Das Echo aller Furcht

fünfzehn Sekunden einsparen können. Nur wußte der Erste Offizier nicht, wo.
    »An seinem Können muß man täglich arbeiten, IA.«
    »Gewiß, Sir, aber dieses Team besteht aus Könnern. Die Ergebnisse der Sicherheitsüberprüfung kurz vor Captain Rossellis Ablösung hätten um ein Haar den Geschwaderrekord gebrochen, und der bisher letzte Test unter Ihnen fiel noch besser aus!«
    »Ganz gleich, wie gut Resultate sind, verlangen Sie immer noch bessere. Dann bekommt man sie nämlich. Beim nächsten Test will ich den Geschwaderrekord haben, IA.«
    Er will den Marinerekord, den Weltrekord und vielleicht noch ein Diplom vom lieben Gott, dachte Claggett. Wichtiger noch, er will das in seiner Personalakte haben.
    Das Telefon am Schott ging. Ricks nahm ab. »Hier spricht der Kommandant... ja, bin schon unterwegs.« Er hängte auf. »Sonarkontakt.«
    Zwei Sekunden später war Claggett schon aus der Tür, dicht gefolgt vom Captain.
    »Was gibt’s?« fragte Claggett gleich. Als Erster Offizier war er bei taktischen Gefechten die Ansprechperson.
    »Ich habe ihn erst nach zwei Minuten erkannt«, meldete der ranghöchste Sonarmann. »Reiner Zufallskontakt. Ich vermute ein 688 in Richtung eins-neun-fünf. Direktkontakt, Sir.«
    »Rücklauf«, befahl Ricks.
    Der Sonarmann setzte sich an einen anderen Monitor, weil er auf seinem mit Fettstift Markierungen angebracht hatte, die er noch nicht entfernen wollte, und spulte das Videoband zurück.
    »Hier, Captain ... ganz verwaschen, aber jetzt wird das Signal konkreter. An diesem Punkt verständigte ich Sie.«
    Der Captain tippte auf den Bildschirm. »Sie hätten das schon dort identifizieren sollen. Zwei Minuten vergeudet. Beim nächsten Mal mehr Aufmerksamkeit bitte.«
    »Aye aye, Captain.« Was sollte ein 23jähriger Sonarmann Zweiter Klasse auch anderes sagen? Ricks verließ den Sonarraum. Claggett folgte ihm und klopfte dem Sonarmann im Vorbeigehen auf die Schulter.
    Captain, was bist du doch für ein Miesling, dachte er.
    »Kurs zwei-sieben-null, Fahrt fünf, Tiefe 170. Wir sind unter der Schicht«, meldete der Diensthabende. »Halten Kontakt Sierra-11 in eins-neun-fünf, an Steuerbord querab. Feuerleittrupp zusammengestellt. Rohre eins, drei und vier sind geladen. Rohr zwei wegen Wartung leer. Luke geschlossen, Rohr trocken.«
    »Meldung zu Sierra-11«, befahl Ricks.
    »Direktkontakt. Er befindet sich unter der Schicht. Distanz unbekannt.«
    »Umweltbedingungen?«
    »Oberflächenwasser ruhig, eine mäßige Schicht in 30 Meter. Wir sind von gutem isothermischen Wasser umgeben. Sonarbedingungen vorzüglich.«
    »Erste Entfernungsschätzung zu Sierra-11: über 10 000 Meter«, meldete Ensign Shaw vom Feuerleittrupp.
    »Zentrale, hier Sonar. Kontakt Sierra-11 eindeutig als 688 beurteilt, amerikanisches Jagd-U-Boot. Geschätzte Geschwindigkeit 14 bis 15 Knoten, Sir.«
    »Oho!« sagte Claggett zu Ricks. »Wir haben ein Los Angeles über 10 T plus erwischt. Da wird jemand sauer sein ...«
    »Sonar, ich wünsche Daten und keine Vermutungen«, bellte Ricks.
    »Captain, es war eine gute Leistung, den Kontakt aus dem Hintergrundlärm herauszuisolieren«, meinte Claggett sehr leise. Sommer im Golf von Alaska bedeutete Fischdampfer und Wale, die in großen Zahlen auftauchten, Lärm machten und die Sonar-Displays überluden. »Dieser Sonarmann ist erstklassig.«
    »Dafür wird er schließlich bezahlt. Für normale Arbeit gibt es keine Orden. Ich schaue mir später das Band an, um festzustellen, ob er einen früheren Hinweis übersehen hat.«
    Beim Playback kann jeder was finden, dachte Claggett.
    »Zentrale, hier Sonar. Schwaches Schraubengeräusch, das auf 14 Knoten hinweist, plusminus, Sir.«
    »So ist’s besser, Sonar.«
    »Äh, Captain ... vielleicht liegt er etwas näher als 10 000. Werte werden konkreter... beste Schätzung inzwischen 9500 Meter, Kurs ungefähr drei-null-fünf«, meldete Shaw nun und wartete, daß ihm der Himmel auf den Kopf fiel.
    »Er ist also keine 10 000 Meter entfernt?«
    »Nein, Sir, sieht eher nach 9500 aus.«
    »Geben Sie Bescheid, wenn Sie es sich wieder mal anders überlegt haben«, versetzte Ricks. »Fahrt auf vier Knoten reduzieren.«
    »Fahrt auf vier Knoten reduzieren, aye«, bestätigte der Diensthabende.
    »Lassen wir uns überholen?« fragte Claggett.
    »Jawohl.« Der Captain nickte.
    »Wir haben Zielkoordinaten«, meldete der Waffenoffizier. Der IA schaute auf die Uhr. Viel besser ging es nicht.
    »Gut, das hört man gern«, kommentierte