Das letzte Kind
verbrannt. »Nimm das mit«, sagte sie.
»Ich komme doch wieder.«
»Nimm es mit.«
Johnny gehorchte.
Dann umarmte sie ihn sehr zärtlich und verschwand in ihrem Zimmer, und diesmal blieb die Tür geschlossen.
Johnny zögerte hinter der Fliegentür. Die Reisetasche zerrte schwer an seiner Schulter. Draußen zitterten die Blätter im böigen Wind. Der Polizist stand mit gesenktem Kopf da, die Hände tief in den Taschen vergraben. Seine tief liegenden Augen spähten zum Haus herüber. Er sah Johnny nicht; sein Blick wanderte von einem Fenster zum andern, ohne dass er den Kopf bewegte, und eine senkrechte Falte teilte seine Stirn. Er bewegte sich, als Johnny die Tür mit dem Fuß aufstieß. »Du sollst so was nicht tragen.« Er nahm ihm die Tasche von der Schulter. »Du wirst die Nähte aufreißen.«
»Hab nichts gemerkt.« Johnny trat von der Veranda herunter, aber Hunt blieb bei ihm stehen.
»Bevor wir fahren.«
»Ja?«
»Als du Levi Freemantle gesehen hast ...« Hunt zögerte. »War jemand bei ihm?«
Johnny überlegte, ob diese Frage eine Gefahr barg. Er hatte auf alle Fragen des Polizisten geschwiegen, aber diese hier konnte ihm kaum irgendwelchen Ärger mit dem Jugendamt einbringen. Er sah die Hoffnung in Hunts Gesicht, und er sah, wie sie verflog, als er den Kopf schüttelte. »Er hatte nur diesen Klotz dabei.«
Hunts Blick war gequält, und seine Stimme klang gepresst. »überhaupt niemand?« Den Rest konnte er nicht aussprechen:
Kein Kind? Kein kleines Mädchen, das einem das Herz schmelzen lässt?
Johnny schüttelte den Kopf.
Hunt räusperte sich. »Hier.« Er hielt ihm eine seiner Karten entgegen. »Du kannst mich jederzeit anrufen. Du brauchst nicht mal einen Grund.« Johnny drehte die Karte um und steckte sie dann in die Gesäßtasche. Hunt warf einen letzten Blick auf das Haus und lächelte gezwungen. Er berührte Johnnys Schulter. »Mach's gut«, sagte er und warf Johnnys Tasche hinten in den Van.
Johnny sah zu, wie Hunts Wagen auf die Straße hinausfuhr und wendete. Die Tür des Vans quietschte, als er sie öffnete. Er stieg ein, und Steve verzog mit gespielter Fröhlichkeit den Mund. »Schätze, jetzt sind's nur noch wir beide.«
» Bullshit «, sagte Johnny.
Steves Lächeln verging. Er ließ den Motor an und fuhr aus der Einfahrt. Er leckte sich die Lippen und warf einen Blick nach rechts. »Kannst du mir erzählen, was passiert ist?«
Er redete von Tiffany Shore.
»Ich habe niemanden gerettet.« Das kam jetzt automatisch über seine Lippen, metallisch. Er vermied es, das Haus anzusehen. Er hatte Angst davor, wie er reagieren würde, wenn er die Hülse sähe, in der er seine Mutter zurückgelassen hatte, das Vakuum in dieser Schale aus abblätternder Farbe und verrottendem Holz.
Steve gab Gas. »Trotzdem, dein Vater wäre stolz.«
»Vielleicht.«
Johnny riskierte schließlich doch einen letzten Blick, als das Haus hinter ihnen zusammenschrumpfte. Das durchhängende Dach schien sich zu straffen, die fleckigen Wände glätteten sich, und einen Moment lang leuchtete das Haus wie eine Münze. »Wird das klappen mit uns?», fragte Johnny. »Dass ich bei dir wohne? Das war nicht meine Idee, weißt du.«
»Lass nur die Finger von meinen Sachen.« Der Van fuhr über die Kuppe, und Steve bewegte den Unterkiefer hin und her, als sei er aus dem Gelenk gesprungen. Die Straße versank im Schatten. »Willst du Bonbons oder Comics kaufen oder so was?«
»Bonbons?«
»Die mögen Kinder doch, oder?«
Johnny schwieg.
»Ich finde, ich bin dir was schuldig.«
»Bist du aber nicht.«
Etwas entspannter deutete Steve mit dem Kopf zum Handschuhfach. »Greif mal da rein und gib mir meine Zigaretten.«
Das Handschuhfach war vollgestopft mit Papier und anderem Müll. Zigarettenschachteln. Quittungen. Lotterielose. Johnny nahm eine zerdrückte, halb leere Packung Lucky Strikes heraus und gab sie seinem Onkel. Dann sah er den Revolver. Er steckte in der hinteren Ecke, halb verborgen unter der Betriebsanleitung des Wagens und einer kaffeefleckigen Karte von Myrtle Beach. Der Griff war aus braunem, verschrammtem Holz, und das Metall war gebläuter Stahl. Der Schlagbolzen glänzte silbrig. Das trockene Leder des Halfters war rissig und verfärbt. Neben der Waffe lag eine ausgeblichene Patronenschachtel mit der Aufschrift .32 Hohlspitze.
»Rühr den nicht an«, sagte Steve gleichmütig.
Johnny klappte das Handschuhfach zu. Draußen sah er, wie bärtige Bäume an ihnen vorbeimarschierten. Die dunklen
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