Das Comeback

berührt?«
    Powers mußte einen Moment nachdenken.
    »Türgriff, Kofferraumhebel. Das war wohl alles.«
    »Haben Edgar oder Rider deine Aussage notiert. Hast du einen Bericht geschrieben?«
    »Noch nicht.«
    Bosch nickte.
    »Paß auf, Powers. Ich weiß, du bist mächtig stolz auf dich. Aber öffne beim nächsten Mal das Auto nicht. Jeder will Detective sein, aber wenige sind auserwählt. So werden Tatorte versaut. Das dürfte dir bekannt sein.«
    Bosch beobachtete, wie das Gesicht des Cops dunkelrot anlief und sich die Haut am Unterkiefer spannte.
    »Hör mal zu, Bosch«, sagte er. »Falls ich angerufen und nur ein verdächtiges Fahrzeug gemeldet hätte, das riecht , als ob eine Leiche im Kofferraum liegt, hättet ihr gesagt: ›Was weiß denn Powers, dieser Idiot?‹ Die Leiche wäre dann hier in der Sonne verfault, bis der Tatort in alle Winde verweht wäre.«
    »Das könnte sein, aber dann hätten wir es vermasselt. Statt dessen versaust du die Sache, bevor wir überhaupt anfangen.«
    Powers war immer noch wütend, sagte jedoch nichts. Bosch wartete einen Moment, bereit, die Diskussion fortzuführen, ließ dann aber das Thema fallen.
    »Könntest du jetzt das Band hochheben, – bitte?«
    Powers ging zurück zum Absperrband. Er war ungefähr fünfunddreißig und hatte den Macho-Gang eines Veteranen. Powers hielt das Band hoch. Als Bosch darunter hindurchschlüpfte, sagte der Cop: »Verirr dich nicht.«
    »Wahnsinnig witzig, Powers. Ich gebe mich geschlagen.«

    Die Forststraße war einspurig, und am Rande wucherte Strauchwerk, das Bosch bis an die Hüfte ging. Der Schotter war mit Abfall und zerbrochenem Glas bedeckt, die Visitenkarte von unbefugten Eindringlingen. Wahrscheinlich war die Straße nachts ein beliebtes Ziel für Teenager unten aus der Stadt.
    Die Musik wurde lauter, je weiter er ging. Er konnte sie jedoch immer noch nicht identifizieren. Nach einer Viertelmeile erreichte er eine mit Schotter bedeckte Lichtung, die wohl als Sammelpunkt für Feuerwehrfahrzeuge dienen würde, falls in den umliegenden Hügeln ein Feuer ausbräche. Heute war es ein Tatort. Am anderen Ende der Lichtung sah Bosch einen weißen Rolls-Royce Silver Cloud, neben dem seine Partner Edgar und Rider standen. Rider machte auf einem Klemmbrett eine Skizze des Tatorts, während Edgar mit einem Maßband arbeitete und ihr die Zahlen zurief. Edgar sah Bosch und winkte mit einer Hand, die in Latexhandschuhen steckte. Er ließ das Maßband wieder in die Rolle zurückschnappen.
    »Harry, wo kommst du denn her?«
    »Vom Anstreichen«, sagte Bosch und kam näher. »Ich mußte mich erst saubermachen, umziehen und aufräumen.«
    Als Bosch sich dem Rand der Lichtung näherte, eröffnete sich ihm der Ausblick nach unten. Sie befanden sich auf einem Kliff, das steil zur Hollywood Bowl abfiel. Die abgerundete Konzertmuschel lag nur eine Viertelmeile links von ihnen. Sie war die Quelle der Musik. Die L. A. Philharmonie beendete ihre Freiluftsaison mit einem Konzert am Labor-Day-Wochenende.
    Bosch schaute hinab auf achtzehntausend Leute in Stuhlreihen, die sich auf der gegenüberliegenden Seite des Canyons emporzogen. Die Zuhörer genossen einen der letzten Sonntagabende des Sommers.
    »O Gott«, entfuhr es ihm, während er über das Problem nachdachte.
    Edgar und Rider kamen herüber.
    »Was haben wir hier?« fragte Bosch.
    »Leiche im Kofferraum, männlich, weiß. Schusswunden.«, antwortete Rider. »Weiter haben wir ihn noch nicht untersucht. Wir haben den Kofferraum wieder geschlossen. Ansonsten läuft die Fahndung.«
    Bosch ging um die Überreste eines alten Lagerfeuers und begab sich zum Rolls. Die beiden folgten ihm.
    »Darf ich?« fragte Bosch, und schaute zum Rolls.
    »Ja, wir haben ihn untersucht«, sagte Edgar. »Nicht viel. Etwas Blut unterm Wagen. Das wär’s. Der sauberste Tatort, den ich seit langem gesehen habe.«
    Jerry Edgar, der wie alle anderen direkt von zu Hause gekommen war, trug Blue Jeans und ein weißes T-Shirt. Auf der linken Brust prangte das Polizeiwappen über den Worten LAPD Homicide . Als er vorbeiging, las Bosch, was auf dem Rücken stand: Unser Tag beginnt, wenn Ihr Tag endet. Das knapp sitzende weiße T-Shirt paßte gut zu Edgars dunkler Haut und betonte seinen muskulösen Oberkörper, als er sich mit geschmeidigen Bewegungen dem Rolls näherte. Während der letzten sechs Jahre hatte Bosch ab und zu mit ihm gearbeitet. Außerhalb der Arbeit waren sie sich jedoch nicht nähergekommen. Bosch wäre bis heute nie auf