Das kalte Schwert

In dem abgeschirmten Dämmerlicht bewegten sich bereits Gestalten, zwei gingen wiederholt die stilisierten Bewegungen eines Zweikampfs durch, während ein Ausbilder verzweifelt Beschimpfungen brüllte.
    Egar grinste darüber und ging hin, um sich anzumelden.
    Die fünf Hellebardiere am Tor waren imperiale Söhne der Wüste und ausnahmslos narbenbedeckte Südländer; zudem waren sie schlank und von der Wüstensonne fast so dunkel gebrannt, dass man sie für Kiriather hätte halten können, bis man ihnen in die Augen sah. Egar erwiderte nacheinander ihren
jungen, gewöhnlichen Blick, als er herantrat, identifizierte den Scharführer anhand seiner Rangabzeichen und nickte dem Mann freundlich zu.
    »Zu Hauptmann Darhan«, sagte er forsch. »Sagt ihm, der Drachentöter ist da.«
    Was ihm überraschte Blicke und genau die erwünschte Reaktion eintrug. Der Scharführer verneigte sich fast unwillkürlich und winkte einem seiner Männer, ihn anzumelden. Egar sah sich um und überlegte, was diese Wüstensöhne hier wohl von der ganzen Sauerei in Demlarashan hielten. Die rituellen Narben auf ihren Wangen waren ein gutes Zeichen – der Zitadelle war dieser Brauch ein Dorn im Auge –, und alle fühlten sich offenbar sehr wohl in ihrer nagelneuen Uniform. Eigentlich hatte er damit nicht gerechnet. Der Hofklatsch, mit dem ihn Imrana kürzlich versorgt hatte, war gespickt mit Anspielungen auf das umbenannte Regiment – der frühere Name › Heilige Söhne der Wüste‹ hatte Zweifel an der Loyalität aufkommen lassen –, und es grassierten Geschichten von frommen Offizieren, die sich weigerten, die neuen Farben zu tragen oder sie zumindest raffiniert verschandelten.
    Ja, ja. Hofklatsch. Wie ein Haufen alter Weiber am Lagerfeuer.
    »Eg?« Ein begeisterter Aufschrei vom Tor. »Meine Fresse, der Drachentöter! Komm rein, Alter! Wo hast du denn gesteckt? Hab schon geglaubt, du würdest als Rausschmeißer in einem miesen Puff arbeiten oder so. Hättest endlich das Richtige für dich gefunden.«
    Darhan der Hammer, korpulent, jedoch nach wie vor imposant in der gepolsterten schwarzen Ausbilderkluft, den Bart gestutzt, sodass er fast gepflegt aussah, das ergrauende Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden. Er drückte das Tor mit einer Hand auf; in der anderen hielt er lässig einen Holzstab. Egar
schritt durch die lockere Postenkette der Hellebardiere und hielt ihm eine Faust zum Gruß hin. Darhan knallte die eigene Faust dagegen, und Egar sah, dass die Knöchel an dieser Hand aufgerissen waren und bluteten.
    »Hübsch, Alter. Die Rekruten werden zu schnell für dich?«
    Darhan schnaubte verächtlich. »Ja, das hat sich der kleine Scheißer so gedacht. Liegt jetzt allerdings flach und überlegt sich die Sache noch mal. Kleine Lektion zum Thema Schmerzen.«
    »Ein Majak?«
    »Ja, und was noch schlimmer ist, ein mickriger Skaranak, genau wie du damals.« Hinter der wohl kalkulierten Beleidigung das grimmige alte Grinsen. »Was stellen die da oben im Ostland eigentlich mit euch Jungs an, Eg? Kaum zwischen den Beinen der Mutter raus, glauben sie, ihnen liegt die ganze verdammte Welt zu Füßen, mit allem, was sie zu bieten hat.«
    »So was nennt sich Stolz, Darh. Klar, wie sollte ein verweichlichter Ishlinak, so ein Großstadtarsch, das auch kapieren.«
    »Oh, Großstadt, ach, ja?« Der majakische Ausbilder schmiss seinen Stock hin und hob spöttisch die Fäuste. »Alter Arsch, ach, ja?«
    »Na ja, ihr haltet diesen Haufen Bruchbuden da unten am Fluss schließlich für eine Stadt, aber …«
    »Verdammter grüner Maulheld!« Darhan führte langsam einen scherzhaften Hieb nach Egars Kopf. Egar blockte ihn ab und packte zu, und die beiden rangen im Torweg wie zwei brünstige junge Büffelbullen. Die Wächter aus dem Süden sahen düster und teilnahmslos zu – sie verstanden nicht das Geringste. Wie auch? Man musste Majak sein, um das zu verstehen. Daheim auf der Steppe, Ishlinak und Skaranak, da konnte man nicht so reden, ohne dass die Klingen gezückt worden wären.
Aber Darham der Hammer hämmerte den Steppennomaden bei der Ausbildung als Erstes in den dicken Schädel, dass es hier keine Skaranak, Voronak oder Ishlinak gibt. Ihr alle seid einfach bloß ahnungslose Muttersöhnchen und kommt von derselben langweiligen, beschissenen Büffelweide her, und die vornehmen imperialen Dienstherren haben genau die gleiche Verachtung für euch alle übrig. Und wisst ihr was? Sie haben recht . Also solltest du dein beschissenes Stammesgetue an der