Das Mädchen.

verpatzen, und man durfte auch nicht weglaufen.
    »Eiswasser«, sagte sie, und das mitten auf der Forststraße stehende Ding legte seinen Kopf leicht schief, so daß es wie ein riesiger horchender Hund aussah. Es stellte seine Ohren nach vorn. Trisha hob eine Hand, drehte ihre Mütze richtig herum und zog den gebogenen Schirm tief in die Stirn. Genau wie Tom Gordon seine Mütze trug. Als nächstes drehte sie ihren Körper der rechten Straßenseite zu und machte einen halben Ausfallschritt, so daß ihr linkes Bein auf das Bären-Ding zeigte, als sie nun breitbeinig dastand. Ihr Gesicht blieb ihm auch in der Bewegung zugewandt; ihr Blick fixierte durch die tanzende Insektenwolke weiter seine Augenhöhlen. Wir haben also folgende Situation, sagte Joe Castiglione; schnallt euch fest, Leute. »Los, komm her, wenn du kommen willst!« rief Trisha ihm zu. Sie zog den Walkman vom Bund ihrer Jeans, riß das Kabel heraus und ließ den Kopfhörer vor ihre Füße fallen. Dann hielt sie den Walkman hinter ihrem Rücken und begann, ihn zwischen ihren Fingern zu drehen, während sie den richtigen Griff suchte. »Ich hab' Eiswasser in den Adern, und ich hoffe, daß du beim ersten Biß erfrierst. Los, du Trampel! Stell dich auf, fuck you!«
    Das Bären-Ding ließ seinen Ast fallen und sank dann nach vorn, zurück auf alle viere. Es scharrte den festgewalzten Straßenbelag auf wie ein angriffslustiger Stier, riß mit seinen Krallen große Erdklumpen heraus und trottete im nächsten Augenblick auf sie zu, wobei es mit überraschender, trügerischer Geschwindigkeit watschelte. Während es herankam, legte es seine Ohren flach an den Kopf. Es zog die Lefzen hoch, und aus seiner Schnauze drang ein Summen, das Trisha sofort erkannte: nicht Bienen, sondern Wespen. Es hatte äußerlich die Gestalt eines Bären angenommen, aber innerlich war es unverfälscht; in seinem Inneren war es voller Wespen. Natürlich war es das. War nicht der Schwarzgewandete am Bach sein Prophet gewesen?
    Lauf, sagte es, während es auf sie zukam, wobei sein großes Hinterteil von einer Seite zur anderen schwankte. Es bewegte sich auf unheimliche Weise elegant und hinterließ auf der festgewalzten Straßenoberfläche Krallenabdrücke und einige verstreute Exkremente. Lauf, das ist deine letzte Chance.
    Aber es war die Stille, die ihre letzte Chance war. Die Stille und vielleicht ein guter, harter Curveball. Trisha legte ihre Hände zusammen. Sie stellte sich in Positur. Der Walkman fühlte sich nicht mehr wie ein Walkman an; er fühlte sich wie ein Baseball an. Hier gab es keine Fenway Faithful, die sich in der Boston Church of Baseball von ihren Sitzen erhoben; kein rhythmisches Klatschen; keine Schiedsrichter und keinen Schlägerjungen. Es gab nur sie und die grüne Stille und die heiße Morgensonne und ein Ding, das wie ein Bär aussah und in seinem Inneren voller Wespen war. Nichts als Stille, und sie verstand jetzt, wie jemand wie Tom Gordon sich fühlen mußte, wenn er in Wurfposition im ruhigen Auge des Wirbelsturms stand, wo der Druck auf Null abfällt, alle Geräusche ausgesperrt sind und die Situation folgendermaßen ist: Schnallt euch fest, Leute.
    Sie stand wurfbereit und ließ die Stille ihren ganzen Körper umhüllen. Ja, sie ging von den Schultern aus. Sollte es sie doch fressen; sollte es sie doch besiegen. Es konnte beides tun. Aber sie würde sich nicht selbst besiegen.
    Und ich werde nicht weglaufen.
    Es machte vor ihr halt und reckte seinen Kopf hoch, so daß sein Gesicht sich dem ihren wie zu einem Kuß näherte. Es hatte keine Augen, nur zwei wimmelnde Kreise, Wurmloch-Welten voller sich vermehrender Insekten. Sie summten und wanden und drängelten sich, um in den Tunnels in Position zu gelangen, die zu dem unvorstellbaren Gehirn des Gottes führten. Seine Schnauze öffnete sich, und Trisha sah, daß sein Rachen dicht mit Wespen besetzt war, mit plumpen, schwerfälligen Giftfabriken, die über die Splitter des zerkauten Asts und den rosafarbenen Klumpen Hirscheingeweide krochen, das ihm als Zunge diente. Sein Atem war der Modergestank der Sümpfe. Sie sah diese Dinge, nahm sie kurz wahr und blickte dann an ihnen vorbei. Veritek gab ihr rasch das Zeichen. Bald würde sie werfen, aber vorerst stand sie still. Sie stand still. Der Batter sollte warten, sollte versuchen, den Wurf vorauszuahnen, sein Timing verlieren; er sollte überlegen, sollte zu denken beginnen, seine Vermutung, der Pitcher werde einen Curveball werfen, sei falsch. Das Bären-Ding