Codename Tesseract - Wood, T: Codename Tesseract - The Killer

waren. Rippen knackten. Der Russe schnappte nach Luft und fiel zu Boden. Die Baikal ebenfalls. Victor wandte sich wieder dem Sibirier zu, der gerade dabei war, sich aufzurappeln. Trotz der zerschmetterten Nase war er noch schnell und zog ein Klappmesser aus der Manteltasche.
    Das Messer schnappte auf, und er sprang auf Victor los. Dieser packte Handgelenk und Ellbogen seines Angreifers und verdrehte ihm den Arm. Der Sibirier schrie auf und ließ das Messer
fallen. Victor ließ den Arm los und versetzte seinem Gegner einen Schlag in die Magengrube. Er zuckte kaum.
    Victor wurde am Jackett gepackt, in die Luft gehoben und zur Seite geschleudert. Unsanft schlug er auf dem Boden auf und rollte sich ab, sprang wieder auf die Füße, da sah er, wie der Sibirier auf ihn zustürzte. Victor wich erst dem einen und dann dem zweiten Schlag aus, duckte sich unter den Fäusten des massigen Mannes weg, sodass der von seinem eigenen Schwung aus dem Gleichgewicht gebracht wurde. Dann versetzte Victor ihm einen Tritt in die Kniekehle, sodass er vorwärtstaumelte. Als der Sibirier sich wieder gefangen hatte und dabei war, sich aufzurappeln, hob Victor die Baikal vom Boden auf.
    Die zwei Pfund Stahl in Victors Hand landeten am Kinn des Mannes, und er sackte auf die Knie. Ein zweiter Schlag an die Schläfe sorgte dafür, dass er auch dort blieb.
    Victor griff in die Mantelinnentasche des Sibiriers und zog dessen Waffe aus dem Halfter. Es war ebenfalls eine Baikal. Er ließ sie auf die andere Seite der Theke fallen und blickte sich um. Die übrigen Gäste der Bar saßen wie vom Donner gerührt da, sprachlos. Er musste ihnen gar nicht erst befehlen, keinen Ärger zu machen.
    Victor hielt dem Sibirier die Baikal direkt vors Gesicht. »Aufstehen.«
    Der Hüne spuckte ein paar Zähne aus und kam mühsam auf die Beine, hielt die eine Hand unter die bluttriefende Nase und die andere an seine Schläfe.
    »Umdrehen«, befahl Victor. »Gesicht auf die Theke.«
    Der Sibirier zögerte. Er hob die Hände. Victor packte ihn an den Haaren, drückte ihm den Kopf auf die Theke und sorgte dafür, dass die gebrochene Nase den Aufprall zu spüren bekam. Der Mann schrie auf. Victor drückte ihm die Pistole an die Schädelbasis.
    »Wo ist Norimow?«
    Keine Antwort.

    Erneut rammte er den Sibirier mit dem Gesicht voraus auf die Theke, sodass er ein zweites Mal aufschrie.
    Wieder keine Antwort.
    Mit schneidender Stimme sagte Victor: »Du da, hinter der Theke, bring mir eine Flasche von deinem stärksten Wodka.«
    Der Barkeeper war höchstens zwanzig und hatte wahrscheinlich noch nie im Leben eine Pistole gesehen. Das war eindeutig zu viel für ihn. Er rührte sich vor Schreck nicht von der Stelle.
    Victor richtete die Baikal auf ihn. »Los jetzt, sonst tapeziere ich die Wände mit deinem Gehirn und hol sie mir selber.«
    Mehr ermunternde Worte waren nicht nötig.
    Victor drückte die Baikal noch fester an den Schädel des Sibiriers. »In deiner Kanone sind zehn Kugeln. Falls du auch nur zuckst, jage ich dir jede einzelne mitten in die Fresse. Hast du kapiert?«
    Er interpretierte das Schweigen als ja. Dann trat er ein Stück zurück und warf einen kurzen Blick auf den Russen, der sich auf dem Fußboden wand, die Hände an die Brust gepresst, jeder Atemzug ein einziger, wilder Schmerz. Er war nicht in der Lage, irgendetwas zu versuchen. Victor kniete sich hin, ohne den Sibirier aus den Augen zu lassen, und hob mit der Linken das Klappmesser vom Boden auf. Er drehte das Messer um, sodass die Klinge nach unten zeigte, und rammte die Spitze durch das Ohr des Sibiriers, nagelte ihn an der Theke fest.
    Ohne auf seine Schreie zu achten, nahm Victor dem Barmann die Wodkaflasche ab, versicherte sich, dass er auch stark genug war, und ging ans andere Ende der Theke. Mit den Zähnen schraubte er den Deckel ab und ging langsam auf den Sibirier zu, wobei er den Wodka auf der Theke verteilte. Bei dem Mann angekommen, schüttete er ihm den Rest des Flascheninhalts über den Kopf. Der Sibirier schnaubte, rührte sich aber nicht von der Stelle. Jede kleinste Bewegung ließ das Loch in seinem Ohr größer werden.
    Victor blickte den Barkeeper an. »Hol ein Feuerzeug.«

    Der Sibirier fand seine Stimme wieder. » Nein .«
    Victor packte das Messer und drehte daran, sodass der Sibirier laut aufheulte. »Halt’s Maul.«
    Der Barkeeper wollte Victor ein Wegwerffeuerzeug reichen.
    »Nein«, sagte Victor. »Geh damit ans andere Ende der Theke.«
    Zögernd gehorchte der