Cyberspace

und was genau sie waren, und auf die kalte Ironie des Umstandes hinzuweisen, daß ausgerechnet er, Coretti der marsianisch
    Gekleidete, der heimliche Lauscher, der Outsider, dessen Konfektion und Konversation in
    keinem Einklang standen, es war, der ihr Geheimnis endlich erraten hatte.
    Aber seine Nerven ließen ihn im Stich, so daß er sich lediglich neben sie setzte und einen Bourbon bestellte.
    »Aber meinst du nicht«, fragte sie ihren Begleiter, »daß alles relativ ist?«
    Die beiden Plätze neben ihrem Begleiter wurden bald von einem Pärchen eingenommen, das über Politik redete. Antoinette und Poloshirt übernahmen das politische Thema nahtlos und kauten es wieder, wobei sie eben so laut sprachen, daß man sie gerade noch verstand. Ihr Gesicht war beim Sprechen ausdruckslos. Ein zwitschernder Vogel auf einem Zweig.
    Sie saß so sicher auf ihrem Hocker, als wäre er ein Nest. Poloshirt zahlte die Drinks. Er hatte immer die exakte Summe parat, es sei denn, er wollte ein Trinkgeld dazugeben. Coretti
    beobachtete, daß sie systematisch je sechs Cocktails wegputzten wie nektarsaugende Insekten.
    Aber sie hoben nie die Stimme, bekamen keine roten Backen und schwankten kein bißchen beim Aufstehen - keine Spur von Schwäche, wie Coretti meinte, kein Bruch in der Fassade.
    Sie beachteten ihn überhaupt nicht, obwohl er ihnen nacheinander durch drei Bars folgte.
    Als sie das Waylon's betraten, vollzog sich ihre Metamorphose so schnell, daß Coretti Mühe hatte, ihren Entwicklungsstadien zu folgen. Das Waylon's war so'n Laden mit nachttopffüllenden Figuren an den WC-Türen und einem kleinen Kunststoffschild in Kiefernachbildung über den
    Schüsseln mit Trockenfleisch und Pökelwurst: :LU KDEHQ HLQH $EPDFKXQJ PLW GHU %DQN 6LH
    ]DSIW NHLQ %LHU XQG ZLU QHKPHQ NHLQH 6FKHFNV
    Sie war plump im Waylon's und hatte dunkle Ringe unter den Augen. Auf ihrem
    Nylonhosenanzug waren Kaffeeflecken. Ihr Begleiter trug Jeans, T-Shirt und eine rote
    Baseballmütze mit einem rot-weißen Peterbilt-Zeichen. Auf das Risiko, sie zu verlieren,
    verbrachte Coretti eine hektische Minute hinter der Tür mit dem stehenden Nachttopfpinkler, wo er verwirrt blinzelte angesichts der Papptafel vor der Nase, die in Handschrift verkündete: %LWWH
    ZHUIHQ 6LH NHLQH .LSSHQ LQV 3LVVRLU :LU | SLQNHOQ DXFK QLFKW LQ ,KUHQ $VFKHQEHFKHU
    Die Third Avenue verlor sich im Ziegelmauergewirr des Hafengebiets. Beim letzten Block war der Gehsteig hie und da vollgekotzt. Greise dösten in alle Ewigkeit vor Schwarzweißfernsehern hinter den trüben Fensterscheiben schäbiger Hotels.
    Die Bar, die sie dort fanden, hatte keinen Namen. Glitzernd perlte es von der ungeputzten Fensterscheibe, und der Barkeeper hatte ein Gesicht wie eine geballte Faust. Ein Transistorradio mit elfenbeinfarbigem Plastikgehäuse trällerte seichten Rock auf die ungleichen Tischreihen, wo niemand saß. Sie tranken Bier und Schnaps. Alt waren sie jetzt, zwei Nullen, die im Schein blanker Glühlampen soffen und rauchten; hustend pafften sie aus einer zerknüllten Packung Camel, die sie aus der Tasche ihres dreckigen braunen Regenmantels gefischt hatte.
    Um 225 waren sie in der Bar auf dem Dach des neuen Hotels, das das Hafengebiet überragte. Sie trug ein Abendkleid und er einen dunklen Anzug. Sie tranken Cognac und gaben vor, die
    Aussicht über die erleuchtete Stadt zu bewundern. Sie hatten je drei Cognac, während Coretti sie beobachtete, der einen doppelten Wild Turkey aus einem Waterford-Longdrinkglas süffelte.
    Sie zechten bis zur Schließung. Coretti folgte ihnen in den Lift. Sie lächelten höflich, beachteten ihn aber ansonsten nicht. Es standen zwei Taxis vor dem Hotel; sie nahmen das eine, Coretti das andere.
    »Folgen Sie dem Taxi«, sagte Coretti heiser und steckte dem alternden Hippie am Steuer seinen letzten Zwanziger zu.
    »Aber sicher, klar ...« Der Fahrer folgte dem ändern Taxi an sechs Blöcken vorbei zu einem ändern, eher bescheidenen Hotel. Sie stiegen aus und gingen hinein. Coretti kletterte, heftig schnaufend, aus seinem Taxi.
    Er war rasend eifersüchtig: auf die Personifizierung der Konformität, diese Frau, die keine Frau war, diese Fassade von Mensch. Coretti wandte sich finster dem Hotel zu ... und verlor den Mut.
    Er kehrte sich ab.
    Er ging heim. Sechzehn Blöcke weit. Irgendwo fiel ihm auf, daß er nicht betrunken war. Nicht mal angetrunken.
    Am Morgen griff er zum Telefon und sagte die erste Vorlesung ab. Aber der Kater blieb
    eigentlich aus. Sein Mund war