Cryptonomicon

noch eins, was treiben Sie denn hier? loslassen, da hält ihn irgendetwas zurück. Die Augen des Militärgeistlichen zucken in einer so winzigen und raschen Bewegung zur Seite, dass nur Shaftoe, der praktisch die Nasenspitze an ihm reibt, es sehen kann. Die Bewegung besagt: Halt die Klappe, Bobby, wir unterhalten uns später.
    »Private Hott ist jetzt bei Gott – oder wo immer die Leute hinkommen, wenn sie sterben«, sagt Enoch – »Sie können Bruder zu mir sagen« – Root.
    »Was ist denn das für eine Einstellung? Natürlich ist er bei Gott. Herr des Himmels! ›Wo immer die Leute hinkommen, wenn sie sterben. ‹ Was sind Sie denn für ein Priester?«
    »Ein Priester vom Typ Abteilung 2702, denke ich«, sagt der Militärgeistliche. Lieutenant Enoch Root bricht den Blickkontakt mit Shaftoe schließlich ab und wendet sich der Stelle zu, wo sich alles abspielt. »Weitermachen, Männer«, sagt er. »Sieht so aus, als gibt’s heut Abend Schinken, was?«
    Die Männer kichern nervös und sägen weiter.
    Sobald sie den Rumpf des Schweins von dem Hotts gelöst haben, packt jeder der Marines eine Extremität. Sie tragen Hott in die Metzgerei, die für diese Operation vorübergehend geräumt worden ist, damit Hotts ehemalige Filier-Kameraden keine Gerüchte in die Welt setzen.
    Die hastige Räumung einer Metzgerei, nachdem einer der dort Beschäftigten tot auf dem Boden gefunden worden ist, könnte an sich schon Gerüchte aufkommen lassen. Deshalb lautet die Tarngeschichte des Tages, frisch von Leutnant Ethridge ausgekocht, dass es sich bei Abteilung 2702 (entgegen allem äußeren Anschein) um ein Eliteteam medizinischer Spezialisten handelt, die sich darum Sorgen machen, dass Hott von einer seltenen neuen Form von nordafrikanischer Lebensmittelvergiftung dahingerafft worden ist. Vielleicht sogar etwas, was die Franzosen absichtlich zurückgelassen haben, die, was man so hört, leicht angesäuert darüber sind, dass man ihnen ihr Schlachtschiff versenkt hat. Jedenfalls (so die Geschichte) muss die ganze Metzgerei für einen Tag geschlossen und mit dem Lauskamm durchgekämmt werden. Hotts Leichnam wird eingeäschert und dann erst an seine Angehörigen zurückgeschickt, um sicherzustellen, dass der gefürchtete Erreger sich nicht nach Chicago – der Schlachthof-Hauptstadt des Planeten – ausbreitet, wo die unabsehbaren Folgen den Ausgang des Krieges beeinflussen könnten.
    Nur um die Fiktion zu wahren, liegt ein GI-Sarg auf dem Boden. Shaftoe und seine Männer ignorieren ihn völlig und beginnen, die Leiche zu bekleiden, zunächst mit einer entsetzlichen Badehose, dann mit den diversen Bestandteilen des Taucheranzugs.
    »He!«, sagt Ethridge. »Ich dachte, die Handschuhe kommen zum Schluss dran.«
    »Sir, wir ziehen sie ihm zuerst an, mit Ihrer Erlaubnis, Sir!«, sagt Bobby Shaftoe. »Seine Finger werden nämlich als Erstes tauen, und sobald das passiert, sind wir angeschissen, Sir!«
    »Gut, dann ziehen Sie ihm zuerst die da an«, sagt Ethridge und gibt ihm eine Armbanduhr. Shaftoe wiegt sie in der Hand und pfeift anerkennend. Sie ist wunderschön: ein Schweizer Chronometer aus massivem Uranium, dessen edelsteinüberladenes Gangwerk wie der Herzschlag eines kleinen Säugetiers vor sich hin pocht. Er lässt sie am Ende des Armbandes baumeln, das aus raffiniert miteinander verzahnten Panzerstahlplättchen besteht. Das Ding ist so schwer, dass man eine Muskalunge damit betäuben könnte.
    »Schön«, sagt Shaftoe, »aber sie geht nicht besonders genau.«
    »In der Zeitzone, in die wir gehen, schon«, sagt Ethridge.
    Der gemaßregelte Shaftoe begibt sich an die Arbeit. Die Lieutenants Ethridge und Root machen sich unterdessen anderweitig nützlich. Sie schaffen die grob zersägten Überreste von Frosty, dem Schwein, in die Metzgerei und werfen sie auf eine riesige Waage. Das Fleisch wiegt ungefähr dreißig Kilogramm, was immer das heißt. Enoch Root, der eine von den Männern stumm gewürdigte Lust auf körperliche Arbeit an den Tag legt, schleppt einen weiteren Schweinerumpf, unhandlich wie ein Bollerwagen, herbei und wuchtet ihn auf die Waage, wodurch das Gesamtgewicht auf siebzig steigt. Ethridge bewegt sich wie ein Brustschwimmer durch Wolken von Fliegen, um sämtliche Stücke einzusammeln, die sich bei Räumung der Metzgerei auf den Hackklötzen befanden. Er wirft sie auf die Waage und die Nadel schlägt beinahe bis zur Hunderter-Marke aus. Nun sind sie mithilfe von Schinken und Braten, die sie nacheinander aus dem