Champion Jack Barron

dann werden Sie sie töten. Erzählen Sie mir nichts von Mord, Barron, Sie sind auch ein Mörder, wie man es dreht und wendet.“
    „Sie … Sie haben es ihr erzählt …?“
    „Halten Sie mich für blöd?“ fragte Howards. „Sie sind ein Irrer, wer weiß, was Sie tun könnten, auch wenn Ihr eigenes Leben auf dem Spiel steht. Aber Miss Sara Westerfeld – oder Mrs. Jack Barron, was auch immer –, nun, wir wissen beide, wie sie ist, nicht wahr? Natürlich habe ich es ihr nicht erzählt. Warum sollte ich, das ist meine allerletzte Rückversicherung. Ich werde ihr kein Wort verraten, solange Sie mitspielen. Nun weiß ich sicher, ich habe Sie in der Tasche. Und das stimmt auch, ja? Los, Barron, geben Sie es zu, ich will hören, wie Sie es zugeben.“
    Scheiße, dachte Barron, er hat mich wirklich in der Hand. Er weiß es, er weiß, ich weiß es … ich bin gefangen! Kann es Sara nicht erzählen … schlimmer als mich verlassen, sie würde total überschnappen. Muß … muß … was! Was, zum Teufel, kann ich tun?
    „Okay, Howards, vorerst spielen wir nach Ihren Regeln.“
    „Vorerst! Das ist gut, Barron, das ist wirklich gut. Vorerst. Die nächste Million Jahre! Und wissen Sie was, mein Freund? Früher oder später werden Sie mir danken, wenn Sie verstehen, was ich meine. Sie wollen weiterleben, dagegen können Sie nichts machen, richtig? Unsterblich … noch fünfzig Jahre oder so, dann werden Sie erkennen, daß es alles wert ist, unsterblich zu sein, alles … geschlachtete Niggerkörper, ganze Haufen von … Sie werden es mir danken, Barron. Sie sind unsterblich, Sie sind mehr als ein Mann, Ihr Leben – das ist eine Million von denen wert. Lassen Sie etwas Zeit vergehen. Sie werden lernen, es zu genießen, darauf gebe ich Ihnen mein Wort.“
    Und Barron sog die Furcht aus Howards’ irren Augen, eine Sterbensangst, wie er sie noch niemals zuvor verspürt hatte: Angst, daß Howards recht behalten könnte, Angst, daß die Dinge in ihm ihn in fünfzig oder hundert oder tausend Jahren zu einem verrotteten Häuflein Elend gemacht haben würden, Angst, daß er eines schönen Tages in diese paranoiden, monströsen Augen blicken würde, um einen gräßlichen Anblick zu sehen – sich selbst.

 
18
     
    Kein Ausweg, so eine gottverdammte kleine Falle, dachte Jack Barron, der unter dem grauen, wolkenverhangenen New Yorker Himmel in seinem Dachgarten spazierenging. Er spürte die klamme Kälte durch den hochgeschlossenen Kragen seiner Sportjacke. Die untergehende Sonne überzog die grauen Wolken mit häßlichen, purpurroten Schlieren, und die zermürbenden Verkehrsgeräusche der Rush-hour schienen durch den feuchten schwarzen Schmant (bestehend aus Regen und gutem, alten New Yorker Dreck und Ruß) nur noch lauter zu werden, der die Gehwege, Straßen, Menschen und Autos bedeckte, die wie Wanzen dreiundzwanzig Stockwerke tiefer in der Dämmerung dahineilten.
    Dienstagnacht. Yeah, bald wird es Nacht werden und dann Morgen, dann wieder Dämmerung, und dann 8:00 Uhr. Und dann … Mann, was dann? Was, zum Teufel, kannst du tun? Was kannst du nur tun?
    Drinnen spielte Sara eine ihrer alten, verkratzten Dylan-Platten ab, die sie mitgebracht hatte, und die näselnde, schnarrende Ächzkrächzstimme aus einer einfachen, lockeren Vergangenheit verspottete ihn mit ihrer ausgeleierten Ironie:
     
    „I wish I could give Brot her Bill his big thrill,
    I would tie him in chains at the top of the Hill,
    Then send out some pillars and Cecil B. De Mille …“
     
    Der arme alte Dylan sollte jetzt noch leben, nur um zu sehen, wie nahe er heute ans Itzibitzi rankommt, zwanzig Jahre später. Der arme paranoide Bastard war einfach ein wenig zu früh dran für das echte Paranoiaville, das ist es. Wußte damals schon, wie es heute aussehen würde, und wäre nicht so cooly wenn es so einfach wäre, das gute alte Samson-Zerschmettern-Schpiel, geh’ in das Studio, das an das Satellitensystem angekettet ist, und erzähl deinem Publikum von dem ganzen Schmuddel.
    Und du könntest es einfach dadurch tun, indem du die Bänder abspielen läßt, Bennie ranholst und dem ganzen verdammten (nach neuesten Schätzungen) Hundert-Millionen-Publikum die ganze Geschichte von schleimigen, tropfenden grünen Drüsen erzählst, aus denen immer und ewig das Blut geschlachteter kleiner Babies tropft, wie sie dahin gekommen sind, wer sie dahin brachte, und dann könntest du sie tropfend und schleimig blutend herausreißen und sie ins Gesicht von hundert Millionen