Catch 22

Monument seiner Entschlossenheit. Yossarián war niemals hingegangen, um zu helfen, solange es im Bau war; danach allerdings ging er oft hin, denn das große, hübsche, weitläufige Gebäude mit dem Schindeldach gefiel ihm sehr. Es war wirklich ein prächtiges Bauwerk, und immer wenn Yossarián es ansah und bedachte, daß er nicht im geringsten bei der Errichtung geholfen hatte, überkam ihn ein mächtiges Gefühl der Erfüllung.
    Als er und Clevinger sich das letzte Mal verrückt genannt hatten, saßen sie zu Vieren an einem Tisch im Kasino. Sie saßen im rückwärtigen Teil nahe dem Würfeltisch, an dem Appleby es stets fertig brachte, zu gewinnen. Appleby konnte ebenso gut würfeln wie er Tischtennis spielen konnte, und er spielte ebenso gut Tischtennis, wie er alles andere tat. Alles, was Appleby tat, tat er gut. Appleby war ein blonder Junge aus Iowa, der an Gott, Muttertum und die amerikanische Lebensweise glaubte, ohne je über einen dieser Gegenstände nachzudenken, und jeder der ihn kannte, mochte ihn gerne.
    »Ich kann diesen Stinkstiefel nicht leiden«, knurrte Yossarián.
    Der Streit mit Clevinger hatte einige Minuten zuvor begonnen, als es Yossarián nicht gelungen war, ein Maschinengewehr aufzutreiben. Es war eine recht belebte Nacht. An der Bar, am Würfeltisch und beim Tischtennis ging es hoch her. Die Leute, die Yossarián mit dem Maschinengewehr abschießen wollte, saßen an der Bar und sangen sentimentale alte Lieder, von denen niemand je genug bekommen konnte. Statt sie abzuschießen, stellte er seinen Absatz heftig auf den Zelluloidball, der von dem Schläger eines der Spieler abrutschte.
    »Dieser Yossarián«, lachten die beiden Ping-Pong spielenden Offiziere, schüttelten die Köpfe und holten aus der Schachtel auf dem Fensterbrett einen neuen Ball.
    »Dieser Yossarián«, antwortete Yossarián ihnen.
    »Yossarián«, flüsterte Nately warnend.
    »Da seht ihr's ja«, sagte Clevinger.
    Die Offiziere lachten wieder, als sie hörten, daß Yossarián sie nachäffte. »Dieser Yossarián«, sagten sie noch lauter.
    »Dieser Yossarián« echote Yossarián.
    »Hör doch auf«, drängte Nately.
    »Da könnt ihr's ja sehen«, wiederholte Clevinger. »Er ist aggressiv und asozial.«
    »Oh, halt dein Maul«, sagte Dunbar zu Clevinger. Dunbar mochte Clevinger gut leiden, denn Clevinger reizte Dunbar, und dadurch verstrich die Zeit für Dunbar langsamer.
    »Appleby ist überhaupt nicht hier«, sagte Clevinger triumphierend zu Yossarián.
    »Wer redet denn von Appleby?« verlangte Yossarián zu wissen.
    »Colonel Cathcart ist auch nicht hier.«
    »Wer redet denn von Colonel Cathcart?«
    »Wer ist denn der Stinkstiefel, den du nicht leiden kannst?«
    »Wer von den Stinkstiefeln ist denn hier?«
    »Ich will mich nicht mit dir streiten«, beschloß Clevinger. »Du weißt einfach nicht, wen du nicht leiden kannst.«
    »Jeden, der versucht, mich zu vergiften«, erklärte ihm Yossarián.
    »Niemand versucht, dich zu vergiften.«
    »Man hat mir doch zwei Mal Gift ins Essen getan, oder etwa nicht? Hat man mir nicht während Ferrara und während der Großmächtigen Belagerung von Bologna Gift ins Essen getan?«
    »Da hat man allen Gift ins Essen getan«, belehrte ihn Clevinger.
    »Das sage ich ja gerade!«
    »Und es war nicht einmal Gift!« rief Clevinger hitzig. Je mehr er in Verwirrung geriet, desto emphatischer redete er.
    Yossarián erklärte Clevinger mit einem geduldigen Lächeln, daß, solange er sich erinnern könne, stets eine Verschwörung im Gange gewesen sei, ihn zu töten. Es gebe Leute, die ihn gerne hätten, und andere, die ihn nicht gerne hätten, und die, die ihn nicht gerne hätten, haßten ihn und hätten es auf ihn abgesehen. Sie haßten ihn, weil er ein Assyrer sei. Sie könnten aber nicht an ihn heran, so sagte er zu Clevinger, weil er einen gesunden Geist in einem gesunden Körper besitze und stark sei wie ein Ochse. Sie könnten ihm nichts anhaben, weil er gleichzeitig Tarzan, die Dame ohne Unterleib und Wladimir Blatzkow sei. Er sei William Shakespeare. Er sei Kain, Odysseus, der Fliegende Holländer.
    Er sei Lot in Sodom, Dornröschen im verzauberten Schloß, Schweinchen Schlau zwischen Nachtigallen auf den Bäumen. Er seit die Wunderwaffe Z-24/. Er sei...
    »Verrückt!« unterbrach Clevinger kreischend. »Verrückt bist du!«
    »— unüberwindlich. Ein Gigant mit vier Köpfen und sechs Paar Plattfüßen. Ein wahrer Obermensch.«
    »Übermensch?« rief Clevinger.