Das Matarese-Mosaik

blieben. Die Gruppe bestand aus fünf Männern, zwei Frauen und natürlich Leslie Montrose. Zimmer wurden zugeteilt, Gepäck ausgepackt und vorläufige Zeitpläne aufgestellt. Dann versammelten sie sich im Erdgeschoß, und Greenwald ergriff das Wort.
    »Wir werden uns die Maschinen der Reihe nach von Alpha bis Omega vornehmen, alle möglichen Variationen durchgehen und natürlich über jeden Schritt Aufzeichnungen anfertigen. Ich habe ein paar Seiten mit Vorschlägen vorbereitet, aber das sind nur Vorschläge. Bitte, fühlen Sie sich davon nicht eingeengt – es kommt auf Ihre Findigkeit an, nicht auf meine.

    Übrigens, wir haben den Code des Aufzugs geknackt und damit normalen Zugang zum dritten Stock. Aber bitte achten Sie darauf, nie mehr als drei Leute pro Fahrt. Und dann noch eines: Um wirklich effizient arbeiten zu können, habe ich Einsatzpläne für Tag und Nacht aufgestellt und sie im Speisesaal oben angeschlagen.«
    Dann begann die Arbeit, eine Arbeit, die alle bis an den Rand der Erschöpfung trieb. Sie arbeiteten ausnahmslos rund um die Uhr, weil niemand den Kollegen mehr zumuten wollte als sich selbst. Die Zeitpläne erwiesen sich als Makulatur – der Schlaf stellte sich dann ein, wenn einem die Augen zufielen, und Mahlzeiten wurden nur dann eingenommen, wenn der quälende Hunger anfing, den Fluß der Gedanken zu lähmen. Gelegentlich verließen die Spezialisten ihre Computer, bauten sich hinter ihren Kollegen auf und munterten sie auf, wenn sie das Gefühl hatten, daß sie vor einem Durchbruch standen. Langsam wuchs das Gefühl der Dringlichkeit, als immer mehr Informationen offenkundig wurden – aber zuviel blieb verborgen, jedem Zugriff entzogen.
    »Es muß doch einen gemeinsamen Nenner geben«, beharrte Greenwald, der an der erhöht angeordneten Konsole Platz genommen hatte. »Oder wenigstens annähernd, eine Art Vorauscode, der für alle gilt.«
    »So etwas Ähnliches wie eine Vorwahlnummer, Aaron?« fragte Leslie, die ein Stück links von dem Kalifornier arbeitete.
    »Ja, eine Folge von Symbolen, die sich dann verzweigen, sowohl aus Gründen der Effizienz, als auch eine Art gemeinsame Fahne.«
    »Das würde ganz sicher zu dem großen Plan passen«, sagte Pryce, der hinter Greenwald stand und zusah, wie dessen Finger über die Tastatur huschten. »Hinter all dem steht ein gewaltiges Ego.«
    »Er heißt natürlich Matareisen«, sagte Aaron mit angewiderter Stimme. »Macht Sir Geoffrey in London irgendwelche Fortschritte mit ihm?«
    »Nein, und er ist schon auf hundertachtzig. An diesen Kerl kommt man einfach nicht heran. Die haben jedes Serum an ihm ausprobiert, das man sich vorstellen kann, angefangen
mit Pentothal bis zu dem alten Skopolamin, aber ohne jeden Erfolg. Der Mann hat die Mentalität eines Roboters. Er ist geschlagen, aber Waters sagt, er verhält sich so, als ob er gewonnen hätte. Die halten ihn in einer hellerleuchteten Zelle fest und lassen ihn nicht schlafen, geben ihm nur Wasser und gerade genug zu essen, daß er nicht verhungert … aber ihm ist nicht beizukommen. Er hat die Konstitution eines Bullen.«
    »Er wird entweder dahinsiechen oder zerbrechen«, sagte Greenwald. »Wir wollen nur hoffen, daß es das letztere ist. Und noch rechtzeitig.«
    »Warum sagen Sie das?«
    »Weil ich aus allem, was ich bisher herausbekommen habe, sicher weiß, daß es einen festen Zeitrahmen gibt, und am Ende steht etwas Schreckliches – was auch immer es sein mag.«
    »Und wir haben nicht die leiseste Ahnung, was es ist. Das einzige Fragment, das wir rausbekommen haben – Scofield hat es rausbekommen -, hat etwas mit ›Feuer im Mittelmeer‹ zu tun.«
    »Also, zurück zu Alpha bis Omega und unseren Variationen«, sagte Aaron Greenwald, lehnte sich in seinem Drehstuhl zurück, streckte sich kurz und beugte sich dann wieder vor, und seine Finger flogen erneut über die Tastatur.
     
    Durchbruch !
    Er kam um 3.51 Uhr am Morgen des vierten Tages. Der Spezialist aus Paris, Pierre Campion, schoß in Greenwalds Zimmer, in das dieser sich vor weniger als einer halben Stunde zurückgezogen hatte.
    »Aaron, Aaron, aufwachen, mon ami !« rief der Franzose. »Ich glaube, wir haben es geschafft!«
    »Was … was?« Greenwald schoß in die Höhe und ließ seine langen Beine über die Bettkante baumeln. Er war vollständig angezogen, seine Kleidung zerknittert, seine sanft blickenden Augen waren rot vor Müdigkeit. »Wann? Wie?«
    »Erst vor ein paar Minuten. Es war eine algebraische Kombination, wie Sie