Champion Jack Barron

ihn“, sagte Greene. „Es sei denn, du hättest noch andere, erderschütternde Mitteilungen, Claude. Sonst widme ich mich lieber den Staatsgeschäften von Mississippi. Bis Später.“
    So scharf drauf, es zu hören, was, Rastus, dachte Barron. „Ich will dir nichts von deiner einseitigen Freude nehmen. Auf bald, Lothar“, sagte er und unterbrach die Verbindung.
    „Jack …“ Carrie schlängelte sich über den Teppich und schlang die Arme um seine Brust großäugige Vision von überlebensgroßen Früchten der Macht Fahrkarte zu Kreisen wo alles abgeht, magischer Imagemoschus, die gottverdammten Augen warum nur immerzu diese gottverdammten fiebrigen Augen dieselben Augen wie bei jedem Luder das meinen Namen kennt und meinen Schwanz sieht, alle bekommen Augen wie Staubsauger Stielaugen nach dem (nach jüngsten Umfragen) Hundert-Millionen-Amerikaner Jack Barron. Und nun du auch, Carrie Donaldson, kühler, senderprogrammierter Sekretärinnenroboter mit rotglühender Fotze, kauft mir Champion Jack Barron Image-Scheißdreck daheim nie ab, aber kaum kommen Morris und der wahnsinnige Luke daher und winseln „Heil dem Boß“, da ist alles vergessen und vorüber, Carrie, Baby.
    He, was ist los mit dir, Mann, fragte sich Barron, während Carrie seine Lippen mit ihrer wilden, feuchten Zunge kitzelte. Vor zehn Minuten wolltest du noch die Action, die du jetzt bekommst – Carries Verstand total über Bord gekippt, abgeschaltet, ausgeklinkt –, darum hast du dein Spielchen durchgezogen, und darum hast du Morris in erster Linie so eine Abfuhr erteilt, oder etwa nicht?
    Eine plötzliche blendende Einsicht, als Carrie ihre Bemühungen auf das primäre Glied und schlaffe Organ richtete, das sie mit ihren kühlen, sanften Händen zu einem Eigenleben kitzelte, schlenkerte und schließlich kalte Versteifungsreflexe aktivierte, während er Blut, Aufmerksamkeit und Begierde mechanisch mit einfließen spürte – kein Hühnchen seit Sara hatte ihn so oft am Sack gehabt wie Carrie Donaldson, regelmäßige Nummern, mehrmals die Woche, seit Monaten, statische, strikte Bauch-an-Bauch-Beziehung, hatte ihm von wegen Senderbefehl schwer zu schaffen gemacht, Kopf ohne Verbindung zum heißen Schlitz. Aber nun, da Carries Kühle weggeblasen war, wie er es gewollt hatte, sah Barron, daß es gerade diese Kühle war, warum er dauernd mit Carrie Donaldson vögelte – vernünftiger Kontrast zu all den imagefickenden, honighaarigen Mittwochnachtsaras. Und jetzt war auch sie ein Mitglied des gottverdammten, gierigäugjgen Champion Jack Barron Fanclubs, verschaffte ihm ein mittwochnachtmäßiges déjà vu -Erlebnis, feuchter Traum mit Sara Traum auf ihren Knien Traum lutscht den Schwanz des berühmten Tritt-sie-in-den-Arsch-Präsidenten dumme Göre denkt Jack Barron, Feuchter-Traum-wunscherfüllende- déjà-vu -Carrie, wie all die anderen déjà vu Masturbationsgeister, nicht die echte Sache, nur ein weiterer Fleisch-und-Haar-Ersatz, nicht Sara, nicht mehr Carrie. Und nicht Sara. Niemals Sara.
    Mit seinem verräterischen steifen und harten Organ, aber mit kaltem, kaltem, Lichtjahre entfernten Verstand, stand Jack Barron auf, eine ironische Großer-Mann-Statue mit Händen in die Hüften gestemmt, behielt diese unbewegliche, spöttisch-heroische Haltung bei, während warme, suchende Lippen ihn liebkosten, eine zärtliche Zunge und halbgeschlossene, wild rollende Augen Wogen der Lust heiß durch Lenden, Eier und das pulsierende Organ senden: Wogen der Lust, die das steinkalte tote Gefühl unterhalb seiner Hüften verdrängten.
    Genieß es, genieß es, Carrie Baby, dachte er und fühlte, wie sich die Spasmen durch einen zehntausend Meilen langen elektrischen Stromkreis aufbauten. Mach’s gut, Carrie, mit deinem heißen Mund, denn es ist das letzte Mal, daß du so was mit dem guten Jack Barron erlebst.
     
    Während er in die nackten, orangefarbenen Flammen des Kamins starrte, nacktes Fleisch, Carrie Donaldson, gleichfalls nackt, erschöpft und im Halbschlaf auf dem Teppich zusammengerollt neben ihm, fühlte Jack Barron eine Landschaft von Bildern/Geschichten um sich herum paradieren, die ihn umgab wie die Stahlwände eines Fernsehgeräts, ein Geschöpf, gefangen in den elektrischen Kreisen seines eigenen Kopfes, die durch fleischlose elektronische Ersatzsinne sah und fühlte, von dem Mädchen nebenan getrennt durch den undurchdringlichen Phosphorpünktchenfernsehschirm und die Chinesische Mauer seines eigenen Images.
    Als ich das erste Mal einen