Das Flammende Kreuz

sich kein wildes Tier diesem Lärm nähern.
    Er grinste den in Feuer getauchten Gesichtern vor ihm zu, die mit Bratenfett geölt und vom Alkohol gerötet waren, und schlug sein Bodhran. Sein Magen knurrte laut, doch das Geräusch ging im grölenden Refrain von »Killiecrankie« unter.
    »O, I met the De-ev-ill and Dundeeeee...
On the brae-aes o’ Killiecrankie-O!«
    Wenn er schließlich irgendwann etwas zu essen bekam, würde er es sich verdient haben. Er spielte und sang bereits seit Anbruch der Dunkelheit, und jetzt ging der Mond über dem Black Mountain auf. Er nutzte den Refrain, um kurz inne zu halten, gerade lange genug, um nach dem Alebecher zu greifen, der unter seinem Hocker stand, und sich die Kehle anzufeuchten und dann die neue Strophe frisch gestärkt anzugehen.
    »I fought on land, I fought on sea.
At hame I fought my auntie, Oh!
I met the Devil and Dundee...
On the braes o’Killiecrankie-O!«
    Während er sang, setzte er sein professionelles Lächeln auf, erwiderte hier einen Blick, konzentrierte sich dort auf ein Gesicht und rechnete sich im Hinterkopf seine Fortschritte aus. Er hatte ihnen jetzt gut eingeheizt - zugegebenermaßen mit ein wenig Hilfe seitens der dargebotenen Getränke - und sie auf das eingestimmt, was Brianna »Kriegstreiberei« genannt hatte.
    Er konnte das Kreuz in seinem Rücken spüren, im Dunkeln beinahe unsichtbar. Doch jeder hatte die Gelegenheit gehabt, es zu sehen; er hatte das interessierte, spekulative Gemurmel gehört.
    Jamie Fraser stand abseits, außerhalb des vom Feuer erhellten Kreises. Roger konnte seine hoch gewachsene Gestalt gerade eben ausmachen, dunkel im Schatten der großen Blaufichte, die dicht neben dem Haus stand. Den ganzen Abend hatte sich Fraser systematisch unter den Anwesenden vorgearbeitet, war stehen geblieben, um hier eine Höflichkeit auszutauschen, dort einen Witz zu erzählen oder sich ein Problem oder eine Geschichte anzuhören. Jetzt stand er allein da und wartete. Fast an der Zeit also - was auch immer er vorhatte.
    Roger ließ ihnen eine Minute Zeit zum Applaudieren und um selbst wieder zu Atem zu kommen, dann begann er »Johnny Cope«, rasant und gnadenlos komisch.
    Er hatte dieses Lied mehrfach beim gathering gesungen und wusste ganz
gut, wie sie es aufnehmen würden. Kurzes Innehalten, Unsicherheit, dann fielen mehr und mehr Stimmen ein - am Ende der zweiten Strophe würden sie im Hintergrund johlen und spotten.
    Einige der Männer hier hatten in Prestonpans gekämpft; sie mochten in Culloden besiegt worden sein, doch zuerst hatten sie immer noch Johnnie Copes Truppen aufgemischt, und sie freuten sich über die Gelegenheit, diesen legendären Sieg noch einmal zu durchleben. Und wer von den Highlandschotten nicht dort gekämpft hatte, hatte davon gehört. Die Muellers, die wahrscheinlich noch nie von Charles Stuart gehört hatten und nur jedes zehnte Wort verstanden, schienen in der letzten Reihe ihren eigenen Jodelrefrain zu improvisieren und schwenkten bei jeder Strophe ihre überschwappenden Becher zum Salut. Aye, schön, solange sie ihren Spaß hatten.
    Beim letzten Refrain brüllte die Menge beinahe und übertönte ihn fast dabei.
    »Hey Johnnie Cope, are ye walking yet?
And are your drums a-beatin’ yet?
If ye were walkin’, I wad wait,
Tae gang tae the coals in the mornin’!«
    Er schlug ein letztes Mal auf die Trommel und verbeugte sich unter tosendem Applaus. Damit waren sie aufgewärmt; Zeit, die Bühne für das Hauptprogramm zu räumen. Er verbeugte sich und lächelte, erhob sich von seinem Hocker und verdrückte sich in den Schatten neben den zerhackten Überresten des riesigen Schweinekadavers.
    Dort erwartete ihn Brianna, die Jemmy auf dem Arm hatte, hellwach mit riesigen Eulenaugen. Sie beugte sich zu ihm herüber und küsste ihn. Dabei reichte sie ihm das Kind und nahm ihm dafür das Bodhran ab.
    »Du warst toll!«, sagte sie. »Halt ihn fest; ich besorge dir etwas zu essen und ein Bier.«
    Normalerweise blieb Jemmy lieber bei seiner Mutter, doch er war zu sehr vom Lärm und den lodernden Flammen betäubt, um gegen die Übergabe zu protestieren. Er kuschelte sich an Rogers Brust und nuckelte konzentriert an seinem Daumen.
    Roger schwitzte vor Anstrengung, sein Herz raste vom Adrenalinrausch seiner Darbietung, und die Luft abseits des Feuers und der Menge war kalt in seinem erröteten Gesicht. Das Gewicht des eingewickelten Babys fühlte sich gut an, warm und fest in seiner Armbeuge. Er hatte seine Sache gut