Cryptonomicon

trägt.
    Er weiß, dass er eigentlich warten müsste, aber er hält es einfach nicht aus. »Was machen Sie eigentlich hier?«, fragt er schließlich.
    »Die Abteilung wird verlegt«, sagt der Rev. »Näher an die Front.«
    »Wir sind gerade von dem Scheißboot runtergekommen«, sagt Shaftoe. »Natürlich gehen wir näher an die Front, verflucht – weiter weg geht schließlich nicht, außer wir schwimmen.«
    »Während wir unsere Zelte abbrechen«, sagt Root gelassen, »bin ich mit von der Partie.«
    »Das meine ich nicht«, sagt Bobby Shaftoe. »Ich meine, wozu braucht die Abteilung einen Militärgeistlichen?«
    »Sie kennen doch das Militär«, sagt Root. »Jede Einheit braucht einen.«
    »Es bringt Unglück.«
    »Es bringt Unglück , wenn man einen Militärgeistlichen hat? Warum?«
    »Es bedeutet, dass die Sesselfurzer mit einem Haufen Beerdigungen rechnen, darum.«
    »Sie sind also der Ansicht, das Einzige, was ein Geistlicher tun kann, ist, Beerdigungen zu leiten? Interessant.«
    »Und Hochzeiten und Taufen«, sagt Shaftoe. Alle anderen Marines glucksen.
    »Könnte es sein, dass Ihnen angesichts der Ungewöhnlichkeit des ersten Einsatzes von Abteilung 2702 ein wenig bang ist?«, will Root wissen, wirft einen angelegentlichen Blick auf den verblichenen Hott und starrt Shaftoe dann direkt in die Augen.
    »Bang? Jetzt hören Sie mal zu, Rev, ich habe auf Guadalcanal Sachen gemacht, dagegen ist das hier das reinste Kaffeekränzchen.«
    Alle anderen Marines halten das für einen tollen Spruch, aber Root ist unbeeindruckt.
    »Wissen Sie, warum Sie das auf Guadalcanal gemacht haben?«
    »Klar! Um am Leben zu bleiben.«
    »Wissen Sie auch, warum Sie das hier tun?«
    »Scheiße, woher denn.«
    »Irritiert Sie das nicht ein bisschen? Oder sind Sie einfach nur ein dummer Stiftkopf, den das nicht interessiert?«
    »Tja, da haben Sie mich sozusagen in die Ecke gedrängt, Rev«, sagt Shaftoe. Nach kurzem Schweigem fährt er fort: »Ein bisschen neugierig bin ich schon, das geb ich zu.«
    »Wenn es in Abteilung 2702 jemanden gäbe, der dazu beitragen könnte, Ihre Fragen nach dem Warum zu beantworten, würde Ihnen das etwas nützen?«
    »Ich denke schon«, brummelt Shaftoe. »Es kommt mir halt nur seltsam vor, dass wir einen Geistlichen kriegen.«
    »Warum kommt Ihnen das seltsam vor?«
    »Weil das hier eine bestimmte Art von Einheit ist.«
    »Was für eine Einheit denn?«, fragt Root. Er fragt es mit einem gewissen sadistischen Vergnügen.
    »Darüber dürfen wir nicht reden«, sagt Shaftoe. »Und außerdem wissen wir’s nicht.«
    Den Hügel hinab schwingen sich in aufwändigem Zickzack gewaltige Rampen über Reihen von Bögen mit Tarnanstrich zu dem Strang sich verzweigender Eisenbahngleise, die den Hafen von Süden her versorgen. »Man kommt sich vor, als steht man im Ablauf von so’m Scheißflipper«, sagt Shaftoe, während er den Weg hinaufblickt, den sie gerade gekommen sind, und daran denkt, was womöglich gleich aus der Kasbah herausgerollt kommt. Sie fahren die Eisenbahngleise entlang nach Süden und kommen in eine Zone von Abraumhalden, Kohlenhaufen und Schloten, die dem Great Lakes Eagle Scout Shaftoe sehr bekannt vorkommt, hier jedoch mittels einer Art kulturüberschreitendem Getriebezug funktioniert, der ungefähr eine Million Zahneingriffe breit ist. Sie halten vor der Société Algérienne d’Éclairage et de Force, einem Behemoth mit Doppelschornstein und dem größten Kohlenhaufen von allen. Sie sind irgendwo im Niemandsland, doch es wird deutlich, dass man sie erwartet. Hier – wie überall sonst, wo Abteilung 2702 hingeht – stellt sich ein merkwürdiger Ranginflationseffekt ein. Der Sarg wird von zwei Lieutenants, einem Captain und einem Major unter Aufsicht eines Colonels in die SAEF getragen! Weit und breit ist kein Mannschaftsdienstgrad zu sehen und Bobby Shaftoe, als bloßer Sergeant, macht sich Sorgen darum, was für eine Arbeit sie wohl für ihn finden werden. Außerdem ist ein Schreibkram-Negierungseffekt zu beobachten; jedes Mal, wenn Shaftoe damit rechnet, von der üblichen halben Stunde Papierkrieg aufgehalten zu werden, kommt ein besorgter Offizier angelaufen, fuchtelt wütend mit den Händen und er wird durchgelassen.
    Ein Araber mit einer Kopfbedeckung, die wie eine rote Kaffeedose aussieht, zerrt eine Eisentür auf; Flammen lecken nach ihm und er schlägt sie mit einem geschwärzten Eisenstab zurück. Die Sargträger richten das vordere Ende des Sarges auf das Feuerloch aus und stoßen