte sich eine Zigarette zwischen die Lippen und musterte Paul, der sich auf die Armlehne der Gartenbank ihm gegenüber gesetzt hatte. Bequem saß er da nicht.
    »Ich nehme derzeit alles ernst«, antwortete der Inspektor. »Vor allem, wenn es auch nur im entferntesten mit Brandstiftung zu tun hat.« Kosinski griff in die rechte Jackentasche seines graumelierten Tweedsakkos, das reichlich bemessen war für einen so schlaksigen Mann, und zog eine Packung mit Einweghandschuhen heraus.
    »Ich weiß überhaupt nicht mehr, was ich davon halten soll«, erwiderte Paul, stand auf und ging ihm zum Schuppen voraus.
    Kosinski ging auf die Knie, um