Das Flammende Kreuz

und der glatten, sauberen Laken mit ihrem schwachen Duft nach Rosmarin und Holunderblüte. Hatte ich genug Bettzeug eingepackt?
    Rogers Stimme drang durch die Fensterläden, immer noch kräftig, wenn sie auch allmählich vor Erschöpfung ein wenig rau klang.
    »Die Drossel sollte besser ins Bett gehen«, sagte Jamie mit einem Hauch von Missbilligung, »wenn er sich anständig von seiner Frau verabschieden will.«
    »Ach du liebe Güte, Brianna und Jemmy sind doch schon seit Stunden im Bett!«, sagte ich.
    »Der Kleine vielleicht; Brianna ist noch da. Ich habe ihre Stimme gerade noch gehört.«
    »Wirklich?« Ich lauschte angestrengt, konnte jedoch nur das Rauschen des gedämpften Applauses hören, als Roger sein Lied beendete. »Wahrscheinlich möchte sie so lange wie möglich bei ihm bleiben. Die Männer werden morgen ganz schön erschöpft sein - von ihrem Kater ganz zu schweigen.«
    »Solange sie noch auf einem Pferd sitzen können, ist es mir einerlei, wenn sie dann und wann im Gebüsch verschwinden und sich übergeben«, versicherte mir Jamie.
    Ich kuschelte mich ein und zog mir die warme Bettdecke um die Schultern. Ich konnte das tiefe Brummen von Rogers Stimme hören. Er lachte, weigerte sich aber entschieden, noch etwas zu singen. Nach und nach verstummten
die Geräusche vor dem Haus, wenn ich es auch immer noch rumpeln und klappern hörte, als jemand das Bierfass umstülpte und die letzten Tropfen herausschüttelte. Dann ein dumpfer Aufprall, als es zu Boden geworfen wurde.
    Auch im Haus erklangen Geräusche; das plötzliche Aufheulen eines Babys, das schläfrige Gejammer von Kleinkindern, die von den Männern aufgestört wurden, eine Frauenstimme, die sich erst tadelnd, dann beruhigend erhob.
    Mein Hals und meine Schultern schmerzten, und meine Füße waren wund von meinem langen Spaziergang zur Whiskyquelle mit Jemmy auf dem Arm. Dennoch war ich noch so wach, dass es geradezu ärgerlich war, und es gelang mir nicht, die Geräusche der Außenwelt genauso vollständig auszusperren, wie die Fensterläden ihren Anblick ausblendeten.
    »Kannst du dich noch an alles erinnern, was du heute getan hast?« Dies war ein kleines Spiel, das wir manchmal nachts spielten. Jeder von uns versuchte, sich detailliert an alles zu erinnern, was er im Lauf des Tages vom Aufstehen bis zum Zubettgehen getan, gesehen, gehört oder gegessen hatte. Wie das Verfassen eines Tagebuches, schien die bewusste Erinnerung den Verstand von den Anstrengungen des Tages zu reinigen, und wir fanden es sehr unterhaltsam, uns die Erlebnisse des anderen anzuhören. Ich liebte Jamies Tagesberichte, ganz gleich, ob sie alltäglich oder aufregend waren, aber heute Abend war er nicht in der Stimmung.
    »Ich kann mich an nichts mehr erinnern, das passiert ist, bevor wir die Zimmertür hinter uns geschlossen haben«, sagte er und drückte mir kameradschaftlich die Pobacke. »Danach ist mir allerdings das eine oder andere Detail in Erinnerung geblieben.«
    »Das habe ich auch noch einigermaßen gut im Kopf«, versicherte ich ihm. Ich krümmte meine Zehen und liebkoste die Oberseiten seiner Füße.
    Dann hörten wir auf zu reden und legten uns allmählich zum Schlafen zurecht, während unten die Geräusche verstummten und dem Brummen und Rasseln schnarchender Schläfer wichen. Zumindest versuchte ich zu schlafen. Obwohl es schon so spät und mein Körper unzweifelhaft erschöpft war, schien mein Kopf entschlossen zu sein, aufzubleiben und mich zu stören. Sobald ich die Augen schloss, erschienen Fragmente des Tages hinter meinen Augenlidern - Mrs. Bug und ihr Besen, Gerhard Muellers schmutzige Stiefel, kahl gegessene Traubenstängel, helle Sauerkrautnester, die runden Hälften von Jemmys kleinem rosa Hinterteil, Dutzende kleiner Chisholms beim Amoklauf... Ich bemühte mich entschlossen, meinen flüchtigen Verstand zu disziplinieren, indem ich mich stattdessen an eine geistige Strichliste meiner Vorbereitungen für unseren Aufbruch machte.
    Das war alles andere als hilfreich, denn innerhalb weniger Minuten war ich vor lauter unterdrückter Nervosität hellwach und malte mir aus, wie mein Sprechzimmer vollständig zerstört wurde, wie Brianna, Marsali oder
die Kinder einer plötzlichen, grauenvollen Epidemie zum Opfer fielen und Mrs. Bug ganz Fraser’s Ridge zu Aufruhr und Blutvergießen anstiftete.
    Ich drehte mich auf die Seite und betrachtete Jamie. Er hatte sich wie üblich auf den Rücken gelegt, die Arme wie eine Grabfigur über seinem Bauch gekreuzt,