Das doppelte Lottchen

sich den karierten Rock glatt und blickt erwartungsvoll in Vatis Gesicht.
    Er räuspert sich nervös, geht ein paar Schritte auf und ab und
    bleibt schließlich vor dem Ohrensessel stehen. »Also, Luiserl«, fängt er an, »es handelt sich um eine wichtige und ernste Angelegenheit.
    Seit deine Mutter nicht mehr – nicht mehr da ist, bin ich allein gewesen. Sieben Jahre lang. Natürlich nicht völlig allein, ich hab’ ja dich gehabt. Und ich hab’ dich ja noch!«
    Das Kind schaut ihn mit großen Augen an.
    ›Wie blöd ich red’!‹ denkt der Mann. Er hat eine ausgewachsene
    Wut auf sich. »Kurz und gut«, sagt er, »ich will nicht länger allein sein. Es wird sich etwas ändern. In meinem und dadurch in deinem Leben.«
    Ganz still ist’s im Zimmer.
    Eine Fliege versucht mit Gesumm, durch die geschlossene
    Fensterscheibe ins Freie zu fliegen. (Jeder Mensch könnte ihr
    erzählen, daß das völlig aussichtslos ist und daß sie sich bloß ihren Insektenschädel einrennen wird! Die Fliegen sind eben dumm, aber die Menschen, die sind gescheit, was?) »Ich habe mich entschlossen, wieder zu heiraten!«
    »Nein!« sagt das Kind laut. Es klingt wie ein Schrei. Dann
    wiederholt es leise: »Bitte, nein, Vati, bitte, nein, bitte, bitte, nein!«
    »Du kennst Fräulein Gerlach bereits. Sie hat dich sehr gern. Und sie wird dir eine gute Mutter sein. Auf die Dauer wäre es sowieso schwierig und verfehlt, dich in einem frauenlosen Haushalt
    aufwachsen zu lassen.« (Ist er nicht rührend? Es fehlte nur noch, daß er behauptet, er wolle lediglich heiraten, damit das Kind wieder eine Mutter hat!)
    Lotte schüttelt in einem fort den Kopf und bewegt dazu lautlos
    die Lippen. Wie ein Automat, der keine Ruhe findet. Es sieht
    beängstigend aus.
    Deshalb blickt der Vater rasch wieder weg und sagt: »Du wirst
    dich schneller, als du glaubst, in den neuen ungewohnten Zustand finden. Böse Stiefmütter kommen nur noch in Märchen vor. Also,
    Luiserl, ich weiß, daß ich mich auf dich verlassen kann. Du bist der vernünftigste kleine Kerl, den es gibt!« Er schaut auf die Uhr. »So.
    Jetzt muß ich gehen. Mit dem Luser den Rigoletto korrepetieren.«
    Und schon ist er aus der Tür.
    Das Kind sitzt wie betäubt.
    Herr Palffy drückt sich an der Garderobe den Hut aufs
    Künstlerhaupt. Da schreit es drin im Zimmer: »Vati!« Es klingt, als ob jemand ertränke.
    ›In einem Wohnzimmer ertrinkt man nicht‹, denkt Herr Palffy
    und entweicht. Er hat es sehr eilig. Denn er muß ja mit dem
    Kammersänger Luser arbeiten!
    Lotte ist aus ihrer Betäubung erwacht. Auch in der Verzweiflung bewahrt und bewährt sich ihr praktischer Sinn. Was ist zu tun? Denn daß etwas getan werden muß, steht fest. Niemals darf Vati eine
    andere Frau heiraten, niemals! Er hat ja eine Frau! Auch wenn sie nicht mehr bei ihm ist. Niemals wird das Kind eine neue Mutter
    dulden, niemals! Sie hat ja ihre Mutter, ihre über alles geliebte Mutti!
    Mutti könnte vielleicht helfen. Aber sie darf es nicht wissen. Sie darf das ganze große Geheimnis der beiden Kinder nicht wissen, und erst recht nicht, daß der Vater dieses Fräulein Gerlach zur Frau nehmen will!
    So bleibt nur noch ein Weg. Und diesen Weg muß Lottchen
    selber gehen.
    Sie holt das Telefonbuch. Sie blättert mit zittrigen Fingern.
    ›Gerlach.‹ Es gibt nicht sehr viele Gerlachs. ›Gerlach, Stefan. Gen.-
    Dir. der Wiener Gaststätten G.m.b.H. Cobenzlgasse 43.‹ Vati hat neulich erzählt, daß Fräulein Gerlachs Vater Restaurants und Hotels gehören, auch das »Imperial«, wo sie täglich zu Mittag essen.
    ›Cobenzlgasse 43.‹
    Nachdem Resi erklärt hat, wie man zur Cobenzlgasse fahren
    muß, setzt sich das Kind den Hut auf, zieht den Mantel an und sagt:
    »Ich gehe jetzt weg.«
    »Was willst du denn in der Cobenzlgasse?« fragt Resi neugierig.
    »Ich muß wen sprechen.«
    »Komm aber bald wieder!«
    Das Kind nickt und macht sich auf den Weg.
    Ein Stubenmädchen tritt in Irene Gerlachs elegantes Zimmer und
    lächelt. »Ein Kind möchte Sie sprechen, gnädiges Fräulein. Ein
    kleines Mäderl.«
    Das gnädige Fräulein hat sich gerad die Fingernägel frisch
    gelackt und schwenkt die Hände, damit der Lack rasch trockne,
    durch die Luft. »Ein kleines Mädchen?«
    »Luise Palffy heißt’s.«
    »Ah!« sagt das gnädige Fräulein gedehnt. »Führ sie herauf!«
    Das Stubenmädchen verschwindet. Die junge Dame erhebt sich,
    wirft einen Blick in den Spiegel und muß über ihr angespannt ernstes Gesicht lächeln.