Das letzte Kind

dass er davon abprallte. Als sie wieder sprach, lag keine Regung in ihrer Stimme. »Tu das nie wieder«, sagte sie. »Die Schule schwänzen?«, fragte Johnny. »Nein.« Die Pause war beklemmend, und in Johnnys Brust wuchs Eis. »Mir Hoffnung machen.« Sie drehte den Kopf und sah ihn an.
    »Tu das nie wieder.«
    Sie hatten das Zelt aufgeschlagen, bevor das Unwetter über sie hereinbrach. Hunt hockte neben dem Toten, und die Zeltleinwand flatterte und knatterte so laut, dass er schreien musste, um verstanden zu werden. Zwei uniformierte Polizisten hielten Lampen n den Händen, ein Kriminaltechniker und der Rechtsmediziner knieten auf der anderen Seite der Leiche. Einer der Uniformierten sagte über Hunts Schulter hinweg: »Wird nicht lange dauern, dann läuft das Wasser hier über den Boden herein.« Hunt gab ihm recht. Gegen Ende des Frühlings zogen die Gewitter oft schnell herauf und waren bald wieder vorbei, aber sie konnten eine Menge Wasser abladen. Das war Pech.
    Hunt studierte das blutverschmierte Gesicht und dann den Knochensplitter, der aus dem rechtwinklig abgeknickten Arm ragte. Die Kleider des Toten waren von Schmutz verkrustet; schwarz, beinahe grün, saß der Dreck im Stoff und im Profil der Schuhsohlen. Ein Geruch ging von ihm aus — etwas Pflanzliches, mehr als nur Flusswasser und kürzlich eingetretener Tod. »Was wissen wir?«, fragte Hunt den Arzt.
    »Er ist fit. Gute Muskulatur. Mitte dreißig, würde ich sagen. Einer Ihrer Leute hat seine Brieftasche.«
    Hunt schaute hinüber zu Detective Cross, der einen durchsichtigen Asservatenbeutel mit einer Brieftasche in der Hand hielt. Cross war ein kräftiger Mann, dessen Gesicht im grellen Lampen-licht zerfurcht und klobig wirkte. Er war achtunddreißig und seit über zehn Jahren Cop. Sein Ansehen hatte er als unsentimentaler Streifenpolizist erworben, der im Einsatz großen Mut bewies. Detective war er seit weniger als sechs Monaten. Cross reichte die Brieftasche herüber. »Laut Führerschein heißt er David Wilson. Organspender. Kein Brillenträger. Wohnte in einer teuren Straße, hatte einen Bibliotheksausweis und einen Stoß Restaurantquittungen bei sich, ein paar aus Raleigh, ein paar aus Wilmington. Kein Trauring, kein Bargeld. Zwei Kreditkarten, noch in der Brieftasche.«
    Hunt sah die Brieftasche an. »Haben Sie die angefasst?«
    »Ja.«
    »Ich bin der leitende Detective in diesem Fall, Cross. Haben Sie das verstanden?« Seine Stimme klang gepresst und mühsam beherrscht.
    Cross drückte die Schultern zurück. »Jawohl, Sir.«
    »Sie sind noch neu. Das weiß ich. Aber als leitender Detective habe ich die Verantwortung. Wir fangen den Mörder, oder wir fangen ihn nicht. Wir finden das Mädchen, oder wir finden es nicht.« Sein Blick war immer noch wütend. Er hob den Zeigefinger. »Ganz gleich, wie es ausgeht, ich muss damit leben. Nacht für Nacht liegt es bei mir. Verstehen Sie?«
    »Ja, Sir.«
    »Rühren Sie an meinem Tatort nie wieder Beweismaterial ohne meine Erlaubnis an. Tun Sie es noch mal, reiße ich Ihnen den Arsch auf.«
    »Ich wollte nur helfen.«
    »Raus aus meinem Zelt.« Hunt zitterte vor Wut. Wenn er noch ein Kind verlieren sollte ...
    Cross ging wie ein begossener Pudel hinaus. Hunt zwang sich, einmal tief Luft zu holen, und wandte sich dann wieder der Leiche zu. Das Hemd war ein einfaches T-Shirt; es war grau und stank nach Schweiß und Blut und grün-schwarzem Dreck. Der schlichte Gürtel war braun und unauffällig, und die Messingschnalle war stark verkratzt. Die Hose war aus strapazierfähiger, abgenutzter Baumwolle. Ein Auge war halb offen. Im hellen Licht schimmerte es flach und stumpf.
    »Verdammt heiß hier im Zelt.« Der Rechtsmediziner hieß Trenton Moore. Er war klein und schmächtig, hatte dichtes Haar und eine großporige Haut, und sein Lispeln wurde stärker, wenn er laut sprechen musste. Er war jung, clever und in seinem Job eine Kanone, auch wenn er lispelte. »Ich glaube, er ist Felsenkletterer.«
    »Wie bitte?« Dr. Moore deutete mit dem Kinn auf den Toten. »Sehen Sie sich seine Hände an.«
    Hunt betrachtete David Wilsons Hände. Sie waren bedeckt von Schwielen, Schrammen und Abschürfungen. Die Nägel waren gleichmäßig kurz geschnitten, aber schmutzig. Für ihn waren es die Hände eines x-beliebigen Bauarbeiters. »Was ist damit?«
    Der Arzt streckte einen der Finger. »Sehen Sie diese Schwiele?« Hunt betrachtete die Fingerspitze, deren Haut dick und hart war. Dr. Moore streckte auch die anderen Finger: