Das Jahr der Maus

wenigen nahmen von uns kaum Notiz. Manche liefen sogar durch Jan hindurch, als sei er gar nicht da. Wo liefen wir wohl hin? Jan wußte es genau. Am Eingang des schimmernden Magnetbahnhofs, der wie eine von innen erleuchtete, gestrandete Staatenqualle auf mich wirkte, verabschiedete er sich von mir. »Ich muß jetzt gehen«, sagte er, sprang vom Pflaster hoch und schraubte sich mit raschen Flügelschlägen hoch zum Dach des Gebäudes, wo die anderen Tauben saßen, die schon auf ihn gewartet hatten. Als ich die Magnetkarte durch den Schlitz am Schließfach zog, öffnete es sich zunächst nicht. Beim zweiten Mal hatte ich mehr Erfolg, und mein Gepäck fiel mir beinah in die geöffneten Hände.
     
    Ich war es ja gar nicht, und trotzdem bin ich jetzt voller Blut außen und innen. Was die Helfer mir zeigen wollten, war folgendes: Rinnthal hätte nicht auf die Schlachtviehart sterben müssen, wenn ich bei Jans Tod mit ihnen kooperiert hätte. Kooperation ist immer der schamhafte nom de guerre für die Teilnahme am Zuscheißen der Welt. Mein ganzer Körper ist zerschnitten von schlechter Grammatik. Mein Blutkreislauf läuft außen lang, und das Blut, das ein fremdes Herz durch die luftigen Adern pumpt, ist das Blut anderer Leute. Aber mir selbst bin ich noch fremder als meinem eigenen Blut. Ich war es ja gar nicht. Es war in einem Fall Jan. Es waren in jedem Fall die Helfer. Ich habe unter Befehl gehandelt, ich habe mich einmal geweigert und die Strafe war die Verschärfung des Befehls. Die sieben Häuser sind leer, aber in ihren Ecken ist Asche, die Asche verbrannten Schmerzes. In meinen Schattenchakren steckt die benötigte Information, das Echo, das N. aufgreifen und verstärken und aufpulsen wird, um mich zu verbrennen mit den Überbleibseln dessen, was ich angewandt habe. Chakrenchagrin. Nozizeptoren für Nozizeptoren sind selten, und ich frage mich, ob es auch für sie ein Gericht gibt. Wenn wir alle, von den niedersten Rängen bis hinauf zu den Nozizeptoren vierter, fünfter, sechster Ordnung Teile eines Körpers sind, was ist dann der Kopf? Der Kopf steckt in den Wolken. Ich kann nicht hinaufsehen, denn wer hinaufsieht, den treffen die Blitze aus den Wolken. Das geheime Endziel der falsch herum gewundenen menschlichen Geschichte ist die Metaphysik der Macht, und ich bin in diesem Plan ein Strich links unten, der noch geradegebogen werden muß. So träume ich, denn das würde mich zum Teil eines Plans machen, und das habe ich gerade so nötig wie jeder andere auch. Warum ist der Plan nur so schlecht? Warum werden die Lieder nur so gestammelt? Da dreht sich die DNA unaufhörlich ins Leben, da spucken die Programme ihre Dämonen aus, die herbeiziehen, was sie selbst zum Rechnen brauchen, da gehen Pulse durch die Netze hoch und weit und es ist alles Gestammel. Nicht eine perfekte Geste, von einer guten Tat ganz zu schweigen. Perfektion, ein anderes Wort für Terror. Vielleicht kann man mich auch recyclen.
     
    Sie ist es. Ich bin jetzt ganz sicher. Die durchscheinende Fee ist N. In Straßburg ist sie mir das dritte Mal begegnet, und ich bilde mir ein, daß sie mir zugelächelt hat. Zulächeln ist kein Verbrechen. Melancholie ist kein Verbrechen. Was alles kein Verbrechen ist, wenn man es so recht bedenkt. Rinnthals Tod und Aichelers fehlende Nase sind nie in den Medien aufgetaucht, nirgendwo, nicht im Inland und nicht im Ausland, und es muß doch ein großes Hallo gegeben haben. Wenn nur nicht diese ständige Gleichzeitigkeit von ohrenbetäubendem Gebrüll und abgrundtiefem Schweigen wäre. Dann noch lieber das Gebrüll. Erst wenn du stirbst, wird der Lärm wieder interessant. Ich habe auch in den Wirtschaftsspalten nach der Auflösung der DMU Ausschau gehalten, aber da war nichts. Vielleicht sind die wirklich Mächtigen genauso diskret wie die Helfer, vielleicht sind die Helfer die wirklich Mächtigen. Und was wäre, wenn ich Rinnthal nur geschächtet hätte, damit einem Aufsteiger Platz gemacht wird? Hatte Rinnthal einen Sohn, einen Nachfolger, einen Erben, irgendeinen Miniaturalexander, der es der Welt jetzt schon zeigen wird? Heute morgen ist der Norden Angolas wieder von amerikanischen Bombern und Marschflugkörpern umgepflügt worden, und die Frontberichte sagen, daß viele Bunker der Aufstandsfront dabei ausgegraben wurden, to root out the enemy. Es ist eine enorm tapfere Welt, in der wir leben. So viel Mut war nie. In Kolumbien streiten sie sich mit zerschlagenen Bierflaschen um Ghettokönigreiche, weil die