Das kommt davon, wenn man verreist

überließ er
ihnen gern die Heldenrolle.
    Was immer man über ihn sagen mochte — einen
Gockel-Komplex hatte er nicht. Er war sogar bereit, seine Mißerfolge bei Damen
unaufgefordert zu erzählen und nachträglich zu belachen.
    Und sein Kumpel Rieke lachte mit. Haha.
    Gegen ein Uhr früh stand sie auf. »Ich geh’
jetzt schlafen.«
    »Schon?« Und er erhob sich ebenfalls. »Schade.«
Er küßte sie auf die Wange. »Träum schön.«
    Er brachte sie zur Treppe und zeigte ihr, wo die
Lichtschalter waren, und erinnerte sie daran, zum Zähneputzen eine Flasche Soda
mit heraufzunehmen.
    Rieke sagte noch einmal: »Laß die Haustür offen.
Vielleicht kommt Pepe in der Nacht zurück.«
    »Die schließe ich sowieso nicht ab.«
    Und so schieden sie voll Herzlichkeit.
    Rieke schritt in ihr Bad hinein und umgehend
wieder heraus. Das machten die fetten, schwarzen Kakerlaken, auch Cucarrachas
genannt, die auf dem Duschrost balancierten.
    Mit großen Tieren wurde sie leichter fertig.
Kleine, rasche Krabbler versetzten sie leicht in Ausnahmezustände. Sie
überlegte, ob sie Bob rufen sollte. Rief ihn dann doch nicht, sondern machte
dasselbe mit ihnen wie mit den Spinnen zu Hause in der Badewanne. Sie drehte so
lange den Wasserhahn auf, bis sie im Abfluß verschwunden waren, und stopfte die
Öffnungen anschließend mit Papier aus, damit sie nicht wieder hochkrabbeln
konnten, denn eine Erfahrung hatte Rieke in ihrem Leben schon mehrmals gemacht:
Alles, wovor sie sich ekelte, war zäh.
    Nachdem sie auf den Gräbern der Kakerlaken (da
war doch mal was, das so ähnlich geklungen hatte — was war das noch — , ach,
richtig, Kanaken!!) — nachdem sie also darauf geduscht hatte, holte sie sich
den einzigen Stuhl aus ihrem Schlafzimmer und stieg hinauf, um im Spiegel über
dem Waschbecken ihre Beine zu betrachten. Oweih, das würde einen Sonnenbrand
auf den Schenkeln geben. Sie stieg vom Stuhl und betrachtete aufmerksam die
oberen Partien ihres Körpers.
    Und mußte bei aller Bescheidenheit und
Selbstkritik zugeben, daß sie ein gutgebautes Mädchen war. Im nackten Zustand
wirkte sogar ihr vom modischen Standpunkt aus zu großer Busen reizvoll.
    Rieke hatte diesen kurzen, kritischen Überblick
dringend nötig, um ihr Selbstbewußtsein vom Fußboden aufsammeln, abstäuben und
mit gutem Gewissen trösten zu können: »Auf keinen Fall liegt es daran, daß du
wie ein Kumpel gebaut bist.«
    Sie zog ihr Nachthemd aus dem Koffer und ging
noch einmal auf die Terrasse hinaus. Der See war vom kleinen Bootshafen her
angestrahlt. Sie hörte Plätschern. Sah Bob in den Lichtkegel hineinschwimmen
und einen Arm schwenken.
    »Komm runter. Es ist phantastisch.«
    Aber Rieke mochte nicht mehr. Sie verschloß die
Gazetüren ihres Zimmers und stieg zwischen die Laken, die sie in einem
Wandschrank gefunden und über die Matratze ihres Bettes gebreitet hatte.
    Im Garten war das Licht ausgelöscht. Nur auf der
Terrasse vor ihrem Zimmer brannte noch eine Funzel. Wenn ein Windzug kam,
schwankte sie hin und her mit ihren Schatten. In der Ferne bellten Hunde.
    Rieke hörte Bob die Treppen heraufkommen. Vor
ihrer Tür blieb er stehen. »Schläfst du schon?«
    Sie dachte: Frag du nur nach deinem »Kumpel«!
    Er wartete noch einen Augenblick, dann ging er
zu seinem Zimmer. Die Tür klemmte beim Zumachen. Er gab sich Mühe, leise zu
sein. Dann klatschte es mehrmals. Jetzt killte wohl er seine Kakerlaken.
     
    Sie wachte davon auf, daß etwas kitzelnd über
ihr Bein lief. Suchte im Halbschlaf nach ihrem Laken, das auf den Boden
gerutscht war, und deckte sich damit zu.
    Hinter den Gazetüren ergraute die Nacht. Die
Funzel brannte nicht mehr.
    Rieke rollte sich auf die Seite und wollte
weiterschlafen, aber etwas hielt sie davon ab. Das war das Gefühl, nicht allein
zu sein. Sie knipste ihre Nachttischlampe an und sah den Skorpion.
    Nachdem er über ihr Bett und ihr nacktes Bein
gehuscht war, schwänzelte er nun über den blanken Boden und bremste kurz vor
ihrer offenen Reisetasche.
    Es war ein heller Skorpion.
    Rieke glotzte ihn an wie ein hypnotisiertes
Kaninchen. Atmete auch nicht mehr. Verpaßte somit den Augenblick spontaner
Beherztheit, soll heißen, die nächste Latsche ergreifen und damit — peng!!
    Jetzt war es zu spät. Wenn sie jetzt die Latsche
hob, war Unsicherheit dabei, die Angst, ihr Ziel zu verfehlen. Und was war
dann? Dann ging die Flitzerei los.
    Es gab Skorpione, deren Gift dem Menschen
gefährlich werden konnte, vor allem das der hellen Skorpione.