Darth Bane 01 - Schöpfer der Dunkelheit

Wert hatte ... buchstäblich 23. Es war die seltenste Hand überhaupt und sogar noch mehr wert als ein reiner Sabacc.
    Des hatte bereits zwei Drittel. Nun brauchte er nur noch eine Wertänderung, die seine Zehn in einen Narren verwandelte. Das setzte selbstverständlich voraus, dass es überhaupt eine Wertänderung geben würde. Und selbst dann würde er den Narren bekommen müssen ... und es gab nur zwei unter den sechsundsiebzig Karten. Es war ein lächerlich großes Risiko.
    Die Anzeige leuchtete rot, der Wert der Karten änderte sich. Des brauchte seine Hand nicht einmal anzusehen, er wusste es.
    Er starrte direkt in die Augen des Ensign. »Ich will sehen.«
    Der Ensign starrte seine eigene Hand an, um festzustellen, was der Wechsel ihm gebracht hatte, und begann so laut zu lachen, dass er die Karten kaum hinlegen konnte. Er hatte die Kolben-Zwei, die Kolben-Drei ... und den Narren!
    Überraschtes Keuchen und ungläubiges Gemurmel erklang von der Menge, »Wie gefällt euch das, Jungs?«, lachte er. »Eine Narrenreihe nach dem Wechsel!« Er stand auf und griff nach dem Haufen Chips auf dem kleinen Podest, das sich in der Mitte des Tischs befand und den Sabacc-Pott darstellte.
    Des' Hand zuckte vor und packte das Handgelenk des jungen Mannes mit einem Griff so kalt und fest wie Durastahl, dann zeigte er seine eigenen Karten. Die gesamte Cantina wurde so still wie ein Grab, das Lachen des Ensign erstarb. Eine Sekunde später zog er die Hand weg und setzte sich verblüfft wieder hin. Am anderen Ende des Tischs stieß jemand einen langen, staunenden Pfiff aus. Der Rest der Menge wurde plötzlich laut.
    »,.. nie im Leben ...« nicht glauben »... statistisch unmöglich ...«
    »Zwei Narrenreihen im gleichen Spiel?«
    Der Droide fasste das Ergebnis vollkommen analytisch zusammen. »Wir haben zwei Spieler mit Händen von gleichem Wert. Das Spiel wird durch Stechen entschieden.«
    Der Ensign reagierte nicht auf diese ruhige Art. »Du elender Schlammkriecher!«, fauchte er, die Stimme halb erstickt vor Zorn. »Niemand wird diesen Sabacc-Pott bekommen!« Seine Augen traten vor; eine Ader pochte an seiner Stirn. Ein anderer Soldat legte ihm die Hand auf die Schulter, als befürchtete er, sein Freund könne über den Tisch springen und versuchen, den Bergmann auf der anderen Seite zu erwürgen.
    Der Ensign hatte Recht: Keiner von ihnen würde bei diesem Spiel den Sabacc-Pott gewinnen. Beim Stechen erhielt jeder Spieler eine weitere Karte, und der Wert der Hände wurde neu berechnet. Wenn man die bessere Hand hatte, siegte man ... aber man erhielt den Sabacc-Pott nicht, wenn die Punktzahl nicht exakt dreiundzwanzig betrug. Und das war in diesem Fall unmöglich: Es gab keine Narren mehr im Spiel, um eine Narrenreihe zu bekommen, und keine Karte war mehr wert als die fünfzehn Punkte des Asses.
    Nicht, dass das Des interessiert hätte. Ihm genügte es, die Chance seines Gegners zerstört, seine Hoffnungen zerschmettert und ihm seinen Sieg geraubt zu haben. Er konnte den Hass des Ensign spüren, und er reagierte darauf. Dieser Hass war wie ein lebendes Geschöpf ... ein Wesen, aus dem er Kraft beziehen konnte, um sein eigenes tobendes Inferno weiter anzufeuern. Aber er ließ den Rest der Anwesenden nichts von seinen Gefühlen erkennen. Der Hass, der in ihm brannte, war sein eigener privater Vorrat, eine Kraft, die so wild in ihm tobte, dass es sich anfühlte, als könnte er den ganzen Planeten bersten lassen, wenn er sie freisetzte.
    Der Droide gab zwei Karten aus, mit dem Bild nach oben, damit alle es sehen konnten. Es waren beides Neunen. Bevor jemand Zeit hatte zu reagieren, hatte der Droide die Hände bereits wieder berechnet, war zu dem Schluss gekommen, dass es immer noch unentschieden stand, und schob ihnen jeweils eine weitere Karte zu. Der Ensign bekam eine Acht, aber Des eine weitere Neun. Narr, Zwei. Drei, Neun, Neun ... Dreiundzwanzig!
    Er streckte langsam den Arm aus, tippte auf seine Karten und flüsterte seinem Gegner ein einziges Wort zu: »Sabacc!«
    Der Soldat drehte vollkommen durch. Er sprang auf. packte die Kante des Tischs mit beiden Händen und riss sie hoch. Nur das Gewicht des Tischs und die eingebauten Stabilisatoren verhinderten, dass er umkippte, obwohl er wackelte und mit einem ohrenbetäubenden Getöse wieder auf den Boden krachte. Alle Getränke darauf fielen um; Bier und Lum spritzten über die elektronischen Karten, ließen sie Funken sprühen und schlossen sie kurz.
    »Sir, bitte berühren Sie