Choral des Todes

hatte er erklärt:
    »Während Dalhambro auf seiner Kiste herumtippte, ist mir wieder ein Detail eingefallen. Milosz hat gesagt, dass Hartmann die moderne Zivilisation für dekadent hielt. Dass er es seinen Anhängern untersagt habe, bestimmte Materialien wie etwa Kunststoffe zu berühren.«
    »Erinnert dich das an etwas?«
    »Gestern Morgen habe ich Régis Mazoyer befragt. Sie wissen schon, diesen ehemaligen Sänger, der jetzt eine Autowerkstatt besitzt. Es war sechs Uhr früh. Der Typ arbeitete bereits. Das Sonderbare war, dass er das Metall mit nackten Händen anlangte, doch als er mir einen Kaffee zubereitete, trug er Filzhandschuhe. Er meinte, er wäre allergisch gegen Kunststoff. Kennen Sie viele Leute, die allergisch gegen Kunststoff sind?«
    »Niemanden.«
    »Dann sind wir uns einig. Es könnte eine Erklärung für dieses seltsame Verhalten geben. Vielleicht hat sich dieser Typ eine Weile im französischen Ableger der Kolonie aufgehalten. Und aus dieser Zeit hat er bestimmte Ticks behalten.«
    »Weshalb sollte er zu der Sekte gegangen sein?«
    »Um zu singen. Mit zwölf hatte Régis Mazoyer eine außerordentliche Stimme. Sie haben ihn ja gehört. Vielleicht ist er dem Menschenfresser aufgefallen …«
    »Und wieso hat dir Mazoyer nichts davon erzählt?«
    »Er hat mich nur auf die Spur gebracht. Vermutlich hat er Angst. Also hat er mir die Spur nur flüchtig gezeigt, als er mir von El Ogro erzählte und mir zuflüsterte, er habe Gesangskurse genommen. Einen dieser Kurse hat er bei Hartmann absolviert, da ich bin mir sicher. Und sein vorzeitiger Stimmbruch hat ihn vor einer Gefahr gerettet.«
    »Was für einer Gefahr?«
    »Ich weiß es nicht. Aber er kann uns mehr darüber sagen. Danach legen wir uns aufs Ohr.«
    Volokine nahm die Ausfahrt Porte de Gennevilliers. Beide sprachen kein Wort mehr. Ihr Schweigen war wie ein Pakt. Kasdan war Volokine insgeheim dankbar dafür, dass er diese Idee gehabt hatte. Sie litten am »Haifischsyndrom«: Sobald sie aufhörten, sich zu bewegen, würden sie sterben …
    Nach einem Gewirr von Kreuzungen und Zubringern fuhren sie durch eine Industriezone. Lagerhallen und Parkplätze zogen an ihnen vorbei. Kasdan dachte an mit Kohle gezeichnete große Blätter. An Skizzen. Entwürfe. Pläne. Die Industriezonen am Stadtrand von Paris waren eben dies: Linien, Formen, die immer grau und niemals vollendet waren, wie auf die Erdoberfläche geworfen.
    Volokine bremste in einer tiefer gelegenen Straße ab, am Rand eines riesigen Platzes, eingerahmt von lang gestreckten, u-förmig angeordneten Gebäuden. Unbeleuchtete Auslagen, dann Auto-Stellplätze reihten sich aneinander.
    Der Russe stellte den Wagen auf dem Parkplatz gegenüber ab. Er schaltete den Motor aus und zog die Handbremse an, zu kräftig für Kasdans Geschmack.
    »Willkommen in der Cité Calder. Der Typ hat seine Werkstatt auf mehreren dieser Stellplätze eingerichtet. Ich bin sicher, dass wir ihn um diese Uhrzeit antreffen werden. Er fängt sehr früh an zu arbeiten. Und er schläft in seiner Werkstatt.«
    Sie traten hinaus in die Nacht. Luftige Gebilde aus feuchter Atemluft entwichen ihren Lippen.
    Kasdan mahnte den Jungen:
    »Schließt du die Karre nicht ab?«
    »Sie haben nicht einmal eine Fernbedienung.«
    »Mit Absicht. Da läuft man nicht Gefahr, aus Zerstreuung eine Tür offen zu lassen.«
    Volokine seufzte und verriegelte die Türen von Hand. Sie wandten sich den Garagen zu. Eines der Eisengitter war nur halb heruntergezogen, und von innen fiel ein schwacher Lichtschein nach draußen. Sie kamen näher. Kein Geräusch. Der Russe klopfte an den Rollladen. Kein Anwort. Er bückte sich, um unter dem halb geöffneten Gitter in Innere zu spähen.
    In der nächsten Sekunde wich er einen Schritt zurück, während er einen Fluch unterdrückte und seine Glock zog.
    Kasdan sprang reflexartig zur Seite. Er hatte seine Sig Sauer bereits gezogen.
    Die beiden Polizisten drückten sich wortlos gegen die linke und rechte Ecke der Tür. Wie auf Kommando entsicherten beide gleichzeitig ihre Waffen und brachten sie in Anschlag.
    Volokine rief: »Hier ist die Polizei. Legen Sie die Waffen nieder und ergeben Sie sich.«
    Keine Reaktion.
    Fünf Sekunden.
    Zehn Sekunden.
    Mit einem Kopfnicken gab Volokine zu verstehen: »Ich gehe als Erster.« Die Glock voran, schlüpfte er unter dem Laden durch. Im Innern hing eine schwach leuchtende Laterne an der Hebebühne. Nicht das Licht fiel auf, sondern der Geruch. Süßlich, metallisch, dumpf. Der