Champion Jack Barron

schleudern, damit jeder erkennt, was für einer der Tritt-sie-in-den-Arsch Schwarze Bleiche Jack Barron wirklich ist, der dann mit Schaum vorm Mund Howards und die Stiftung vernichten würde, indem er den Boß und seine sämtlichen Handlanger zu winzigkleinen Stücken zerhackt … Du mußt nur den richtigen Knopf drücken, und dann werden sämtliche Wände einstürzen, wenn du den Mut hast, dich selbst ans Messer zu liefern, und Sara …
    Barron winselte, als ihm einfiel, daß das Stück, das Sara gerade hörte, Tombstone Blues hieß – der Grabstein Blues. Und ganz genauso ist es auch!
    Howards mag verrückt sein, aber er weiß ganz bestimmt über eines Bescheid, und vielleicht hat er recht, vielleicht ist das wirklich das einzige, was zählt, nämlich das Leben, nicht mehr und nicht weniger, einfach nur, am Leben zu bleiben. Wenn der Itzibitzizeitpunkt gekommen ist, dann wird kein Mann den Schneid haben, das Kamikazeschpiel zu schpielen. Sara … yeah, Sara dort drinnen, stoned vom Adrenalin, seit wir von Colorado zurück sind, glaubt, nun haben wir es endgültig geschafft, unsterblich und auf ewig zusammen, und morgen nacht ist das Jüngste Gericht für Bennie Howards, der Babybolschewik Zurück-zum-Volk Jack Barron ist bereit, die Apokalypse zu entfesseln, und hinterher gehen wir dann Hand in Hand dem Sonnenuntergang entgegen. Kampfeshymne der Heil-dem-Führer-Republik ertönt im Hintergrund, während wir in die Ewigkeit spazieren.
    Sara … klar, mach dir nur weiter was vor, es wäre alles nur wegen Sara; wenn Sara nicht wäre, dann würdest du ohne zu zögern einen Kamikazeangriff auf Howards anberaumen, Mordanklage und Strafe für den Mörder, live und tausend Jahre lang.
    Sicher würdest du das. Tausend Jahre … eine Million Jahre, wirf alles über Bord. Sicher würdest du das! Wäre Sara nicht, dann würdest du Howards kaltmachen, und dich mit ihm. Sicher würdest du das. Scheiße würdest du!
    Tot … tot … Barron ließ das Wort durch seinen Verstand rollen und preßte es aus wie eine Zitrone, um den sauren Geschmack der Wirklichkeit darin auszukosten. Tod … Tod … Niemand kam je zurück, um authentisch darüber zu berichten, wie sich das anfühlt. Vielleicht tauen sie eines Tages ein paar von den Eingefrorenen auf, dann wirst du wissen, wie es ist, tot zu sein, bevor man stirbt. Aber für Mörder ist kein Platz in der Tiefkühltruhe, kein Blitzeinfrieren direkt vom elektrischen Stuhl herunter – „Doch bist du schwarz, kein Glück – wenn du gehst, dann kommst du nie zurück.“ Der Schwarze Bleiche … Der Schwarze Bleiche … Yeah, Lukes Madison-Avenue-Micky-Maus-Slogan hat auch noch eine andere Seite, wie der Tod, wie eine Million Jahre ins Nichts zerstoben, wie weggeworfen. Sicher würdest du. Alles nur wegen Sara. Der alte Jack Barron hat keine Angst vor dem Sterben. Scheiße hat er!
    Grabstein Blues …
    Yeah, du hast Klasse, Jack Barron, du machst die Heldenszene, und du machst sie gut: Wirfst vierzig Jahre weg, wirfst eine Million Jahre weg, und, wer weiß, vielleicht sitzen in hundert Jahren wieder ein paar Verlierer auf einem staubigen Dachboden und denken daran, was für ein klasse Kerl Jack Barron doch war (erinnert ihr euch an ihn?), und das wird dir verdammt viel nützen, wenn du tot bist. Der abgewichste Schwarze Bleiche …
    „Doch bist du schwarz, kein Glück – wenn du gehst, dann kommst du nie zurück.“
    So sehen die das, wenn sie einen Weißen sehen? Bleiche weiße Pappmachémaske über der schwarzen Wirklichkeit und der schwarzen Farbe des Todes und der schwarzen Farbe der Ewigkeit und der schwarzen Farbe der Leere und der schwarzen Farbe der Verlierer und der schwarzen Farbe des Dschungels im Inneren, und schwarze Babys ernähren mit ihrem schwarzen Blut auf immer und ewig einen weißen Vampir.
    Das ist die Itzibitzialternative – schwarz oder weiß, Gewinner oder Verlierer, lebend oder tot, und nichts dazwischen. Ewig leben auf einem Berg toter Körper – oder selbst einer dieser Körper zu sein, das ist die ganze Sache.
    Wäre Sara nicht, dann wärst du auf der Seite der Verlierer, auf der Seite der ewig toten Leichen und du bei ihnen – du bist doch der abgewichste Schwarze Bleiche, oder nicht? Klar bist du das! Sicher würdest du!
    Und wie grauer Blutschmant aus einem Rinnstein, begann es wieder zu regnen, ein schmutzig-grauer New Yorker Regen, genau richtig eingesetzter Spezialeffekt.
    Die Stadt vor ihm war ein schmutziges Gemälde, grau in grau, während Sara im