Das Archiv

er suchte: seinen eigenen Namen. Wilhelm Weiss, daneben die Nummer achtundzwanzig. Neben der Zahl achtundzwanzig im anderen Buch stand »Glückskind«. Nun wußte Bill, was er trotz zwanzigjähriger Tätigkeit für Rossmanek nie erfahren hatte: daß alle seine Berichte und Informationen unter der Codebezeichnung »Glückskind« gelaufen waren. Katalogisiert, klassifiziert, ausgewertet, weitergeleitet an befreundete Dienste, alles unter dem Codewort »Glückskind«.
    Bill blätterte noch einmal in den Notizbüchern. Beizin Sonja fand er neben der Nummer einhundertzwölf. Im anderen Büchlein las Bill neben der Zahl einhundertzwölf das Wort »Forelle« … Er mußte lange gesessen und vor sich hingestarrt haben. Der Wirt kam und fragte, ob ihm nicht gut sei. Bill murmelte etwas. »Weil Sie so blaß sind«, sagte der Wirt.

 

    XVI
    Die beiden alten Männer sahen aus, als ob sie den ganzen Tag in einer Rumstube verbracht hätten. Und das stimmte auch. Sie stützten sich gegenseitig und gingen leicht schwankend, entgegenkommende Passanten wichen aus und schüttelten empört die Köpfe. Am hellichten Tag!
    »Hast du alles verstanden?« fragte Zwinker-Kilian seinen neuen Freund.
    »Alles, alles«, nickte der.
    Man konnte diesem Alkoholwrack ansehen, daß es gar nichts verstanden hatte.
    »Postfach einhundertzweiundneunzig«, sagte Kilian. »Ich geb’ dir gleich den Schlüssel. Es geht um eine Wette, verstehst du?«
    »Eine Wette, ja, ja«, lallte der Alte.
    »Eine blöde Wette.«
    »Blöd oder nicht«, sagte Kilian. »Es geht um vierhundert Schilling, merk dir das. Vierhundert Schilling. Wir teilen.«
    »Du zweihundert, ich zweihundert«, kicherte der Alte.
    »Was muß ich tun?«
    Geduldig und zum x-ten Male erklärte es Kilian. »Du gehst zum Postfach einhundertzweiundneunzig und sperrst auf.
    Drinnen liegt ein Brief. Den nimmst du und steckst ihn in meinen Briefumschlag. Vergiß nicht zuzukleben. Dann wirfst du diesen Briefumschlag in den nächsten Postkasten.
    Der ist gleich neben den Schließfächern, rechts. Gleich rechts daneben, verstehst du? Dann gehst du ins Wirtshaus zurück. Dort warte ich auf dich, das ist alles, was du zu tun hast!«
    »Das mach ich, das mach ich alles ganz genau so«, der Alte kicherte wieder. Er stützte sich schwer auf Kilian. »He«, protestierte er plötzlich, »du hast mir deinen Briefumschlag noch nicht gegeben.«
    »Geb’ ich dir gleich und den Postfachschlüssel auch.« Die beiden marschierten weiter.
    »Dort drüben ist es.« Kilian blieb stehen. Er gab dem Alten den Schlüssel und das Kuvert. »Warte eine Minute, dann geh!« sagte er.
    »Und du zahlst noch eine Runde im Wirtshaus?« fragte der Alte mißtrauisch.
    »Wie abgemacht«, zwinkerte Kilian. Er war plötzlich sehr nüchtern.
    Während der Alte Briefumschlag und Schlüssel umständlich in einer Manteltasche verstaute, hatte es Zwinker-Erich plötzlich sehr eilig. Er überquerte die Straße, stülpte den Mantelkragen hoch, betrat schließlich das Postamt, ging zielstrebig in eine Telefonzelle und warf einen Schilling ein. Er wählte eine Nummer, drehte sich dann um und sah zum Eingang.
    Sein Herz klopfte.
    Kilian hielt die Hand vor den Mund und tat so, als würde er reden. Die Sekunden pochten vorbei, im Gleichklang mit Kilians Herzschlag. Sie wurden schneller, als der alte Rumtippler am Eingang erschien. Er sah sich um, als wäre er in einer fremden Welt. Dann tappte er zu den Schließfächern, brummte vor sich hin und fingerte in seiner Manteltasche. Es dauerte eine halbe Minute, bis er mit seinen flatternden Händen den kleinen Schlüssel ins Schloß gebracht hatte. Kilian sah, wie er einen Brief aus dem Fach nahm und erneut in seiner Manteltasche kramte. »Komm schon, alter Idiot«, keuchte er. Seine Stirne war schweißnaß.
    Der Alte hatte Mühe, den Brief in den größeren Umschlag zu stecken. Dann schleckte er umständlich die Gummierung ab. Seine Schultern zuckten. Sicher kicherte er wieder, dachte er. Sein Herz pochte wie rasend. Beim Postkasten wäre der Alte fast hingefallen. Er brauchte beide Hände, um den Brief durch den Schlitz zu bringen. Dann wankte er zur Türe hinaus, kichernd und höchst befriedigt, als ob er gerade eine gewaltige Leistung vollbracht hätte.
    Zwinker-Kilian sah, wie sich die Tür einer anderen Telefonzelle auftat und ein Mann zum Ausgang ging. Er sah einen zweiten Mann von einer Wartebank aufstehen und ebenfalls hinausgehen.
    »Gewonnen«, pochte Kilians Herz, »gewonnen, gewonnen,