Das Gesicht

eines Nachrichtensprechers seine Aufmerksamkeit auf sich. Morde. Fehlende Körperteile.
    Deucalion stellte den Ton lauter. Ein Detective namens Carson O’Connor von der Mordkommission wurde vor der Stadtbücherei von Reportern umzingelt und gab auf die meisten ihrer Fragen Antworten, die in anderen Worten alle auf dasselbe hinausliefen: Kein Kommentar .

    Als der Bericht endete, sagte Deucalion: »Der Chirurg … Wie lange geht das jetzt schon so?«
    Als begeisterter Leser von Kriminalromanen interessierte sich Jelly auch für Berichte über wahre Verbrechen. Er kannte nicht nur sämtliche schaurige Einzelheiten der wüsten Morde des Chirurgen; er hatte sich auch Theorien zurechtgelegt, von denen er das Gefühl hatte, sie seien denen überlegen, die die Polizei bisher hatte verlauten lassen.
    Während er zuhörte, schöpfte Deucalion seinen eigenen Verdacht – einen Verdacht, der seiner einzigartigen Erfahrung entsprang.
    Höchstwahrscheinlich handelte es sich bei dem Chirurgen um einen ganz gewöhnlichen Serienmörder, der Souvenirs sammelte. Aber in einer Stadt, in der sich der Gott der lebenden Toten niedergelassen hatte, könnte es sich bei dem Chirurgen auch um etwas viel Schlimmeres als den üblichen Psychopathen handeln.
    Deucalion legte die Zeitungsausschnitte in den Schuhkarton zurück und erhob sich. »Ich gehe aus dem Haus.«
    »Wohin gehst du?«
    »Sein Haus suchen. Ich möchte mir ansehen, welchen Lebensstil ein selbst ernannter Gott heutzutage wählt.«

23
    Im Halteverbot auf dem Jackson Square diente ihnen die Motorhaube der neutralen Limousine als Esstisch.
    Carson und Michael aßen aus Pappschalen frittierte Garnelen in Maismehlteig, Garnelenétouffée mit Reis und Maque Choux.
    Junge Paare schlenderten Hand in Hand über den Bürgersteig.
Musiker in schwarzen Anzügen und flachen Hüten eilten mit Instrumentenkästen vorüber, zwischen älteren Männern, die sich langsamer bewegten und Chambrayhemden und Justin-Wilson-Hüte trugen. Gruppen von jungen Frauen zeigten mehr Haut als gesunden Menschenverstand, und Drag Queens hatten ihren Spaß an Touristen, denen die Augen aus dem Kopf fielen.
    Irgendwo wurde guter Jazz gespielt. Durch die Nachtluft wehte ein Schleier aus Gesprächsfetzen und Gelächter.
    Carson sagte: »Was mich an Typen wie Harker und Frye ankotzt …«
    »Das wird eine Liste von epischen Ausmaßen«, sagte Michael.
    »… ist, dass ich mich derart von ihnen auf die Palme bringen lasse.«
    »Denen stinkt doch nur, dass es noch keiner so jung wie wir zum Detective geschafft hat.«
    »Bei mir ist das drei Jahre her. Sie sollten sich langsam daran gewöhnt haben.«
    »Sie werden sich pensionieren lassen, oder jemand erschießt sie. Eines Tages bekommen wir so oder so unsere Chance, endlich selbst die alten Miesepeter zu sein.«
    Nachdem sie genüsslich eine Gabel Maque Choux gefuttert hatte, sagte Carson: »Das ist doch alles nur wegen meines Vaters.«
    »Harker und Frye ist total schnuppe, was dein Vater getan oder nicht getan hat«, versicherte ihr Michael.
    »Du irrst dich. Die warten doch alle nur darauf, dass sich herausstellt, dass auch ich das Dreckige-Bullen-Gen in mir habe, genauso, wie sie es bei ihm unterstellen.«
    Michael schüttelte den Kopf. »Ich glaube keine Minute lang, dass du das Dreckige-Bullen-Gen in dir hast.«
    »Was du glaubst, ist doch scheißegal, Michael, und ich weiß sowieso, was du glaubst. Was diesen Job viel härter für
mich macht, als er sein sollte, ist das, was alle anderen glauben. «
    »Tja, wenn das so ist«, sagte er und stellte sich beleidigt, »dann ist mir scheißegal, dass dir scheißegal ist, was ich glaube.«
    Carson lachte kläglich. »Tut mir Leid, Mann. Du gehörst zu den ganz wenigen Leuten, bei denen mir nicht egal ist, was sie von mir denken.«
    »Du hast mich tief verletzt«, sagte er. »Aber es wird schon wieder heilen.«
    »Ich habe hart gearbeitet, um es dahin zu bringen, wo ich jetzt bin.« Sie seufzte. »Aber wenn ich mir ansehe, wo ich jetzt bin, dann nehme ich gerade mal wieder eine Mahlzeit im Stehen auf der Straße ein.«
    »Das Essen ist prima«, sagte er, »und ich bin illustre Gesellschaft. «
    »Warum arbeiten wir eigentlich so hart, wenn man bedenkt, wie schlecht wir bezahlt werden?«
    »Wir sind eben echte amerikanische Helden.«
    »Ach ja, richtig.«
    Michaels Handy läutete. Er leckte sich die kreolische Remoulade von den Lippen, ehe er den Anruf entgegennahm. »Detective Maddison.« Als er kurz darauf auflegte,