Champion Jack Barron

können, wie die Befürworter des Öffentlichen Einfrierens es wollen …? Halten Sie das nicht auch für vernünftig, Mr. Barron, halten Sie das …“
    Die letzten Worte waren schon fast ein Winseln, ein klägliches Betteln nach einer Art Absolution. Was um alles in der Welt ist denn mit Hennering los? wunderte sich Jack Barron. Die K.S.G. kann ihn doch nicht so fertiggemacht haben, oder? Der scheißt nicht nur vor Angst in die Hose, der schwimmt geradezu in Schuldgefühlen. Warum muß so was immer mir passieren? Er läßt sich so hängen, und Howards tritt mich dafür mit hochhackigen Nagelstiefeln!
    „Wenn Sie es so überzeugend vorbringen, klingt es vernünftig“, antwortete Barron. (Wenigstens genauso kohärent wie die Gettysburg-Adresse drüben in Albanien.) „Offensichtlich kann nicht jeder eingefroren werden. Die Frage bleibt: Ist die Basis, aufgrund derer die Stiftung entscheidet, wer eingefroren wird, fair oder nicht? Ist sie frei von Rassen …“
    „Fair?“ kreischte Hennering schrill, als die Tafel „2 Minuten“ signalisierte. „Fair? Mensch, natürlich kann sie nicht fair sein! Was ist schon fair am Tod? Manche Menschen können ewig leben, und andere müssen sterben und verschwinden für immer, und daran kann überhaupt nichts fair sein. Wenn die Nation angegriffen wird, dann werden einige Männer eingezogen und sterben an der Front, und andere können zu Hause bleiben und Geld damit scheffeln. Das ist auch nicht fair. Aber es muß getan werden, denn wenn es nicht geschieht, geht das ganze Land unter. Das Leben ist nicht fair. Wenn Sie jedem gegenüber fair sein wollen, dann sterben alle, und keiner überlebt – das wäre ganz fair, aber es wäre auch verrückt. Der Tod war fair, er war das einzig Faire, das existierte. Sollen wir die Uhr zurückdrehen und es wieder so sein lassen?“
    Barrons Herz schien einen Augenblick stillzustehen. Der Mann flippt aus, dachte er. Er ist im Schock, wovon labert er überhaupt? Stell dem Wichser eine simple Frage, die er mit Nein beantworten und alles wieder einrenken kann, und du bekommst Sartres existentielle Krankheit zurückgedonnert – warum kann er sich nicht auf das Problem konzentrieren und es zerreden? Er sah die Anzeige aufleuchten: „60 Sekunden“. Christus, nur noch eine Minute, alles abzukühlen.
    „Gut gesprochen“, sagte Barron, „aber die Kernfrage ist so philosophisch nicht, Senator. Diskriminiert die Stiftung für Menschliche Unsterblichkeit finanziell gutgestellte Neger?“
    „Neger?“ murmelte Hennering. Dann, wie ein verschwommenes Bild, das plötzlich wieder in den Fokus zurückklickt, wurde sein Gesicht wieder ernst und gesetzt und autoritär. „Natürlich nicht! Die Stiftung ist nicht an der Rasse eines Klienten interessiert. Amerika kann diesbezüglich vollkommen beruhigt sein – die Stiftung diskriminiert niemanden. Und ich stehe mit meiner dreißigjährigen Erfahrung im Zivilrecht hinter dieser Aussage, eine Erfahrung, die einige Männer zwar erreicht haben, aber die noch keiner übertroffen hat. Die Stiftung ist farbenblind.“ Hennerings Augen schienen wieder zu verschwimmen. „Wenn Sie das mit fair meinen …“ fügte er hinzu. „Aber …“
    Barron schlug die Beine übereinander, als die Anzeige „30 Sekunden“ vermeldete, worauf sein Gesicht wieder den ganzen Bildschirm einnahm. Genug von der Scheiße, Teddy Boy, endlich hast du’s ausgespuckt und damit die Show für Gott, Mutterschaft und das F.C.C. gerettet (ganz zu schweigen von Bennie Howards). Alle können ihre gewetzten Messer wieder weglegen und den Rest mit deinem Kadaver ausmachen.
    „Vielen Dank, Senator Hennering“, sagte Barron. „Nun, Amerika, Sie haben alle Seiten des Problems vernommen, und nun müssen Sie sich Ihre eigene Meinung bilden, weder ich noch der Gouverneur, noch der Senator können Ihnen das abnehmen. Denkt nach, Leute, und schaltet nächsten Mittwoch wieder ein für Desaster, epochemachend, keine Zeitverzögerung, live vor euren Augen, Geschichte von Ihnen und für Sie gemacht, wöchentlich, jährlich von Ihrem … Champion Jack Barron!“

 
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    Jack Barron verließ die geschlossene Umwelt des Studios – mit seiner Kamera, den Vidphonen, Anzeigentafeln, Fußpedalen, Monitoren, alles zusammengepreßt in ein sechs-mal-fünf-mal-zweieinhalb-Meter-Taschenuniversum – wie ein Mann, der plötzlich aus einem Alkoholrausch oder einer großen Adrenalin-Streß-Situation für einen Augenblick der Adjustierung in eine noch nicht ganz