Danse Macabre

die
Beach Boys im Radio »Help Me, Rhonda« singen, dann empfinde ich immer diese herrlichen ein oder zwei Sekunden, in
denen ich das schuldbewußte Vergnügen meines ersten Gefühls wiedererleben kann (und wenn Sie diese Zeitspanne
nun im Geiste von meinem derzeitigen Alter von dreiunddreißig Jahren abziehen, dann werden Sie feststellen, daß ich in
dieser Beziehung ein wenig hinterher war). Filme und Bücher können dasselbe bewirken, auch wenn ich behaupten
möchte, daß das geistige Set, seine Tiefe und Beschaffenheit,
etwas voller sein wird, etwas komplexer, wenn man Filme
wiedererlebt, und noch viel komplexer, wenn man es mit Büchern zu tun hat.
    In Begleitung von Joe erlebte ich Creaturefrom the Black
Lagoon damals an jenem Tag vom anderen Ende des Tele skops, aber diese spezielle Theorie der Set-Identifizierung
galt dennoch; sie gewann sogar die Oberhand. Zeit und Alter
und Erfahrungen haben ihre Spuren an mir hinterlassen,
ebenso wie an Ihnen; die Zeit ist kein Fluß, wie Einstein einmal theoretisch ausgeführt hat - sie ist eine verdammt große
    sie gefunden und angesehen haben, nachdem sie lernten, wie man ihn
abspielt. Der Film schließt mit den Worten A Walt Disney Production. Ich habe manchmal Augenblicke, da denke ich, es könnte tatsächlich
keinen besseren Nachruf auf die menschliche Rasse geben, oder auf
eine Welt, in der das einzige menschliche Wesen, dem die Unsterblichkeit sicher ist, nicht Hitler, Karl der Große oder Albert Schweitzer
oder selbst Jesus Christus ist - sondern statt dessen Richard M. Nixon,
dessen Name auf einer Plakette eingraviert ist, die sich auf der atmosphärelosen Oberfläche des Mondes befindet.
    Büffelherde, die uns niedertrampelt und schließlich tot und
blutend in den Boden stampft, mit einem Hörgerät im Ohr
und einem Kolostomie-Beutel anstelle einer .44er auf einem
Schenkel. Zweiundzwanzig Jahre später wußte ich, daß das
Monster in Wirklichkeit der gute alte Ricou Browning, der berühmte Unterwasser-Stuntman, in einem Latexanzug war,
und die Aufhebung des Unglaubens, das geistige Heben und
Stemmen, war ungleich schwerer zu bewerkstelligen. Aber
ich habe es geschafft, was nichts heißen mag oder was bedeuten kann (hoffe ich!), daß mich die Büffel noch nicht erwischt
haben. Aber als ich das Gewicht des Unglaubens schließlich
emporgehoben hatte, strömten die alten Gefühle wieder in
mich ein, wie sie etwa fünf Jahre zuvor in mich eingeströmt
waren, als ich Joe und meine Tochter Naomi in ihren ersten
Film mitgenommen hatte, eine Wiederaufführung von Snow
White and the Seven Dwarfs. In diesem Film kommt eine
Szene vor, in der die Zwerge Schneewittchen, nachdem sie
von dem vergifteten Apfel gegessen hat, in den Wald tragen
und herzzerreißend weinen. Die Hälfte des Publikums, das
aus Kindern bestand, war ebenfalls in Tränen aufgelöst; die
Unterlippen der anderen Hälfte zitterten. Die Set-Identifizierung war in diesem Fall so stark, daß ich überraschenderweise
auch zu Tränen gerührt wurde. Ich verabscheute mich selbst,
weil ich mich so plump manipulieren ließ, aber ich ließ mich
manipulieren, und ich saß da und blubberte wegen einer
Bande von Trickfilmfiguren in meinen Bart. Aber es war nicht
Disney, der mich manipulierte; das tat ich selbst. Es war das.
Kind in mir, das weinte, das aus seinem Schlaf gerissen und zu
schmalzigen Tränen gerührt worden war.
    Während der letzten beiden Spulen von Creature from the
Black Lagoon ist das Gewicht des Unglaubens irgendwo über
meinem Kopf sauber ausbalanciert, und Regisseur Jack Arnold präsentiert wieder die Symbole vor mir und präsentiert
die alte Gleichung der Märchen vor mir, in der jedes Symbol
so groß und leicht zu handhaben ist wie im Alphabet-Würfelkasten eines Kindes. Beim Zusehen erwacht das Kind wieder
und weiß, daß so das Sterben ist. Sterben ist, wenn der
Schrecken vom Amazonas den Fluchtweg verbarrikadiert.
Sterben ist, wenn das Monster einen erwischt.
Am Ende überleben der Held und die Heldin, die unversehrt sind, nicht nur, sie triumphieren auch - so wie Hansel
und Gretel. Als die Flutlichter über der Leinwand angingen
und der Projektor das GUTE NACHT , GUTE FAHRT-Dia auf die
große weiße Fläche projizierte (zusammen mit dem virtuosen
Vorschlag, daß man die KIRCHE SEINER WAHL besuchen
sollte), folgte ein kurzes Gefühl der Erleichterung, fast’Wie derauferstehung. Doch das Gefühl, das sich am längsten
hielt, war die schwindelnde Empfindung, daß der gute alte
Richard Carlson