Das Monstrum

degenerierten und bald verschwunden sein würden. Weniger klar war, ob Chief Atlantic den Fluch selbst auferlegt oder lediglich auf einen bestehenden Tatbestand hingewiesen hatte.
    Wie auch immer, sein einziges Grabmal war der Name Big Injun Woods – man wusste nicht einmal mehr, wo er begraben lag. In Haven und den umliegenden Orten war dieser Name für das große Waldgebiet, soweit Ev wusste, nach wie vor der gebräuchlichste in Haven und den anderen Städten, die in diesem Wald lagen, aber er konnte verstehen, dass die Kartografen, die den Atlas von Maine gemacht hatten, ein Wort wie »Injun« nicht in ihrem Werk stehen haben wollten. Die Leute waren empfindlich geworden, was solche beiläufigen Verunglimpfungen anbelangte.
    Alte Geschichten enthalten manchmal ein Körnchen Wahrheit, hatte sein Dad gesagt …
    Ev, der sich ebenfalls bekreuzigte, wenn ihm eine schwarze Katze über den Weg lief (und, um die Wahrheit zu sagen, auch dann, wenn eine nur die Absicht zu haben schien, sicher ist sicher), war der Meinung, dass sein Dad recht hatte und dieses Körnchen normalerweise da war. Und verflucht oder nicht, Big Injun Woods war nie eine besonderes Glück verheißende Gegend gewesen.
    Sie hatte Wahwayvokah kein Glück gebracht, sie hatte den Clarendons kein Glück gebracht. Er erinnerte sich, dass sie auch den Jägern, die sich dorthin begeben hatten, niemals Glück gebracht hatte. Im Laufe der Jahre hatte es zwei … nein drei … Augenblick mal …
    Ev riss die Augen auf und pfiff stumm vor sich hin, während
er im Geist eine Akte mit der Aufschrift JAGDUNFÄLLE, HAVEN durchging. Ihm fielen auf Anhieb ein Dutzend Unfälle ein, meistens mit Gewehren, die sich in den Big Injun Woods zugetragen hatten, ein Dutzend Jäger, die blutend und fluchend hinausgetragen worden waren oder blutend und bewusstlos oder ganz einfach tot. Ein paar hatten sich selbst angeschossen, indem sie beim Überklettern gestürzter Baumstämme geladene Gewehre als Krücken benutzten oder fallen ließen oder etwas ähnlich Blödsinniges damit taten. Einer hatte angeblich Selbstmord begangen. Aber jetzt fiel Ev wieder ein, dass zweimal im November ein Mord in den Big Injun Woods begangen worden war – beide Male im Streit, einmal in einem Camp wegen eines Kartenspiels, ein andermal, weil zwei Freunde sich nicht einigen konnten, wessen Kugel einen Hirsch von Rekordgröße niedergestreckt hatte.
    Und wie viele Jäger sich dort verirrten. Herrgott! Wie viele. Irgendwie gab es in jedem Jahr einen Suchtrupp, um einen armen, verängstigten Teufel aus Massachusetts oder New Jersey oder New York zu finden, in manchen Jahren waren es sogar zwei oder drei gewesen. Nicht alle waren gefunden worden.
    Bei den meisten handelte es sich um Stadtmenschen, die eigentlich gar nichts im Wald verloren gehabt hätten, aber das war nicht immer so. Erfahrene Jäger sagten, Kompasse funktionierten in den Big Injun Woods schlecht oder überhaupt nicht. Evs Dad sagte, irgendwo dort draußen müsse ein verdammt großer Brocken Magnetgestein im Boden stecken, und der führe die Kompassnadeln in einen Totentanz. Der Unterschied zwischen Stadtmenschen und erfahrenen Jägern war der, dass die Stadtmenschen lernten, wie man einen Kompass las, und sich dann blind auf ihn verließen. Und wenn er ausflippte und sagte, dass Osten Norden und
Westen Osten war, oder wenn die Nadel einfach im Kreis herumwirbelte wie eine Milchflasche beim Kussspiel, dann glichen sie Männern, die mit Durchfall im Scheißhaus festsaßen, ohne dass etwas kam. Klügere Männer verfluchten einfach ihren Kompass, steckten ihn weg und versuchten dann, sich anhand einer anderen der etwa ein halbes Dutzend Möglichkeiten zu orientieren. Und wenn einem gar nichts mehr einfiel, dann suchte man nach einem Bach, der einen hinausführte. Wenn man immer daran entlangwanderte, stieß man früher oder später auf eine Straße oder einen Strommast von CMP.
    Aber Ev hatte ein paar Männer gekannt, die ihr Leben lang in Maine gewohnt und gejagt hatten und für die man trotzdem einen Suchtrupp hatte zusammenstellen müssen, oder die nur durch einen glücklichen Zufall wieder herausgekommen waren. Delbert McCready, den Ev seit seiner Kindheit kannte, war einer davon. Del war am Montag, dem 10. November 1947, mit seiner Schrotflinte in die Big Injun Woods gegangen. Nachdem achtundvierzig Stunden verstrichen waren und er sich immer noch nicht gemeldet hatte, rief Mrs. McCready bei Alf Tremain an, der damals Constable