Das Fest der Schlangen

saßen im Krankenwagen hinter dem Dunkin’ Donuts und bedienten sich aus einer Schachtel mit gemischten Donuts und zwei großen Bechern Kaffee mit Sahne und Extrazucker. Es war zwar erst neun Uhr, aber sie waren den ganzen Abend unterwegs gewesen: abholen, transportieren, ausladen. Zuletzt hatten sie Barton Wilcox abgeholt und mit Blinklicht und Sirene ins Morgan Memorial transportiert. Seymour hatte ihn hinten versorgt und Jimmy angeschrien, er solle schneller fahren, doch Jimmy hatte keine Lust, den Löffel abzugeben, weil er breitseits in einen Lastwagen raste. Er war eilig, aber nicht hastig gefahren, so sah er die Sache.
    »Meinst du, der alte Knabe kommt durch?« Jimmy hatte den Mund voll Ahorn-Creme.
    Seymour antwortete nicht.
    »Ich habe gefragt, ob du meinst –«
    »Ich hab’s gehört. Woher soll ich das wissen, verdammt?«
    »Du hast doch schon öfter Leute mit Bauchschuss gesehen.«
    »Aber keine alten Leute. Zumindest ist die Kugel glatt durch ihn durchgegangen, das ist schon mal gut. Manchmal ist es ’ne echte Sauerei, sie rauszupulen. Als ob du einen Käfer aus den Haferflocken gräbst. Sehr schmutzig.« Seymour konzentrierte sich auf den Joint, den er drehte.
    »Immerhin ist es das Tüpfelchen auf dem i für den Job bei Digger. Carl arbeitet da jetzt nicht mehr.«
    »Ich habe den Job schon.«
    »Ja, aber es ist trotzdem das Tüpfelchen auf dem i. Fuck , in Carls Gehirn muss es zugehen wie am Vierten Juli – ein Feuerwerk mit Heulern und Raketen, reingestreut wie Salz und Pfeffer.«
    Seymour inhalierte den halben Joint auf einmal. Nach ein paar Augenblicken krächzte er: »Was hast du mit ihm gemacht?«
    »So dies und das.« Jimmy beschloss, Seymour nichts von dem kleinen Streich mit Ronnie McBrides Kopf an Carls Fensterscheibe zu erzählen.
    »Was denn zum Beispiel?«
    »Hab ihn ein bisschen auf Touren gebracht, das ist alles. Hast du mal von dem Ofenpalast in Schweden gelesen, wo sie mit den Toten den Laden heizen? Der Typ recycelt die Wärme, damit es schön gemütlich ist. Zahlt keinen Cent für Heizöl. Jetzt hat er vor, Häuser in der Stadt zu beheizen. Je mehr Tote du brätst, desto mehr Wärme produzierst du. Leuchtet ja ein. Das ist gemeint, wenn man von Ökologie redet, oder? Wenn ich irgendwann mal Diggers Ofenpalast leite, könnten wir halb Hope Valley beheizen. Oder einer könnte seine Tante Betty braten und die Wärme für sein Haus benutzen. Was meinst du? Da ist echt Geld zu machen. Im Moment verschwindet die ganze Wärme im Himmel, für umsonst. Hey, Seymour, bist du noch wach?«
    Seymour hielt den letzten Rest seines Joints zwischen den Fingern und versuchte sich nicht zu verbrennen. Wenn die Glut ausgegangen war, würde er den Stummel essen. »Ja, ja.«
    »Kriegst du es hin, für Digger zu arbeiten?«
    »Klar. Wieso nicht?« Er steckte den Stummel in den Mund.
    »Es kann schon irgendwie unheimlich werden.«
    Seymour rutschte auf dem Sitz hin und her und machte es sich bequem, um ein Nickerchen zu halten. »Auch nicht schlimmer als das, was ich im Irak gesehen hab. War ich schon, kenn ich schon.«
    Larry Rodman hatte den kleinen Graphitschmelztiegel auf seinem Herd mit zwölfkarätigen Trauringen gefüllt. Er zündete seinen Acetylenschweißbrenner an und klappte die Maske herunter. Er würde sich einen kleinen Goldbrei kochen und ihn in eine Barrenform gießen. Nichts, was er nicht schon getan hatte, doch diesmal waren es alle Ringe. Er hatte sogar die Diamanten aus den Verlobungsringen herausgebrochen und in eine Streichholzschachtel gelegt. Man brauchte kein Atomwissenschaftler zu sein, um zu wissen, dass seine Zeit in Brewster zu Ende ging – vielleicht morgen, vielleicht übermorgen, aber sie ging zu Ende. Er würde sein Gold einschmelzen, seine Sachen packen und die Fliege machen.
    Im Polizeifunk hatte Larry gehört, dass Carl irgendeine Frau umgebracht hatte. Er hätte Digger sagen können, dass er mit Carl einen Fehler beging. Manche Typen vertrugen den Stress nicht. Sie platzten wie Luftballons. Larry hatte es schon öfter gesehen, und er hatte nicht vor, die Fetzen abzukriegen.
    Der ganze Risikofaktor war himmelhoch getrieben worden. Die Leute wurden gierig, kriegten nie genug. Larry begnügte sich mit etwas Gold, einer Handvoll Diamanten. Er war nicht der Typ für dicke Autos. Er trank nicht, er spielte nicht, seine Bedürfnisse waren bescheiden.
    Was noch blieb, war ein bisschen Arbeit im Ofenpalast, ein paar unerledigte Kleinigkeiten. Dann würde er seine