Das Pete Buch 06 - Blitz und Donner solche Luemmel

einen Riesenhaufen Holz gehackt. Nun war die Hornhaut so dick, daß er keinen Schmerz mehr fühlen konnte. Er zwickte sich also ins Ohrläppchen und wußte nun, daß er durchaus nicht träumte: Der schwebende Kasten war Wirklichkeit!
    Vielleicht — wenn er schon tatsächlich auf der Straße stand und nicht in seinem Bett lag — vielleicht war das eine Fata Morgana? John Watson hatte einmal etwas über die Wüste gelesen, in der solche Erscheinungen vorkommen sollen. Aber schließlich befand er sich ja in Somerset . . . und nicht irgendwo in den Weiten der Sahara!
    Die Fata Morgana aus Holz pendelte immer noch hin und her. Sie war knallrot angestrichen und in ihrem Inneren barg sie allerlei nützliche Haushaltsgeräte in buntem Durcheinander: Kaffeesiebe, Schaumschläger, Quirle, Messer und kleine Schächtelchen.
    Jetzt rutschte sie mit einem Ruck ein Stückchen näher. Und dabei kam endlich auch der ... Bauch, an dem sie hing, zum Vorschein. Es war ein ganz schöner dicker Bauch. Er mußte wohl einem Mann gehörender gut durch den letzten Winter gekommen war.
    Watsons Augen wurden wieder rund. Er mahlte mit den Kiefern und setzte sich dann entschlossen in Bewegung. Der Spuk war also ein simpler Bauchladen? Eine Gemeinheit also! Watson runzelte die Stirn und fühlte

    sich wieder genasführt. Wie kann etwas, das eben noch eine Fata Morgana war, mit einemmal der Warenkasten eines Händlers sein? In seiner augenblicklichen Verfassung sah er diese Verwandlung geradezu als Herausforderung an. Alle Welt schien es darauf abgesehen zu haben, ihn, den Sheriffsgehilfen von Somerset, durch den Kakao zu ziehen!
    Der brave Händler Anything war baß erstaunt, als Watson auf ihn zugesaust kam und mit barscher Stimme sogleich seinen Gewerbeschein forderte.
    „Na, hören Sie mal, Watson, das soll wohl ein Witz sein?" protestierte er empört. „Sie wissen doch ganz genau, daß ich berechtigt bin, meine Waren in Ihrem Distrikt zu verkaufen?"
    „Papperlapapp!" knurrte Watson verdrossen. „Ich weiß es eben nicht!"
    „Also das ist doch die Höhe!" Anything wurde ärgerlich. „Ich werde mich über Sie beschweren! Yes, beschweren! Erst vorgestern war ich bei Sheriff Tunker und habe die Genehmigung verlängern lassen!"
    „Sie können das Dokument ja verloren haben!"
    Watson wußte genau, daß Anything im Recht war. Aber das kümmerte ihn in dieser Minute wenig. Er brauchte jetzt ein Ventil, um seinen Grimm abzublasen. Er mußte jemanden haben, den er dafür zwiebeln konnte, daß sich die Fata Morgana so mir nichts dir nichts in einen ganz ordinären Bauchladen verwandelt hatte!
    „Na, gut!" brummte der Händler. „Sie sollen das Ding sehen, ... aber morgen gehe ich zu Sheriff Tunker und sage ihm meine Meinung. Er soll ruhig wissen, was ich über seinen Gehilfen denke!"
    „Sheriff Tunker ist nicht in Somerset!" Watson grinste schadenfroh. „Pech gehabt, Mr. Anything. Sheriff Tunker gehört zu der Posse, die Zweihand-Joe und seine Leute jagt. Er wird mindestens vier Wochen unterwegs sein, vielleicht noch länger. Schätze, daß sich Zweihand-Joe mit seinen Leuten in die Berge verkrochen hat!"
    „Mir egal!" Mr. Anything war krebsrot im Gesicht angelaufen. „Mir ganz egal, Watson! — Dann gehe ich eben zum County-Sheriff. Und dem werde ich dann auch gleich berichten, wen ich da gestern abend stockbesoffen im Amtszimmer von Somerset angetroffen habe. Stockbesoffen, aber mit seinem Stern und auch mit umgeschnalltem Waffengurt! Soviel ich weiß, ist das verboten, Mr. Watson!" Er zog das vorletzte Wort genußreich in die Länge.
    Watson wurde wieder einmal flau. Teufel, hatte er wirklich vergessen, die Rollos an den Fenstern runterzulassen?! Das konnte einen feinen Tanz geben, wenn der County-Sheriff erfuhr, daß einer seiner Untergebenen im Dienst Alkohol getrunken hatte. Lefty Hertay kannte da keinen Spaß, weil er persönlich Antialkoholiker war.
    „Schon gut, Anything!" Der Sheriffsgehilfe versuchte ein wohlwollendes Lachen. „Man wird doch mal einen Witz machen dürfen. Lassen Sie Ihren Schein stecken, bei Ihnen ist ja alles in bester Ordnung. Habe nie einen zuverlässigeren Mann gesehen!"
    „Das will ich meinen, Mr. Watson", erwiderte Anything besänftigt. „Meine Papiere stimmen immer. Bei
    mir gibt's keine Unregelmäßigkeiten! — So, so ... und Tunker ist also wieder einmal fort? Da haben Sie wohl die Polizeigewalt übernommen, was?"
    „Klarer Fall!" Watson warf sich in die Brust und betrachtete angelegentlich die