Das Koenigreich der Luefte

der Traumgänger packte ihn, und unter seiner Berührung wurde der Arm plötzlich wieder normal.
    »Du hast deine Träume allmählich nicht mehr im Griff«, bemerkte der Flüstermann. »Komm schon, Oliver, das sind ganz simple, grundsätzliche Dinge.«
    »Flüstermann. Nathaniel, ich danke dir.«
    »Oh, ist es jetzt Nathaniel, Oliver? Du hast dich von unserer Hohen Frau der Lichter einwickeln lassen.«
    »Du warst dort«, sagte Oliver. »Bevor sie mir erschien.«
    »Sie ist ganz rein, Oliver. Oder vielleicht sollte ich eher sagen, roh – elementar – und das sogar, wenn sie sich hier unter all die empfindungsfähigen Bakterien mischt, die auf der Haut der Welt unterwegs sind. Mit ihr einen Verstand zu teilen … also … ich fühle mich wie eine Motte, die in der Lichtkuppel eines Leuchtturms gefangen ist.«
    »Ja«, sagte Oliver. »Sie ist ganz rein.«
    »Mach dich frei, Junge«, fauchte der Flüstermann. »Sie hat dich eingewickelt, mehr, als dir bewusst ist.«
    »Was meinst du damit, Nathaniel?«
    »Nathaniel ist nicht mein Name«, zischte der Flüstermann, der sich nun aufrichtete. »Nathaniel war ein ängstliches Kind, das zum Preis einiger Flaschen Jinn von seinem eigenen Vater den Weltensängern überlassen wurde. Ich habe nun bessere Namen – es gibt Craynarbier-Stämme in Liongeli, die mich als Ka’mentar, die Traumschlange, verehren. Selbst Flüstermann ist besser als dieser blöde Hambliner-Name.«
    »Mich interessiert nicht, wie du dich nennen willst, Flüstermann, mir ist das egal. Was meinst du damit, dass sie mich eingewickelt hat?«
    Der Flüstermann kratzte sich mit einem Glied, das seltsam angeordnete Gelenke aufwies, am Rücken. »Deine Erinnerungen, Oliver. Deine frühen Erinnerungen, bevor du nach Hundred Locks kamst, um bei deinem Onkel zu leben -sie waren vor mir stets abgeschirmt. Ich dachte, dass sie aufgrund eines Traumas tief begraben seien, aber in Wirklichkeit war sie es. Seit ihrem Besuch sind die Mauern innerhalb deines Kopfes gefallen. Ich bin in ihn eingetaucht, Oliver, und ich habe noch nie etwas wie deine Erinnerungen gesehen … selbst die Köpfe der Dampfmänner ergeben mehr Sinn als dieses Durcheinander, und glaub mir, Oliver, ich bin ein wahrer Kenner.«
    Oliver fühlte die Haut seines Arms; er konnte die Härchen darauf spüren, die Adern berühren; Träume mit dem Flüstermann erschienen so echt. Irgendetwas an der Gegenwart des Wesens ließ Dinge aus der bloßen Vorstellung enorm lebendig werden. »Ich glaube nicht, dass du ihre Welt auf der anderen Seite der Irrnebelwand verstehen kannst, dazu musst du dort sein – und mit den Eilzeit-Menschen leben.«
    »Weißt du, Oliver, nenn mich von mir aus einen ewigen Pessimisten«, sagte der Flüstermann. »Aber ich habe einen unangenehmen Verdacht. Als dich die Hohe Frau der Lichter anstachelte, all die schönen Menschen in den Sonnenuntergang hinter der Irrnebelwand zu führen, da war nicht vorgesehen, dass der alte arme Troll unter seiner Brücke hervorkriechen und mit ihnen kommen soll, oder?«
    »Ich bin sicher, dass sie das nicht so gemeint hat«, sagte Oliver.
    »Hat sie nicht?«, zischte der Flüstermann. »Sie gehört zum Regelwerk, Oliver. Wenn ein Händler von der Spencer Street sich über Maße und Gewichte beschwert, mit dem Finger gen Greenhall zeigt und sich beklagt, dass man sich nicht gegen das System auflehnen kann, dann ist sie das System, von dem sie reden. Dieser ganze Quatsch von wegen, Wenn der Engel einen Hammer hätte, wäre ich der Nagel. Für mich sieht es eher so aus, als würde sie ein Fässchen Schlitzhaitran vor sich herrollen, mit einem Streichholz wedeln und ›Feuer, Feuer‹ rufen. Beim Zirkel, Oliver, das Schicksal war nicht gerade freundlich zu mir, aber verdammt noch eins, mir gefällt es hier. Ich will jedenfalls das Leben in Jackals nicht gegen die schlechte Nuschelrauchhalluzination eintauschen, die du eine Kindheit auf der anderen Seite der Irrnebelwand nennst.«
    »Wir haben vielleicht keine Wahl«, sagte Oliver. »Wenn unsere Welt zerstört wird, dann ist es doch sicher besser, wenn einige von uns anderswo weiterleben?«
    »Wir sind nicht dafür gemacht, dort zu leben«, betonte der Flüstermann und hob einen verdrehten Arm, an dessen Ende Ohren statt Finger saßen. »Ein Hauch vom diesem dreckigen Nebel reicht, um bei den meisten von uns so etwas hervorzurufen, bei denen, die nicht gleich daran sterben. Deine Kinder wären nicht mehr menschlich – und du selbst würdest nach zehn