Cash

Typ in der Mitte geht zu Boden, der links fällt geradeaus nach hinten mit ausgestreckten Armen, und der dritte rennt ins Haus.«
    »Haben Sie eine Waffe gesehen?«
    »Nein, in dem Moment waren Nikki und ich mehr oder weniger zusammen, zum Glück, und ich hab einfach auf Autopilot geschaltet, also, hab sie hinter diesen Wagen hier gedrückt« - er strich über die Beifahrertür des klapprigen Lexus - »das heißt, ich habe nicht geguckt.«
    »Also haben Sie im Grunde keine Waffe gesehen.«
    »Nein, aber ich bin mir eigentlich verdammt sicher, dass der Typ, der ins Haus gerannt ist, vorher den Arm gehoben hat, und der Tote hatte doch wohl eine Kugel stecken.«
    »Und Sie haben niemanden sonst dort gesehen?«
    »Nein, nur die drei.«
    »Nur die drei.« Der Bezirksstaatsanwalt ließ seinen Kaugummi knallen. »Irgendwelche Passanten?«
    «Keiner da außer uns Hühnern.«
    «Wie bitte?«
    «Ein Lied.«
    Der Bezirksstaatsanwalt sah ihn an.
    »Egal.« Condo sah zaghaft lächelnd weg. »Nein, sonst niemand.«
    «Und Sie hatten freie Sicht, keine parkenden Autos, kein Verkehr.«
    »Wie eine Geisterstadt.«
    Der Bezirksstaatsanwalt hielt inne, um die Gangart zu wechseln, beide sahen derweil einer grauhaarigen Chinesin zu, die mit zwei Plastiktüten voller Gemüse selbstvergessen durchs Blut trottete.
    »Sie haben ja offensichtlich mitgehört, wie der Mann den Detectives seine Version der Ereignisse geschildert hat.«
    »Ja.«
    »Also wissen Sie auch, dass er behauptet, zwei Schwarze oder Hispanics hätten geschossen.«
    »Ja, na ja, was haben Sie von ihm erwartet?«
    «Wie finden Sie das?«
    »Warum fragen Sie mich das - weil meine Freundin schwarz ist?« Flaherty wartete.
    »Fragen Sie mich, ob ich lügen und jemandem eins reinwürgen würde, weil er ein klassischer Rassist ist? Oder fragen Sie mich, ob ich lügen würde, um zwei Drecksäcke zu decken, nur weil sie dieselbe Hautfarbe haben wie die Frau, mit der ich schlafe?«
    »Sowohl als auch.«
    »Weder noch.«
    »Ganz unter uns.« Der Bezirksstaatsanwalt winkte einen Reporter weg, bevor der noch halb über die Straße war. »Hier um vier Uhr morgens auf der Straße, waren Sie bekifft oder so?«
    »Ich war seit neun Monaten nicht mehr high.«
    »Haben Sie getrunken?«
    »Warum fragen Sie mich das alles, als wäre ich hier der Böse?«
    «Besser ich als der Strafverteidiger, glauben Sie mir. Haben Sie was getrunken?«
    »Paar Bier.« Condo zuckte die Schultern. »Neuerdings? Stehe ich alles in allem auf Klarheit.«
    »Schon mal verhaftet worden?«
    Randal starrte ihn an. »Ich habe zwei Master-Abschlüsse, einen von der Berklee School of Music und einen von der Columbia University.«
    Der Bezirksstaatsanwalt beschirmte die Augen. »Was jetzt, ja oder nein?«
     
    Eine halbe Stunde später linste der Bezirksstaatsanwalt auf der Wache durch die zu drei Vierteln heruntergelassenen Jalousien ins Büro des Lieutenant, wo Randais Freundin Nikki Williams darauf wartete, dass jemand von der Staatsanwaltschaft sie noch einmal befragte.
    »Der Typ war ziemlich selbstbewusst«, sagte er. »Und die Frau?«
    Matty verschränkte schulterzuckend die Arme vor der Brust. »Bobby Oh sagt, solide. Nüchtern, gute Visierlinie, sagt, sie hat vorher alles aus dem Augenwinkel gesehen, weil sie die Einzigen waren auf der Straße. Also Peripherie, Peng, Scharfblick, sieht zwei zu Boden gehen, einen mit etwas in der Hand ins Haus laufen. Außerdem sind sie anscheinend aufeinander zugegangen, er von der Ecke Eldridge/Delancey und sie auf der Eldridge Richtung Delancey, also hatten sie zwei völlig unterschiedliche Perspektiven, insofern ...«
    »Ja, das hat er erzählt. Hat sie Streit gehört?«
    »Nein«, sagte Matty. »Keinen Streit.«
    »Und wieso haben dann alle außer diesen beiden Streit gehört?«
    »Keine Ahnung« - Matty zuckte erneut die Schultern - »New York bei Nacht, Grundrauschen, oder vielleicht haben die später alle Lugo und seine Truppe brüllen hören oder den Araber über seine kaputte Scheibe jaulen, wer weiß, alles krumme Zeitachsen.«
    »Und wie war die Schnapsdrossel?«
    »Boulware? Nutzlos«, sagte Matty. »Sie haben ihn am Ende ins Gouverneur geschafft, Magen auspumpen.«
    «Wo ist denn dieser Cash jetzt?«
    »Hier.« Matty führte den Bezirksstaatsanwalt den Flur hinunter zur Beobachtungsnische außerhalb des Vernehmungsraums, wo sie Eric Cash wieder über der Tischecke liegen sahen, Kopf auf dem Unterarm.
    Flaherty warf einen Blick auf die Wanduhr: 8.00. »Hast du ihn