Das doppelte Lottchen

Tochter nicht! Ich weiß
    selber, was für mich am besten ist.«
    »Natürlich, Vati«, sagt sie ruhig und leise. Noch immer hält sie die Hand zum Abschied ausgestreckt.
    Er drückt sie schließlich doch und sieht dabei, daß dem Kind
    Tränen an den Wimpern hängen.
    Ein Vater muß streng sein können. Also tut er, als sähe er nichts Auffälliges, sondern nickt nur kurz und setzt sich an den Flügel.
    Lotte geht schnell zur Tür, öffnet sie behutsam – und ist
    verschwunden.
    Der Herr Kapellmeister fährt sich durchs Haar. Kindertränen,
    auch das noch! Dabei soll man nun eine Kinderoper komponieren!
    Es ist zum Teufelhaschen! Es ist nicht zum Ansehen, wenn so einem kleinen Geschöpf Tränen in den Augen stehen! Sie hingen in den
    langen Wimpern wie Tautropfen an dünnen Grashalmen…
    Seine Hände schlagen einige Töne an. Er neigt lauschend den
    Kopf. Er spielt die Tonfolge noch einmal. Er wiederholt sie in der Sequenz. Es ist die Variation eines fröhlichen Kinderliedes aus seiner Oper. Er ändert den Rhythmus. Er arbeitet.
    Wozu doch Kindertränen gut sind! Ja, so ein Künstler ist fein
    heraus! Gleich wird er Notenpapier nehmen und Noten malen. Und
    zum Schluß wird er sich hochbefriedigt zurücklehnen und die Hände reiben, weil ihm ein so wunderbar trauriges Lied in c-Moll gelungen ist. (Ist denn weit und breit kein Riese oder sonst jemand da, der ihm ab und zu die Hosen straff zieht?)
    Wieder sind Wochen vergangen. Fräulein Irene Gerlach hat den
    Auftritt im Atelier nicht vergessen. Sie hat den Vorschlag des
    Kindes, der Vater möge die Wohnung am Ring mit der des Malers
    Gabele tauschen, als das aufgefaßt, was es war: als Kampfansage!
    Eine richtige Frau – und Irene Gerlach ist, auch wenn Lotte sie nicht leiden mag, eine richtige Frau –, die läßt sich nicht lange bitten. Sie weiß sich zu gebrauchen. Sie ist sich ihrer Wirkung bewußt. Alle ihre Pfeile hat sie auf die zuckende Zielscheibe, das Künstlerherz des Kapellmeisters, abgeschossen. Alle Pfeile haben ins Schwarze
    getroffen. Allesamt sitzen sie nun mit ihren Widerhaken im Herzen des Mannes, des geliebten Feindes, fest. Er weiß sich keinen Rat mehr.
    »Ich will, daß du meine Frau wirst«, sagt er. Es klingt wie ein zorniger Befehl.
    Sie streichelt sein Haar, lächelt und meint spöttisch: »Dann
    werde ich morgen mein bestes Kleid anziehen, Liebling, und bei
    deiner Tochter um deine Hand anhalten.«
    Wieder sitzt ein Pfeil in seinem Herzen. Und diesmal ist der Pfeil vergiftet.

    Herr Gabele zeichnet Lotte. Plötzlich läßt er Block und Bleistift sinken und sagt: »Was hast denn heut, Luiserl? Du schaust ja aus wie sechs Tag’ Regenwetter!«
    Das Kind atmet schwer, als läge ihm ein Fuder Steine auf der
    Brust. »Ach, es ist nichts weiter.«
    »Hängt’s mit der Schule zusammen?«
    Sie schüttelt den Kopf. »Das wäre nicht so schlimm.«
    Herr Gabele legt den Block weg. »Weißt was, du kleine
    Trauerweide? Wir wollen für heute Schluß machen!« Er steht auf.
    »Geh ein Stück spazieren. Das bringt einen auf andere Gedanken!«
    »Oder vielleicht spiel’ ich ein bißchen auf dem Klavier?«
    »Noch besser!« sagt er. »Das hör ich durch die Wand. Da hab’
    ich auch was davon.«
    Sie gibt ihm die Hand, knickst und geht.
    Er schaut gedankenvoll hinter der kleinen Person her. Er weiß,
    wie schwer Kummer auf ein Kinderherz drücken kann. Er war selber einmal ein Kind und hat es, im Gegensatz zu den meisten
    Erwachsenen, nicht vergessen.
    Als Klaviergeklimper aus der Nachbarwohnung herüberklingt,
    nickt er zustimmend und pfeift die Melodie mit.
    Dann zieht er mit einem Ruck die Decke von der Staffelei, nimmt Palette und Pinsel zur Hand, betrachtet seine Arbeit mit
    zusammengekniffenen Augen und geht ans Werk.
    Herr Ludwig Palffy kommt in die Rotenturmstraße. Die Stufen
    tun, als wären sie doppelt so hoch wie sonst. Er hängt den Mantel und den Hut an einen Garderobenhaken. Das Luiserl spielt Klavier?
    Nun, sie wird abbrechen und ihm eine Weile zuhören müssen. Er
    zieht das Jackett straff, als ob er beim Intendanten einen Besuch machte. Dann öffnet er die Zimmertür.
    Das Kind schaut von den Tasten auf und lächelt ihn an. »Vati!
    Wie schön!« Sie springt vom Klavierschemel. »Soll ich dir einen Kaffee machen?« Sie will geschäftig in die Küche.
    Er hält sie fest. »Danke, nein!« sagt er. »Ich muß mit dir
    sprechen. Setz dich!«
    Sie setzt sich in den großen Ohrensessel, in dem sie klein wie
    eine Puppe aussieht, streicht