Das Koenigreich der Luefte

kannst du uns zur Bezirksgrenze nach Medfolk bringen, den Rest des Wegs bis Shadowclock können wir dann zu Fuß gehen.«
    »Harry«, hakte der Greifer nach. »Willst du wirklich bis nach Shadowclock? Die nördliche Zitadelle beherbergt die größte KAM-Festung in ganz Jackals – unsere alten Freunde könnten dich dort vielleicht erkennen. Und falls die Marine dich nicht erledigt, hast du auch noch die Bergbaupolizei, das normale Heer und eine Garnison der Sondergarde gegen dich.«
    »Jackals weiß eben, wie man das Monopol auf Celgas beschützt, Armiral. Sogar vor mir.«
    »Dann sei es so«, sagte der Greifer. »Du lebst wirklich gern gefährlich, Harry Stave.«
    »Wenn du nicht gern auf Messers Schneide lebst, bist zu schon zu sehr in die Breite gegangen, alter Knabe.« Harry sah Olivers Gesicht. »Mach dir keine Sorgen, Junge. Nach dem, was wir durchgemacht haben, ist ein Ausflug zu den Celgas-Minen der reinste Spaziergang.«
    Kontrolleurin 80-1 rechnete nicht mit einer Unterbrechung ihres Dienstes im Monitorarium, aber sie erkannte an der Tatsache, dass die anderen Kontrolleure schweigend eine Gasse für den Neuankömmling freimachten und schnell etwas am anderen Ende des Gerüsts zu tun fanden, dass es sich um jemanden von hohem Rang handeln musste.
    »Kontrolleurin 80-1?«
    Die Kontrolleurin nickte. Irgendetwas in ihr, eine Stimme der Vorsicht und Vernunft, hinderte 80-1 daran, die Frau ihr gegenüber zu fragen, wieso ihr hautenger Leder-Luftanzug keinerlei Zeichen des Wolkenrats trug, von dem dünnen gelben Streifen abgesehen, der jedes Hosenbein hinunterlief.
    »Mich interessiert Ihr Bericht aus Lightshire, 80-1. Der Vorfall in Hundred Locks.«
    »Ist inzwischen schon an die Analystenebene weitergereicht worden, Ma’am«, sagte die Kontrolleurin.
    »Natürlich«, erwiderte die Besucherin. »Dennoch würde ich Sie bitten, mir Ihren ungefilterten Eindruck der Geschehnisse zu schildern.«
    80-1 wollte gerade antworten, als sie den Regulator bemerkte, der nervös am Eingang zum großen Monitorarium wartete – einen Regulator der grünen Ebene. Und sie dienten nur einem Menschen. Ihr. Der ganze Klatsch aus dem Speisesaal flutete 80-1 durch den Kopf.
    Sie war eine Geliebte von Isambard Kirkhill. Sie war über sechshundert Jahre alt. Sie war eine Wetterhexe, die den Wolkenrat allein durch ihre Gedankenkraft; in der Troposphäre verankert hielt. Sie war eine Blahattsüchtige. Sie war eine gescheiterte Revolutionärin. Sie war eine Gestaltwechslerin, eine wilde Irrneblerin, die aus der Anstalt von Hawklam entkommen war. Sie … stand vor ihr, und sie war Lady Riddle. Generaladvokatin. Vorsitzende des Wolkenrats. Daran bestand kein Zweifel.
    »Fahren Sie fort«, sagte Lady Riddle.
    »Es war an diesem einen Morgen«, berichtete 80-1. »Der Überwacher, mit dem ich sonst arbeite, hatte frei, nachdem sein Teleskop zur Wartung abgeholt worden war.«
    »Ist das üblich?«, fragte Lady Riddle. »Sowohl ein Teleskop als auch einen Überwacher mitten in einer Beobachtung abzuziehen?«
    80-1 dachte vor ihrer Antwort kurz nach, und trotz der Kälte in dem riesigen runden Monitorarium rannen Schweißperlen in ihre Augenbraue. »Es verstößt nicht gegen das Protokoll, Ma’am.«
    »Nein.« Lady Riddle nickte. »Dagegen nicht. Und wie fiel der Bericht des Reservatüberwachers aus, der das Ersatzteleskop aus dem frei verfügbaren Lager verwendete?«
    »Offenbar schaltete unser Wolfschnapper den vor Ort operierenden Pfeifer aus, versuchte dann das Extraktionsteam zu ermorden und ihre Atmosfähre zu kapern. Der fragliche Wolfschnapper ist inzwischen untergetaucht. Vier Überwacher beobachten derzeit unter Hochdruck das Gebiet von Hundred Locks.«
    »Bei dem fraglichen Wolfschnapper handelt es sich um Harry Stave«, sagte Lady Riddle. »Und ich wünsche Ihnen eine gute Jagd, weil Sie für den Rest des Jahres auch unter Hochdruck stehen werden.«
    »Oh.« 80-1 bedauerte den idiotischen Laut noch in dem Augenblick, da er ihre Lippen verließ.
    »Wenn Sie einen Teil der Extraktion hervorheben müssten, welcher wäre das?«
    80-1 schwitzte unter ihrem grauen Mantel. Symbolische Logik war ihr schwächstes Fach gewesen, als man sie auf diese Stelle vorbereitet hatte. »Dass der eigentlich vorgesehene Pilot dieser Mission einer anderen Aufgabe zugewiesen wurde.«
    »Nach dem Gesetz des Zufalls?«, fragte Lady Riddle.
    »Muster schlagen die Zufälle, Ma’am.«
    »Das stimmt wohl«, sagte Lady Riddle. »Die meisten hätten dennoch gesagt,