Das Chamäleon-Korps

Un­ter­of­fi­zier hüs­tel­te hin­ter ei­ner vor­ge­hal­te­nen, kleb­ri­gen Hand. „Werd’ mich mal un­ter die Du­sche stel­len, Gar­de­haupt­mann. Wenn Sie mit Hoot­man fer­tig sind, dann drücken Sie ein­fach auf den Knopf dort ne­ben der Tür.“ Er sa­lu­tier­te und ver­ließ den Raum.
    „Gar­de­haupt­mann wer?“
    Jol­son schritt zu dem So­fa. „Ich schät­ze, daß Sie frei­wil­lig nicht mit In­for­ma­tio­nen über Son­nen­blu­me her­aus­rücken wer­den, wie?“
    Hoot­man leg­te ei­ne Hand an sei­nen spär­li­chen Bart und rück­te sei­nen Hut wie­der zu­recht. „Ich fürch­te, ich ver­ste­he nicht recht, Haupt­mann.“
    Jol­son hol­te aus und ver­paß­te dem Pro­fes­sor für Erd­li­te­ra­tur einen K.O.-Hieb. Dann griff er nach sei­ner Wahr­heits­aus­rüs­tung.

 
10
     
    Whee­ler-Wool­sey saß auf ei­nem mit Quas­ten ver­zier­ten Kis­sen an ei­nem der Fens­ter sei­nes fahr­ba­ren Bü­ros und spiel­te, nach vor­ne ge­neigt, Gi­tar­re. Drau­ßen durch das Fens­ter wa­ren die Frei­heits­sta­tue, das Em­pi­re State Buil­ding, Grant’s Mau­so­le­um, der Cen­tral Park und ein Block schmut­zig­brau­ner Zie­gel­stein­bau­ten na­mens Har­lem zu se­hen. Der dick­li­che, zum Teil aus Me­tall be­ste­hen­de Agent des Amts für Po­li­ti­sche Spio­na­ge hat­te Jol­son ge­ra­de die Land­schafts­merk­ma­le er­klärt. „Ich mag die­sen Vor­ort“, sag­te der APS-Mann zu sei­nen sanf­ten Gi­tar­ren­klän­gen. „Hier ist das The­ma Man­hat­tan. Wenn ich al­les rich­tig ver­stan­den ha­be, dann war Man­hat­tan ei­ne In­sel, ir­gend­wo im Erd­sys­tem. Ein sehr städ­ti­scher, sehr bun­ter Ort. Da ging’s rund.“
    Jol­son, der nun er selbst war und Zi­vil­klei­dung trug, nahm ge­ra­de ei­ne Tas­se So­ja­kaf­fee aus dem Au­to­ma­ten in Whee­ler-Wool­seys Koche­cke. „Und was wis­sen Sie nun über die­sen Kerl, den Tim Hoot­man er­wähnt hat?“
    „Ein we­nig“, sag­te der di­cke Agent. „Seit Sie mich ges­tern abend an­rie­fen, ha­be ich ein paar In­for­ma­tio­nen ge­sam­melt. Se­hen Sie, ich kann her­um­fah­ren und gleich­zei­tig Da­ten sam­meln. Ma­schi­nen, die Macht der Ma­schi­nen!“ Er streck­te Jol­son die Gi­tar­re hin. „Das wird ein Teil Ih­rer Ver­klei­dung sein.“
    Drau­ßen hin­ter dem APS-Mann be­gann es zu schnei­en.
    „Das Wet­ter hier ist ziem­lich lau­nisch“, sag­te Jol­son.
    „In die­sem Teil der Stadt ist das Wet­ter vor­pro­gram­miert. In­ner­halb von vier­und­zwan­zig Stun­den er­lebt man hier ein Jah­res­wet­ter von Man­hat­tan. Das hier ist das Ver­gnü­gungs­vier­tel der Ge­mein­de.“
    „Er­zäh­len Sie mir was über Häupt­ling Nack­ter Tanz“, sag­te Jol­son. Das war der Na­me, den Tim Hoot­man ihm am Tag da­vor ge­nannt hat­te. Be­vor er in einen Ver­ges­sens­schlaf ver­sank, hat­te Hoot­man Jol­son mit­ge­teilt, daß er Son­nen­blu­mes Iden­ti­tät nicht kann­te. Er be­kam sei­ne Be­feh­le von ei­nem um­her­rei­sen­den Wan­der­pre­di­ger na­mens Häupt­ling Nack­ter Tanz, an den er auch In­for­ma­tio­nen wei­ter­lei­te­te. Hoot­man hat­te ihm wei­ter­hin er­zählt, daß er die Jun­gen, die er re­kru­tiert hat­te, in ei­ne Stadt am Ran­de des Jos­hua Ter­ri­to­ri­ums schick­te. Jol­son hat­te be­schlos­sen, erst dem Häupt­ling nach­zu­ge­hen.
    „Die­ser Mann ist ein sehr er­folg­rei­cher Wan­der­pre­di­ger.“ Whee­ler-Wool­sey kam her­über und leg­te Jol­son die Gi­tar­re in den Schoß. „Sei­ne Re­li­gi­on be­steht aus ei­ner Mi­schung von Folk­lo­re, Psy­cho­the­ra­pie und Elek­tro­nik. Er be­haup­tet, er sei zu ei­nem Teil In­dia­ner – In­dia­ner wa­ren ir­gend­wel­che Wil­de auf dem Pla­ne­ten Er­de – und zum an­de­ren Teil Jas­pa­ra­ner. Wir wis­sen erst seit fünf Jah­ren et­was über ihn, als er an­fing, auf un­se­rem Pla­ne­ten um­her­zu­rei­sen. Über die Zeit da­vor wis­sen wir nichts. Er be­fin­det sich im Stadt­zen­trum Nr. 1, ei­nem un­se­rer bes­se­ren the­men­frei­en Vor­or­te. Er hält dort an sechs Aben­den in der Wo­che ein The­ra­peu­ti­sches To­hu­wa­bo­hu ab.“
    „Wird Al­ding­ton J. Wal­ton im Stadt­zen­trum Nr. 1 er­war­tet?“
    „Er