Das Comeback

die Untersuchung ganz übernehmen würden, müßte man sie zumindest konsultieren. Aber Bosch schob die Benachrichtigung hinaus. Es war lange her, daß er einen Fall untersucht hatte. Er wollte ihn nicht gleich wieder abgeben.
    Er schaute zur Bowl hinunter. Es schien ausverkauft zu sein. Die Sitzreihen formten eine Ellipse, die sich am gegenüberliegenden Hügel hinaufzog. Die Ränge, die am weitesten vom Podium entfernt waren, waren auf Augenhöhe mit der Lichtung, auf der der Rolls geparkt war. Bosch fragte sich, wie viele Leute ihn in diesem Moment beobachteten. Er dachte wieder über sein Dilemma nach. Er mußte mit der Untersuchung fortfahren. Aber er wußte, wenn er die Leiche vor diesem Publikum aus dem Kofferraum ziehen würde, gäbe es ein PR-Debakel für die Polizei und die Stadt. Und er würde dafür einen Riesenrüffel einstecken.
    Wieder schien Edgar seine Gedanken zu lesen.
    »Harry, es wird ihnen nichts ausmachen. Beim Jazzfestival vor ein paar Jahren hat ein Paar es hier oben eine halbe Stunde lang getrieben. Als sie fertig waren, gab es stehenden Applaus. Der Typ ist splitternackt aufgestanden und hat sich verbeugt.«
    Bosch schaute ihn an, um zu sehen, ob er es ernst meinte.
    »Stand in der Times , in der Kolumne ›Nur in L. A.‹.«
    »Jerry, heute abend spielt die Philharmonie. Das ist ein anderes Publikum. Verstehst du mich? Und ich möchte das nicht morgen unter der Rubrik ›Nur in L. A.‹ lesen.«
    »Okay, Harry.«
    Rider war klein, ein Meter fünfzig, und wog wahrscheinlich mit Waffe nicht mehr als neunzig Pfund. Sie wäre unter den alten Einstellungsbedingungen nie als Polizist rekrutiert worden. Ihre Haut war hellbraun. Das Haar war geglättet und kurz. Sie trug Jeans und ein rosa Oxford-Hemd unter einem schwarzen Blazer. Bei ihrer kleinen Statur verbarg die Jacke kaum die 9-Millimeter-Glock-17 an ihrer rechten Hüfte.
    Billets hatte ihm erzählt, daß sie mit Rider im Pacific-Revier zusammengearbeitet hatte. Rider war für Raub- und Betrugsfälle zuständig gewesen, wurde aber auch bei Mordfällen eingesetzt, falls es sich mit Finanzverbrechen überschnitt. Laut Billets konnte Rider einen Tatort wie ein alter Profi analysieren. Billets hatte ihre Beziehungen für Riders Versetzung spielen lassen, hatte sich jedoch schon damit abgefunden, daß sie nicht lange bleiben würde. Rider war auf dem Weg nach oben. Sie gehörte zwei Minoritäten an, war erfolgreich und hatte einen Schutzengel im Parker Center – Billets wußte nicht genau wer. All das garantierte, daß sie nicht lange in Hollywood bleiben würde. Nachdem sie den letzten Schliff bekommen hatte, würde sie nach Downtown zum Polizeipräsidium abdampfen.
    »Wie steht’s mit der APG?« fragte Bosch.
    »Noch nicht benachrichtigt«, sagte Rider. »Ich dachte, wir sind hier noch ’ne Weile, bevor wir den Wagen abholen lassen.«
    Bosch nickte. Er hatte die Antwort erwartet. Die amtliche Polizeigarage wurde meistens zuletzt verständigt. Er zögerte seine Entscheidung hinaus, während er Fragen stellte, deren Antworten er schon vorher kannte.
    Schließlich entschied er, was zu machen sei.
    »Okay, ruf sie an«, sagte er. »Sag ihnen, sie können kommen. LKW mit Ladefläche. Okay? Wenn sie einen Abschleppwagen in der Gegend haben, schick ihn zurück. Sag ihnen, der Wagen muß auf einer Ladefläche transportiert werden. Ich hab ein Telefon in meiner Aktentasche.«
    »Alles klar«, sagte Rider.
    »Warum auf der Ladefläche, Harry?« fragte Edgar.
    Bosch antwortete nicht.
    »Wir verfrachten die ganze Schose«, sagte Rider.
    »Was?« fragte Edgar.
    Rider ging zur Aktentasche, ohne zu antworten. Bosch unterdrückte ein Lächeln. Sie wußte, was er tat, und er begann ihr Talent zu sehen, von dem Billets gesprochen hatte. Er zog eine Zigarette hervor und steckte sie an. Das abgebrannte Streichholz schob er in die Cellophanhülle der Zigarettenschachtel, die er dann wieder in die Jacke steckte.
    Er merkte, daß der Sound am Rand der Lichtung, von wo er direkt in die Hollywood Bowl sehen konnte, besser war. Nach ein paar Momenten erkannte er das Stück, das gespielt wurde.
    »Sheherazade« , sagte er.
    »Was?« fragte Edgar.
    »Die Musik. Das Stück heißt Sheherzade . Schon mal gehört?«
    »Ich bin mir nicht sicher, daß ich es jetzt höre. Bei den ganzen Echos.«
    Bosch schnipste mit den Fingern. Plötzlich war ihm etwas eingefallen. In Gedanken sah er den Bogen eines Tors, eine Nachbildung des Arc de Triomphe in Paris.
    »Diese Adresse auf