Das Chamäleon-Korps

Der große blon­de jun­ge Mann zwin­ker­te Jol­son zu. „Kann das sein, daß ich mit Tunky Ne­s­per per­sön­lich spre­che?“
    „Könn­te sein.“
    „Ver­dammt, das ist aber ein Glück! Bin ein ech­ter Fan von dir. Wenn man’s mal ge­nau be­trach­tet, ge­fällt mir dei­ne Mu­sik we­sent­lich bes­ser als die von dem Schwat­ten.“
    „Das ist ein blan­kes Vor­ur­teil“, sag­te Mut­ter Blau­dros­sel. „Rip­per mag un­se­ren Haus­folks­än­ger hier nicht be­son­ders.“
    „Ein ver­damm­ter schrä­ger Bim­bo!“
    „Wir ha­ben einen schwar­zen Sän­ger, der sich auf länd­li­chen Blues spe­zia­li­siert hat. Er heißt Blind John Do­ve.“
    „Hab’ von ihm ge­hört“, sag­te Jol­son, der in sei­nen Schla­f­in­struk­tio­nen In­for­ma­tio­nen über al­le wich­ti­gen Folks­än­ger so­wohl des Bar­num als auch des Erd­sys­tems er­hal­ten hat­te. „Ein ver­dammt gu­ter Gi­tar­ren­zup­fer.“
    „Ein stin­ki­ger Pa­vi­an“, sag­te der blon­de jun­ge Mann.
    „Hat­te ei­gent­lich den Ein­druck“, sag­te Lef­to­ver, „daß du ’n biß­chen fried­li­cher ge­wor­den wärst.“
    „Bin ich auch, ver­dammt noch ein­mal!“ Als Mut­ter Blau­dros­sel for­teil­te, wand­te er sich an Jol­son. „Ich hei­ße Jack the Rip­per. Schon mal von dem Bur­schen ge­hört?“
    „Was spiel­te er denn, Gi­tar­re oder Mund­har­mo­ni­ka?“
    „War kein ver­damm­ter Mu­si­ker“, sag­te Rip­per. „Je­den­falls weiß man nicht ge­nau, was er war. Aber be­rühmt ist er da­für ge­wor­den, daß er Nut­ten um­ge­bracht hat. Jack the Rip­per hat Pros­tis ge­schlitzt.“
    Jol­son kratz­te sich die Rip­pen, wäh­rend er frag­te: „Warum hast du denn sei­nen Na­men an­ge­nom­men?“
    „The­ra­pie“, sag­te Lef­to­ver.
    „Stimmt ge­nau. Schau mal, Tunky, ich hab ’ne Men­ge Hil­fe von ei­ner aus­ge­zeich­ne­ten, wenn auch nicht be­son­ders an­ge­se­he­nen Psych­ia­trie­grup­pe hier in der ver­damm­ten Zo­ne be­kom­men. Die Ty­pen nen­nen sich Ak­ti­ons­wie­der­ho­lungs­the­ra­pie­zen­trum. Sind da drü­ben am Fünf­ten Ka­nal ne­ben die­sem her­un­ter­ge­kom­me­nen Schup­pen. Be­vor ich Ak­ti­ons­wie­der­ho­lung ge­macht ha­be, war ich ziem­lich feind­se­lig. Nicht wahr, Lef­ty?“
    „Er hat ei­ne Men­ge ziel­lo­ser Ge­walt­tä­tig­keit von sich ge­ge­ben.“
    Rip­per lach­te. „Ist jetzt al­les vor­bei. Die Bur­schen von der Ak­ti­ons­wie­der­ho­lung ha­ben mir bei­ge­bracht, wie ich mei­ne Trie­bim­pul­se ka­na­li­sie­ren kann. Al­les, was ich tun muß­te, war, mir ir­gend­ei­nen ge­walt­tä­ti­gen Bur­schen aus­zu­su­chen, an dem ich mich re­ori­en­tie­ren konn­te, klar? Hab’ ’n biß­chen in den Ar­chi­ven rum­ge­schnüf­felt und bin auf die­sen ge­heim­nis­vol­len Ty­pen aus dem Erd­sys­tem ge­sto­ßen, Jack the Rip­per. War wirk­lich sehr wir­kungs­voll und hilf­reich. Jetzt brau­che ich nur noch ein Mäd­chen pro Wo­che zu schlit­zen, und den Rest der Zeit bin ich sanft wie ein Lamm.“
    „Na ja.“
    „In den Stadt­zen­tren gibt’s ’ne Men­ge von die­sen ver­kalk­ten Ty­pen, die den Wert die­ser The­ra­pie nicht ein­se­hen kön­nen“, sag­te Rip­per. „Die al­ten Ko­rin­then­ka­cker mei­nen, das wä­re zu per­mis­siv, ver­stehst du? Ich sa­ge dann im­mer, ihr hät­tet mich mal er­le­ben sol­len, be­vor ich mit der Ak­ti­ons­wie­der­ho­lung an­ge­fan­gen ha­be. Ich war doch wirk­lich nie­mand, den man hät­te frei her­um­lau­fen las­sen kön­nen, nicht, Lef­to­ver?“
    „Warst ein ganz schö­ner Stin­ker“, sag­te Lef­to­ver. „Rip­per, Tunky möch­te un­be­dingt Ma­ri­na fin­den. Hast du sie ir­gend­wo ge­se­hen?“
    „Nein.“
    Jol­son frag­te: „Kennst du ir­gend je­man­den, der mir sa­gen könn­te, wo sie ist?“
    „Nein.“
    Die Lich­ter in dem ge­wölb­ten Raum wur­den mat­ter, und ein großer, kräf­tig wir­ken­der Schwar­zer trat mit ei­ner sechs­sai­ti­gen Gi­tar­re auf das kah­le Mu­sik­po­dest. In sei­ner an­de­ren Hand trug er einen Klapp­stuhl. Er stol­per­te über ein Stück ge­well­ten Chintz und fiel auf den Bo­den. „Blind sein ist kein Ho­nig­schle­cken“, sag­te er in das Mi-kro an sei­nem Kehl­kopf. Er