Das Musical

wenn ich mich nicht irre?«
    »Wer wäre besser geeignet?«
    »Vielleicht Hubbard oder Päpstin Johanna?«
    »Nur ich allein, Gloria.«
    »Ha. Das sind Träume von Haschischessern!«
    »Nicht im geringsten.« Dan betätigte eine Fernbedienung. Ein Hologramm des Planeten formte sich in der Luft. Er stocherte darin herum. »Die Städte sind ausnahmslos vernichtet. Aber hier, hier und hier… weite Flächen fruchtbares Land. Alles frei von jeglicher Strahlung und bereit für den Anbau von Nahrung. Riesige Flächen. Mehr als das, was der Menschheit im Mittelalter zur Verfügung gestanden hat. Und diesmal machen wir keine Fehler mehr. Wir machen alles richtig.«
    Gloria starrte auf das Hologramm, dann starrte sie auf den Dalai Lama. Konnte es sein, daß er es tatsächlich ernst meinte?
    »Mister Mundi ist hier«, plärrte eine Stimme aus dem Interkom.
    »Schicken Sie ihn zu mir rein«, befahl der Dalai Lama. Das Hologramm verblaßte, und eine Sekunde später war nichts mehr davon zu sehen.
     
    Die beiden Phnaargs kehrten in die Krankenabteilung zurück. Mungo Madoc preßte die Hand auf seine neueste Wunde, und Fergus trug das amputierte Ohr auf Armeslänge vor sich her. Während die Ärzte nähten und stickten, bastelten und verbanden, redete Jason hastig in das makellose Ohr von Fergus Shaman. »Wir haben nur noch weniger als zwei Minuten; Gryphus Garstang trifft alle Vorbereitungen, um auf Sendung zu gehen.«
    »Dann tun wir eben, was er verlangt«, entgegnete Fergus. »Aber schaffen Sie ihn irgendwie aus dem Vorstandszimmer, wenn Ihnen etwas an Ihrer Zukunft gelegen ist.«
    »Schon gut, das reicht«, erwiderte Jason und sprach leise Worte in ein kleines Mikrophon. Gryphus Garstangs irres Gesicht tauchte auf einem der Bioschirme ganz in der Nähe auf. »Wollen Sie es tun, oder soll ich?« erkundigte sich Jason.
    »Besser, wenn Sie es tun«, entgegnete Fergus zurückhaltend. »Garstang und ich haben gegenwärtig nicht das beste aller denkbaren Verhältnisse.«
    »Nun?« fragte Garstang vom Schirm herab.
    »Ich fürchte, Mister Madoc kann im Augenblick nicht mit Ihnen sprechen«, sagte Jason. »Allerdings habe ich seine volle Autorisierung, mit Ihnen zu verhandeln. Wir werden sämtlichen Forderungen nachkommen.«
    Garstang zog das aschfarbene Gesicht von Lavinius Wisten vor die Kamera und drückte ihm die Handfeuerwaffe gegen die Schläfe.
    »Das ist ein Handstrahler vom Special Service«, flüsterte Jason Morgawr. »Ich kenne das Modell, ich habe selbst daran mitgearbeitet. Aber er dürfte eigentlich gar keinen haben; das Modell ist noch nicht serienreif und hat noch nicht alle Tests überstanden.«
    »Und? Gibt es vielleicht einen Fehler im Design, den wir ausnutzen könnten?« fragte Fergus hoffnungsvoll.
    »Nur einen ganz kleinen. Er besitzt eine alarmierende Neigung zum Kurzschluß, wenn man ihn zwischen den einzelnen Entladungen nicht abkühlen läßt. Sehr unangenehme Geschichte, das.«
    »Oh, gut«, grinste Fergus. »Reden Sie mit ihm. Er scheint ziemlich nervös zu sein.«
    Jason tat, wie ihm geheißen. »Der Gefangene wird zu ihnen nach oben gebracht, Mister Garstang«, sagte er. »Anschließend werden die Stockwerke zwischen Ihnen und den Forschungslaboratorien geräumt.« Der Schirm wurde wieder dunkel.
    »Also es gibt einen Kurzschluß, wie?« fragte Fergus fröhlich. »Und was meinen Sie, weiß Mister Garstang von diesem Problem?«
    Jason Morgawr zwinkerte. »Ich wüßte nicht, woher er das wissen sollte.«
    Fergus Shaman grinste von einem Ohr zum anderen. »Es wird den einen oder anderen freien Posten im Vorstand geben. Wenn diese Geschichte funktioniert, könnte ich vielleicht sogar Ihren Namen auf die Liste setzen.«
    »Soll ich die Stockwerke räumen lassen?«
    »Warum nicht? Und bringen Sie Mister Presley zu ihm hinauf. Verstecken Sie Ihre Männer. Und vergessen Sie nicht, sie über den kleinen Fehler in Gryphus Garstangs Waffe zu informieren.« Jason eilte davon und rieb sich hämisch die Hände.
    »Was hat er gesagt?« erkundigte sich der in dicke Bandagen eingehüllte Mungo Madoc.
    »Wir kümmern uns um alles, Sir.«
    »Verzeihung, aber Sie müssen schon ein wenig lauter sprechen.«
    »Wir kümmern uns um alles, Sir!«
    »Den letzten Teil noch mal, bitte.«
    »Oh, mach dir nichts draus, alter Trottel«, murmelte Fergus Shaman – ein grober Fehler, denn das Lippenlesen gehörte zu Mungo Madocs neu erworbenen Fähigkeiten.
    Mungo lächelte gütig. Dafür krieg ich deinen Arsch, dachte er.
     
    »So