Das Bild

Frühlingsluft in vollen Zügen und roch
die Erde, die durch einen Regenschauer in der Nacht, als sie
schlafend mit einem Nasenloch über dem trocknenden Blutfleck im Bett gelegen hatte, durchnäßt (und wahrscheinlich
erfrischt) worden war.
Die ganze Welt wacht auf, dachte sie. Nicht nur ich.
Ein Mann im Jogginganzug lief auf dem Bürgersteig vorbei, als sie die Tür ins Schloß zog. Er hob die Hand zum Gruß,
und sie grüßte zurück. Sie lauschte, ob die Stimme in ihr wie der mit ihrem Gezeter anfangen würde, doch die Stimme
blieb stumm. Vielleicht hatte der Diebstahl der BankCard sie
so geschockt, daß sie schwieg, vielleicht besänftigte sie auch
nur die überirdische Ruhe dieses Aprilmorgens.
»Ich gehe«, murmelte sie. »Ich gehe wirklich und wahrhaftig.«
Aber sie blieb noch einen Moment, wo sie war, wie ein Tier,
das so lange in einem Käfig gehaust hat, daß es die Freiheit,
die sich ihm bietet, gar nicht begreifen kann. Sie griff hinter
sich und berührte den Knauf der Tür - der Tür, die zu ihrem Käfig führte.
»Nicht mehr«, flüsterte sie. Sie klemmte die Handtasche
unter einen Arm und ging die ersten zwölf Schritte hinein in
die Nebelbank, die jetzt ihre Zukunft bildete.
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    Diese zwölf Schritte führten sie zu der Stelle, wo der betonierte Gehweg mit dem Bürgersteig verschmolz - die Stelle,
wo vor etwa einer Minute der Jogger vorbeigelaufen war. Sie
wandte sich nach links, blieb aber stehen. Norman hatte ihr
einmal erzählt, daß Menschen, die glaubten, sie würden sich
zufällig für eine Richtung entscheiden - zum Beispiel, wenn
sie sich im Wald verirrt hatten -, fast immer in die Richtung
ihrer dominierenden Hand gingen. Wahrscheinlich spielte es
keine Rolle, aber sie stellte fest, sie wollte nicht mal, daß er
recht damit hatte, in welche Richtung sie die Westmoreland
Street hinunterging, als sie das Haus verließ.
    Nicht mal das.
Sie wandte sich nach rechts statt nach links, die Richtung
ihrer dummen Hand, und ging bergab. Sie ging am Store 24
vorbei und unterdrückte den Impuls, die Hand zu heben
und ihr Gesicht zu verbergen, als sie daran vorbeiging. Sie
kam sich schon vor, als wäre sie auf der Flucht, und ein
schrecklicher Gedanke nagte in ihrem Gehirn wie eine Ratte
an Käse: Wenn er nun früher von der Arbeit nach Hause kam
und sie sah? Wenn er sie in Jeans und Turnschuhen die Straße
entlang schlendern sah, Handtasche unter einen Arm geklemmt und mit ungekämmtem Haar? Er würde sich fragen,
was, um alles in der Welt, sie hier zu suchen hatte, wo sie
doch zu Hause sein und die Böden im Erdgeschoß schrubben
sollte, richtig? Und er würde bestimmt wollen, daß sie zu
ihm kam. Ja. Er würde wollen, daß sie dorthin kam, wo er
stand, damit er mit ihr reden konnte - aus der Nähe.
Das ist albern. Welchen Grund hätte er, jetzt nach Hause zu
kommen? Er ist erst vor einer Stunde gegangen? Das ist Unsinn.
Ja… aber manchmal machten die Leute eben etwas Unsinniges. Sie, zum Beispiel - was machte sie denn gerade? Und
angenommen, er hatte eine plötzliche Eingebung. Wie oft
hatte er ihr gesagt, daß Cops nach einer Weile einen sechsten
Sinn entwickelten, daß sie wußten, wenn etwas Ungewöhnliches geschehen würde? Man bekommt diese kleine Nadel am
Rückenansatz, hatte er einmal gesagt. Ich weiß nicht, wie ich es
sonst beschreiben sollte. Ich weiß, die meisten Menschen würden
lachen, aberfrag einen Cop-der lacht nicht. Diese kleine Nadel hat
mir ein paarmal das Leben gerettet, Süße.
Angenommen, er spürte diese Nadel die letzten zwanzig
Minuten, oder so? Angenommen, er war in sein Auto eingestiegen und nach Hause gefahren? Dann müßte er genau diesen Weg nehmen, und sie verfluchte sich schon, weil sie nach
rechts statt nach links von ihrem Gehweg abgebogen war.
Dann kam ihr noch ein unangenehmerer Gedanke, der auf
gräßliche Weise plausibel schien … ganz zu schweigen von
seiner ausgleichenden ironischen Gerechtigkeit. Wenn er
nun am zwei Blocks vom Polizeirevier entfernten Geldautomaten gehalten hatte, weil er zwanzig Piepen oder so zum
Mittagessen wollte? Und nachdem er feststellen mußte, daß
er seine Karte nicht bei sich hatte, war er nach Hause gefahren, um sie zu holen.
Nimm dich zusammen. Soweit wird es nicht kommen. Soweit
wird es ganz und gar nicht kommen.
Ein Auto bog einen halben Block entfernt in die Westmoreland ein. Es war rot, und das war ein Zufall, denn sie hatten
ein rotes Auto … besser gesagt, er hatte eins; das Auto
gehörte ihr ebensowenig wie die