Das Jahr der Maus

erwähnen?«
    »Nein. Aber dabei handelt es sich um allgemein bekannte Begriffe, die Teil unseres gemeinsamen Erbes sind …«
    »Diese Begriffe sind außerhalb eines winzigen Teils des Weltraums und einer kurzen Zeitperiode ohne jede Bedeutung. Im Unterschied zu den zur Beschreibung des Sprungs nötigen Begriffen, die auf jeden Femtometer des vierten Grades der Raumzeit anwendbar sind.«
    Etwas steif hielt Prospero dagegen: »Das mag sein, wie es will, in Athena ziehen wir die Dichtung den Gleichungen vor. Und ich bin gekommen, um Ihre Reise in einer Sprache zu preisen, die noch in einem Millennium in den Sälen der Imagination widerhallt.«
    Sachio warf ein: »Sie glauben also, Sie seien besser als die daran Beteiligten geeignet, den Sprung zu beschreiben?« Sachio erschien als Eule, die in einem von Fleischlichen gemachten, schmiedeeisernen Käfig voller Stare thronte.
    »Ich bin Narratologe.«
    »Sind Sie da irgendwie besonders ausgebildet worden?«
    Prospero nickte voller Stolz. »Obwohl es, um der Wahrheit die Ehre zu geben, eher eine Berufung ist. Als sich in grauer Vorzeit die Fleischlichen um ihr Lagerfeuer versammelten, war ich es, der bis tief in die Nacht Geschichten darüber erzählte, wie die Götter sich gegenseitig bekämpften und selbst sterbliche Krieger in den Himmel erhoben wurden, um Konstellationen zu bilden.«
    Ohne mit der Wimper zu zucken, entgegnete Timon: »Und ich war es, der Ihnen gegenübersaß und Ihnen sagte, was für einen Bockmist sie da absonderten.« Gisela wollte gerade über ihn herfallen, weil er sein Versprechen gebrochen hatte. Da merkte sie, daß diese Bemerkung nur ihr gegolten hatte und er die Daten außerhalb der Scape an sie geleitet hatte. Sie warf ihm einen vernichtenden Blick zu.
    Sachios Eule blinzelte verwirrt. »Aber Sie verstehen doch den Sprung selbst nicht. Wie können Sie sich dann für geeignet halten, ihn anderen nahezubringen?«
    Prospero schüttelte den Kopf. »Ich bin gekommen, um Rätsel zu kreieren und nicht um Erklärungen abzugeben. Ich bin gekommen, um der Geschichte Ihres Abstiegs eine Form zu geben, die noch lange Bestand haben wird, wenn Ihre Bibliotheken längst zu Staub geworden sind.«
    »Welche Form zu geben?« Vikram war, wenn er wollte, anatomisch korrekt wie eine Zeichnung von Da Vinci, aber ihm fehlten die typischen Kennzeichen einer physiologischen Simulation: der Schweiß, die Hautschuppen und die ausgefallenen Haare. »Sie meinen, die Fakten zu ändern?«
    »Die mythische Essenz zu destillieren, das bloße Detail muß sich der tieferen Wahrheit unterwerfen.«
    »Ich denke, das bedeutet ›ja‹«, warf Timon ein.
    Mit einem liebenswürdigen Stirnrunzeln erkundigte Vikram sich: »Und was genau wollen Sie ändern?« Er breitete die Arme aus und streckte sie, als wolle er all seine Teamkollegen umfangen. »Wenn wir uns verbessern lassen, dann sagen Sie uns, wie.«
    Prospero tastete sich vorsichtig heran: »Ein Beispiel für den Anfang, fünf ist eine schlechte Zahl. Sieben vielleicht, oder zwölf.«
    »Puh.« Schmunzelnd meinte Vikram: »Nur schattenhafte Statisten; keiner muß dran glauben.«
    »Und dann der Name Ihres Gefährts …«
    »Cartan Null? Was stört Sie denn daran? Cartan war ein großer Mathematiker der Fleischlichen, der die Bedeutung und Konsequenzen von Einsteins Werk verdeutlichte. Die ›Null‹ wählten wir, weil Cartan aus keinerlei geodätischen Linien besteht – den Bahnen, denen die Lichtstrahlen folgen.«
    »Der Nachwelt«, erklärte Prospero, »wird ›Die Fallende Stadt‹ weitaus besser gefallen – und Ihre unglücklich gewählten Worte werden keinen Schaden anrichten.«
    Tiet widersprach kühl: »Wir benannten diese Polis nach Elie Cartan. Ihr Klon in Chandrasekhar wird nach Elie Cartan benannt werden. Wenn Sie das nicht respektieren wollen, reisen Sie am besten postwendend nach Athena zurück, denn hier werden Sie niemanden finden, der mit Ihnen auch nur ansatzweise kooperiert.«
    Prospero ließ die Augen über die anderen schweifen, als suche er nach einem Zeichen des Aufbegehrens. Gisela hatte gemischte Gefühle. Prosperos Mythen schaffendes Geschwafel würde die in den Bibliotheken gespeicherte Wahrheit nicht überdauern, was immer er sich da auch einredete. In gewisser Weise spielte es daher keine Rolle, was genau darin vorkam. Doch wenn sie nicht irgendwo eine Linie zogen, konnte seine bloße Anwesenheit schnell unerträglich werden, das war nicht von der Hand zu weisen.
    »Nun denn, Cartan Null. Ich bin