Chaos Erde

Zylinderhüten andererseits – und priesen lärmend sowohl Ankömmlingen wie auch Abreisenden die Vorzüge diverser Waren und Dienste an. Fast bevor Quaddel und Nixy den Fuß auf den Boden gesetzt hatten, wurden auch sie zum Ziel ungezählter Angebote.
    »Mit unserer Luminis-Leitsonde finden Sie überall und jederzeit Ihren Weg! Aktualisieren Sie Ihre Hyper-Memo-Daten per Sehnerv!«
    »Bestimmt besuchen Sie die Jack-Ripper-Performance, was? Translozis brauchen in der berüchtigten Londoner Erbsensuppe unbedingt Bronchialfilter. Können völlig unsichtbar getragen werden und kosten nur einen Bruchteil neuer Lungen!«
    »Ganz speziell für SIE – der Ruckzuck-Garderobenwechsel!«
    »Mieten Sie die Cortison-Creme-Calypso-Rentnerband! Lord Lester Liederlich macht Sie in einem Song unsterblich! Niedrigste Niedrighonorare per Zeile.«
    »Hören Sie gar nicht auf das Marktgeschrei«, riet Nixy im Flüsterton. »Achten Sie nur auf Wegweiser ins viktorianische Zeitalter.«
    »Hä? – Oh, Entschuldigung.« Quaddel hatte nach oben gestarrt: die Form des Dachs kam ihm irgendwie bekannt vor. »Dieses Bauwerk weckt bei mir irgendwelche Erinnerungen… Wenigstens habe ich den Eindruck.«
    »Gut, ich informiere mich. Einen Moment.« Sie hob den Kopf und sah dabei hinreißender aus denn je, so daß Quaddel das Herz in der Brust wummerte. »Ach natürlich. Das hätte ich mir denken können. Früher war es eine… Halt mal!« Flüchtig kniff sie die Augen zu. »Ich hätte nie gedacht, daß es für religiöse Bauten derartig viele Bezeichnungen gibt: Tempel, Schrein, Kirche, Kapelle, Kathedrale, Dom, Synagoge, Moschee…« Sie zwinkerte. »Ist das ‘ne Gedächtnishilfe? Es ist noch mehr da, aber ich bekomme schon wieder Kopfschmerzen.«
    »Es wird nicht mehr für religiöse Zwecke benutzt?«
    »Du meine Güte, was für eine Frage! Einer der ersten Vorteile, die wir durch die Aufnahme ins Galaktische Konglomerate hatten, war ein Heilmittel gegen die unter der Bezeichnung >Religion< bekannte, beispiellose, ansteckende Psychose. Viele Leute, an erster Stelle die Yelignesen, haben sich darüber geärgert, daß wir davon geheilt worden sind, sie verbreiten nämlich, andernfalls wären wir nie die reichste Spezies der Galaxis geworden. Aber nicht einmal die knallhartesten Anhänger der Authentizität können verlangen, daß deswegen Menschen im Zustand echter Geistesverwirrung leben müssen, oder?«
    In Quaddels Gemüt griff ein Gefühl tiefen Friedens und gewaltiger Freude um sich. »Aber ich habe in San Franzisco jemanden erwähnen hören«, meinte er, weil er noch nicht ganz zu glauben vermochte, was Nixy da gesagt hatte, »man könnte noch immer bei einem Autodafe verbrannt werden. Verhält sich das nicht so?«
    »Was für einem Auto?«
    Quaddel buchstabierte ihr das Wort, und sie konsultierte abermals ihr HyperMemo, nicht jedoch ohne infolge neuerlichen Kopfwehs das Gesicht zu verziehen; plötzlich hatte Quaddel wegen seiner Frage ein reichlich schlechtes Gewissen.
    »Ach! Oh, das ist kein religiöser Ritus, es ist nie einer gewesen. Es war wie die Spiele in Rom, die Menschenopfer der Azteken, wie Boxen und dergleichen, eine Gelegenheit für Soziopathen, sich genüßlich anzuschauen, wie andere Menschen leiden.«
    »Mir ist aber jemand begegnet«, wandte Quaddel hartnäckig ein, »der sich aufgrund seines Namens nachsagte, in ihm sei Gottes Wille manifestiert, und er müßte…« Er unterbrach sich mitten im Satz. Natürlich. Salvador Mundi hatte nicht alle Tassen im Schrank: in seiner Birne waren Hirnbestandteile zweier Personen zusammengemantscht worden. Wahrscheinlich hatte es sich als undurchführbar erwiesen, bei einer Verschmelzung zweier Individuen, die beide aus der Zeit vor dem Erhalt des Heilmittels stammten, auch die letzte Spur religiöser Psychose zu eliminieren. Als Nixy ihm stumm einen fragenden Blick zuwarf, schüttelte er den Kopf und grinste so breit wie eine Mundharmonika.
    »Ich glaube«, meinte er, »vielleicht gefällt die moderne Welt von heute mir doch.«
     
    »Was-denn-was-denn-was-denn! Wo wolln Se so denn hin? Öffentliches Ärgernis, das bringt in Polizeigewahrsam.«
    Verdutzt blickten Quaddel und Nixy sich um und sahen, daß ein backenbärtiger Mann in enger, schwarzer Uniform mit silbernen Knöpfen an der Vorderseite und einem seltsamen schwarzen Helm sie angesprochen hatte. Abzeichen am Jackett markierten ihn als PC 49.
    »Nei, nich doch«, rief neben ihm ein schlankerer, offenbar jüngerer Mann in