Das Monstrum

notgelandet ist, weil die Verantwortlichen sich buchstäblich um das Steuer stritten, dann spüre ich, dass daran etwas Wahres ist … aber ich spüre auch, dass es vielleicht vom Schicksal bestimmt war. Telepathen sind wenigstens bis zu einem gewissen Grad präkognitiv, Gard, und präkognitive Geschöpfe lassen sich leichter von den kleinen und großen Strömen leiten, die durch das Universum fließen. ›Gott‹ ist der
Name, den einige Menschen diesen Strömen geben, aber Gott ist nur ein Wort, wie Tommyknockers oder Altair – 4.
    Ich will damit sagen, wir wären wahrscheinlich schon längst ausgestorben, wenn wir uns diesen Strömen nicht anvertrauen würden, denn wir waren immer reizbar und kampfeslustig. Aber ›kämpfen‹ ist ein zu allgemeines Wort. Wir … wir …« Plötzlich leuchteten Bobbis Augen in einem tiefen, Furcht einflößenden Grün. Ihre Lippen teilten sich zu einem zahnlosen Grinsen. Gardeners rechte Hand umklammerte die Pistole mit schweißfeuchter Handfläche.
    »Wir zanken! «, sagte Bobbi. »Das ist genau das richtige Wort, Gard!«
    »Schön für euch«, sagte Gard und schluckte. Er hörte ein Klicken. Die Trockenheit hatte sich nicht angeschlichen – sie war mit einem Mal einfach da.
    »Ja, wir zanken, wir haben schon immer gezankt. Wie Kinder, könnte man sagen.« Bobbi lächelte. »Wir sind wie Kinder. Das ist unsere gute Seite.«
    »Tatsächlich?« Eine monströse Vorstellung erfüllte plötzlich seinen Kopf: Grundschulkinder, die mit Büchern und Uzis und Schlumpf-Frühstücksdosen und M16 und Äpfeln für die Lehrer, die sie mochten, und Splittergranaten für die, die sie nicht mochten, zur Schule gingen. Und, o Gott, jedes einzelne der Mädchen sah wie Patricia McCardle und jeder einzelne der Jungen wie Ted der Strom-Mann aus. Ted der Strom-Mann mit grün leuchtenden Augen, die das ganze beschissene Schlamassel erklärten, von den Kreuzzügen und Armbrüsten bis zu Reagans mit Sprengköpfen ausgerüsteten Satelliten.
    Wir zanken. Ab und zu raufen wir sogar ein wenig. Wir sind Erwachsene – denke ich –, aber wir haben immer noch Wutanfälle wie Kinder und auch gern unseren Spaß wie Kinder, und daher basteln wir diese nuklearen Steinschleudern,
und ab und zu lassen wir eine liegen, damit die Leute sie aufheben können, und weißt du was? Das machen sie immer. Leute wie Ted, die immer bereit sind zu töten, damit keine Frau in Braintree, die es sich leisten kann, einen Fön zu kaufen, auf den Strom dafür verzichten muss. Leute wie du, Gard, in denen der Gedanke, für den Frieden zu töten, nur minimale Skrupel auslöst.«
    Ohne Waffen und Zank wäre es eine so langweilige Welt, oder nicht?
    Gardener merkte, dass er schläfrig wurde.
    »Wie Kinder«, wiederholte sie. »Wir kämpfen … aber wir können auch sehr großzügig sein. So wie hier.«
    »Ja, ihr wart sehr großzügig zu Haven«, sagte Gardener, und plötzlich teilten sich seine Kiefer zu einem gewaltigen, Sehnen streckenden Gähnen.
    Bobbi lächelte.
    »Wie dem auch sei, wir könnten abgestürzt sein, weil es den Strömen zufolge, die ich erwähnt habe, ›Absturzzeit‹ war. Dem Schiff ist natürlich nichts passiert. Und als ich angefangen habe, es freizulegen, da sind wir zurückgekommen. «
    »Sind noch mehr von euch dort draußen?«
    Bobbi zuckte die Achseln. »Keine Ahnung.« Und es ist mir auch egal, sagte das Achselzucken. Wir sind hier . Hier sind Verbesserungen vorzunehmen. Das genügt.
    »Mehr seid ihr wirklich nicht?« Er wollte sichergehen; sichergehen, dass nicht mehr im Spiel war. Er hatte schreckliche Angst, dass er zu lange wartete, viel zu lange … aber er musste es wissen. »Das ist alles? «
    »Was meinst du damit, alles? Ist es so wenig, was wir sind?«
    »Offen gesagt, ja«, sagte Gard. »Schau her, ich habe mein ganzes Leben lang nach dem Teufel außerhalb von mir gesucht,
weil der Teufel in mir so verdammt schwer zu fassen war. Es ist schwer, sich so lange einzubilden, man sei … Homer …« Er gähnte wieder breit. Auf seinen Lidern lagen Backsteine. »… und dann festzustellen, dass man die ganze Zeit … nur Kapitän Ahab war.«
    Und schließlich, zum letzten Mal, fragte er sie mit einer Art Verzweiflung:
    »Mehr seid ihr nicht? Nur Leute, die Sachen verbessern?«
    »Ich denke schon«, sagte sie. »Tut mir leid, dass es so eine Enttäuschung für dich ist …«
    Gardener hob die Pistole unter dem Tisch, und im selben Moment spürte er, wie die Droge ihn nun doch noch verriet: Sein Schirm